Noche-túnel:

  este cuaderno tiene vértigo

mientras la realidad permanece inmóvil.

No encontrar el barco,

perderse en la galería de lo abstracto,

levantar muros en un pasaje umbrío,
asfixia ante el universo incorpóreo,
ese círculo de aves que estrecha el círculo,
la melodía que agiganta sus tentáculos
hasta apagar el incendio.

Atmósfera cargada,

mueven los muebles en el piso superior,

pequeños sorbos de ansiedad,

cuatro grados,

 una silueta en el alféizar,

 las horas quemadas bajo la alfombra.

Esperar.
Inundarse de palabras innecesarias, de pautas que han trazado para ti, de viajes sin escala, hasta que la piel acusa, el paisaje es caliginoso,  las sonrisas te recuerdan que hoy es lunes. Pero ya sentiste el lunes el viernes, es un lunes que no termina, un lunes que te impide leer, escribir, pensar, ser, un lunes con calendarios, con fechas límite, un lunes que no caduca y lo devora todo, el lunes es un continuum, el lunes es la sombra que ya habita tus ojos.