Me cuentan que la sequía

es un mal símbolo,

que mira con los ojos vacíos de tanta muerte.

Pero un día

los estorninos vuelven

y los ciegos aprendemos que el silencio esconde aprendizaje,

y ya no son los cielos venas azules,

y ya no hay flores arrugadas sobre la encimera,

han llegado las arañas de la luz.

No- sola

no- sonámbula,

vagando errática entre estaciones

de vías huecas

ya no más,

ya no más,

ya nunca.

La vida.

Pequeños sorbos de leche y miel

o café y hielo en madrugadas hostiles.

Abismada,

tibia bajo el fulgor del presente,

camino sobre frágiles hilos

consciente de que la seda es tan estética

como quebrantable.

Janis joplin canta

Mientras tanto
Ellos siguen estando
Sin ser,

Y lo que agrava esto
Esque no solo lo saben,
Sino que han aprendido a ignorarlo.

Beat

Beat


No se reestablecen los latidos
Contra las paredes huecas.

te propongo

limar la luna
en busca de calor ajeno.

Paul klee,
Fronteras de polvo y cartulina.

Los instantes son cabos
Arrojados a la eterna negrura.

El desierto
Es un nudo
En el cuerpo del cisne.

La gracilidad de los dias
Oculta su vejez con tinta de colores.

La soledad es ese silencio
Que se nutre de lunas muertas,
De lentes de cristal opaco,
De aullidos mal proferidos,
De sinuosas carreras al oeste del llanto.

Los entresijos
De la trama
Inundan la entrada de la casa.
El caos tierno
Fragmenta vidas que trazan
Curvas peligrosas
Hasta descarrilar.

La escena fue breve,
Los pasajeros se amaron
Sin corazas ni airbags.

Su tempestad
Supo extraviar heridas
En las confusas calles
De la ciudad polar.

La jornada breve e intensa,
Sin embargo,
Hay un animal de hielo
Dentro de ti,
La naturaleza imparcial
Presagia duermevela.

Bistro. Estupor. Lunes.

El frIo conmemora los barcos
Sin cala ni prisa.

Es esta helada bruma,
Desgarra el presenta
Provoca saludos desde pasajes ajenos,
Derrama copas de incendio
Sobre pies que habitan el dolor,
Sobre la isla de los cormoranes sin voz.

No hay latitud

cuando vivir es el enigma anhelado,

cuando la memoria gotea

plenitud,

cuando los rasguños

fortalecen la estabilidad.

No hay muros,

el cerco se ha cerrado,

en ti estalla

esta sorprendente marea de paz.

Es inutil,
Derramar lagrimas
Sobre el escenario del crimen.

No hay nada que hacer.
La vida te ha embrutecido.

Redencion: proceso lento.

La tarde es un paramo de voces lejanas.
Algo te muerde la piel,
Te carcome la palabra
Hasta que tu voz se inunda,
Se apaga.


Atardece,
Los edificios palidos,
La via del tren,
Los espejos desolados.

La nieve que no se derrite
Es nieve helada,
Si hiela
La vida escuece durante mas tiempo.

Exprimir el tiempo
Provoca goteras.

Clavos de electricidad convulsa,
Cabezas bajas
Y tanta ansiedad
Como latidos por minuto.

Viajes en tren
Con el alma sucia,
la garganta rota,

Es esta sombra de beso azul,
Es el matiz que nadie percibe
Al metalizar las huellas
Que deja el amor.

Desfallezco
Al sentir que tambien
Claudica la voz
Del invierno.

Luz melancolica en campos sin sembrar,
Jaulas de cuero fino
Sobre historias estancadas.

Infantilidad al llamar
Sin esconder la cicatriz del miedo.

El dia del juicio,
Los besos castigados,
Este cuerpo es un hilo
Que cortaremos para eternizar
La victoria.
Esos incendios de oxigeno turbio
Y lluvia encendida.

Pasado es una palabra anticuada.
El fracaso es fruta podrida
Derritiendose al fin del invierno.

No hay coraza para los abrazos a deshora.
Planeemos tambien los esquemas del silencio.

Asi no habra equivoco
Ni tiempo muerto.

Los jovenes no tienen trabajo
Ni espacio para amarse.

Tierra fértil,

luna árida,

origen labrado con savia

y ganas de luz.

El ferrocarril llevará a los hombres a ciudades,

a hormigueros donde se confundan los orígenes de su mirar.

La visión es clara,

olvidar es un verbo inválido.

Paper bag.

Subir a las alturas,

esquivar la perfección

y aturdirnos con su roce,

el más fugaz

y eterno.

Win Wenders,

y su París reinventado,

el silencio transforma ecos

inundando grietas de mirar conmovido.

Se desprende la acritud del café a deshora,

no hay billete de autobús

si no se sabe detener la tormenta de barro,

la crisálida es frágil,

su cuidado intenso.

Caminar sobre lo vivido

para intuir lo restante,

dame horas para aprender a jugar,

para decir que la noche no es solo ese desierto de bruma azul...

Desoyendo el lamento del pez herido

un extraño nos trajo mares sin paz

y revueltas cortinas.

Estallido sordo. Los labios se queman. Invierno nítido.

Saber iluminar oscuridades es un aprendizaje,

única ruta,

estela de surcos sobre la nieve.

podré respirar hondo,

esconderme en el palpito de la belleza,

encender el alivio con besos balsámicos,

acompañarte al imperio de las fresas ácidas

y los aviones sin destino,

deslizarnos en metáforas

y aforismos que desatan la fuerza del mar,

cobijarnos en la guarida

de las sombras del sol oscuro.

La vida se enciende en este instante,

desde ahora,

en este reino sin cobertura

ni distancia entre líneas

que fluyen ágiles

como teclas del hombre frágil y cálido

hasta el ser conjunto,

en los despueses trabajados a mano.