Y qué poco
(de lo transcendente)
depende de nosotros.
Siempre tormentas por la tarde
y esta pesadez del tránsito
hacia la curación que no llega.
Ante la tarde extensa
solo el cuerpo tirano, frágil y desobediente.
Tus manos,
mis manos:
conexión silenciosa
cuando el cansancio
impide la canción.
La fuente empaña la visión
al gestionar mal el cansancio
y sentir esta frustración tan compartida
pero tan tuya.
Detenerla con un algodón sobre los ojos
no funciona.
El fracaso es siempre pegajoso e incómodo.
Qué peso
el de la fútil empresa
de armonizar con el propio vacío.
