Las calles
reviven los pasos que dimos.
Imágenes sin cámara,
pintura sin lienzo.

Postales invisibles a
los turistas
pero nítidas en el difuso
marco del amor.

Al tiempo le tiembla el pulso.

Buscar refugio
en otras voces
para huir del centro
de uno mismo

Aguacero contenido.

La presa está a punto de romperse.

El Prado

La sombría historia
y sus transitorios
anhelos de luz
invaden el óleo antiguo.

La multiplicidad de miradas
fingiendo o experimentando
interés por las emociones que perduran 

constituye la verdadera obra
que a todos fascina
pero nadie menciona.

Juicios y palabras de mármol,
figuras haciéndose añicos
mientras los espectadores
minimizan el dolor
que jamás han sentido:
lo que un día fue propio,
hoy infinitamente ajeno.

No hay armadura
que nos proteja frente a la vida.
Estamos expuestos,
esperando mientras derribamos minutos
con ansiedad.

Me he bebido el llanto.
El valor tiembla,
gélido y vulnerable,
mientras las luces navideñas,
tan resplandecientes y grotescas
decoran el brutal invierno.

Desear el sueño durante la pausa
para despertar juntos cuando todo acabe.

Ser, estar o padecer

Nota mental:
Insonorizar el grito
antes del alba.
Si escribo
se me inunda el poema.