Derivación

que rápido has pasado de amor a amorfo.

nada más sádico
que esta rutina de habitaciones vacías
y taxidermia de besos
que te ofrece el calendario.

más que amarga

agria la certeza
de haber escogido un camino truncado

otra vez
           
            consciente de la creciente extensión
            de esa telaraña que te espesa el pecho.

                             

anhelo

Se cierran las compuertas plomizas del día:
fluye la noche
y ella sueña
el cielo raso.

me he hecho un collar con tus lágrimas,

esas que te has negado a ti mismo.

dame al menos una conjetura
a la que asirme,
estoy aterida
y el nivel de incertidumbre
no para de subir.

Para conocerte tan poco

te escribo con demasiado rencor,
debo estar enamorada,
(o casi)
supongo.

Lo más punzante
de este dolerse
es su impía
intermitencia,
su implacable
continuidad.

El lirio envenenado
debe morir.
Deja de regarlo
antes de que te marchite.

Sus ramas ya se ennegrecen,
sus hojas amarillas
ya te decoloran.

enferma de utopías
me desnudo
temblando
como cactus
ante la amenaza del agua.

Perder la piel,
exorcizar fantasmas
 con anillos de humo azul.

Se me desgajan las sílabas
ante este alud:
es tu frío
que me abrasa.

Áspero presente
en una boca insaciable
que se pudre en este vacío
vacío que
se multiplica
se expande
se cronifica.

La incertidumbre

hace que comas galletas
y te muerdas las uñas
      instalada en el presente
           ahora ahora ahora

ahora que temes y deseas,
tan viva, tan consciente, tan sola.

Terror del petirrojo herido
al posarse sobre una rama
desconociendo
si está viva o muerta,
porque si cede
caerá
y se perderá su canción.

El tráfico
de mensajes reenviados,
el ruido de fondo,
la música comercial,
las conversaciones sobre el tiempo
normalizan este huracán
que me zarandea
en el más absoluto de los silencios.

Hay horas en las que eres nube serena
porque antes has sido carne de tormenta.

tu rostro

como expectativa:

así 

se cimenta frágil

la inestable estructura del amor.

Besar tu fractura
alivia la mía,
al sentirnos rotos
pero juntos.

el viaje

es salir de ti
a otros mares
a otras voces
a otras bocas
a otros temblores


para ser poliédrica
       para derribar diques
            para nutrir de imágenes el verso
                para relatar con entusiasmo
               
                      para ser más
                              ser más con los mares, voces, bocas, temblores en ti
                     
        ser más porque de ti has salido,
                              ya no eres tú:
                                                    tu yo se ha poblado de otros.

la indiferencia

       de quien sigue fluyendo 

       después de haberte ahogado 

                                                          es daga en el costado

es alarido amordazado

                                               es rabia amarrada 

        herida que te incendia la piel

        visión que te seca los labios.

   por qué siempre tienes sed

cuando sueñas 

                      por qué siempre gravitas 

                          en torno a planetas equivocados

                                       

                                              por qué se te rompen las palabras 

                                                  antes de construir el diálogo 

                                                         

dónde brota el miedo

                                  quién lo siente a través de tus fisuras 

                                                                                            cuándo lo gestionarás con destreza

qué contenedor es el adecuado para reciclar tanta duda.

                                                

                

Esta habitación desangelada
en la que me hallo
tiene las paredes de papel pintado,
pálido y desgarrado.

Hay escenas que reconozco,
otras me son ajenas
o están demasiado borrosas.

Dónde estoy,
eso ya lo sé,
lo que desconozco
es si hay un mapa
que me ayude a salir
de mi propia conciencia.

Fluyen los días
hasta desembocar en el presente
presente
donde todo es frío:
ha bajado la niebla
y avanzo a trompicones.

¿Adónde iba?
Ya no lo sé
se me ha perdido la ubicación
y no me queda batería.

Aún te pertenezco
sí
también después del olvido,
pues mis manos todavía
hablan el idioma del miedo

Para el Marketing Manager

percibo las grietas
que crees ocultar
tras el frágil tapiz del éxito,
aunque sabes
que el vacío
                     ese hueco que tienes en el mirar
                                                  ese foso del alma al que me asomo
se tranforma
en susurro gélido
que se cuela
a través de tu piel
erizando la mía.