Este presente azul y empozoñado

de tu muerte me pasa por encima

mientras los relojes indolentes 

continúan con su trabajo,

en un avance,

en una deriva

Cuánta ausencia

y este miedo que crepita

en cada gesto, en cada despertar.

Tortura del cuerpo

que no olvida.

Cada vez que veo un carrito 

se me astillan las entrañas. 

 Y qué poco 

(de lo transcendente)

depende de nosotros.

Siempre tormentas por la tarde 

y esta pesadez del tránsito

hacia la curación que no llega. 

Ante la tarde extensa 

solo el cuerpo tirano, frágil y desobediente. 

 Tus manos,

mis manos:

conexión silenciosa 

cuando el cansancio

impide la canción. 

 La fuente empaña la visión

al gestionar mal el cansancio

y sentir esta frustración tan compartida 

pero tan tuya.

Detenerla con un algodón sobre los ojos

no funciona.

El fracaso es siempre pegajoso e incómodo. 

Qué peso

el de la fútil empresa 

de armonizar con el propio vacío. 

 Soñarnos en las carreteras turcas

amplía mi tolerancia a este último 

trago de adioses y de cambio, 

con su dosis de  malos sueños,

irrefrenables ganas 

e inevitable miedo 

al cerrar capítulo

y empezar de nuevo. 

 No pidamos formalidad:

Lo formidable del sentir 

es su brutal anarquía.