En este taller no se reparan
neumáticos ni se cambia el aceite,
se arreglan las incoherencias
ocultando el hecho
de que no son exclusivas del lenguaje.

El  sistemático hecho
de cumplir una función
por una mera cuestión de azar
(o tal vez no)
ha funcionado como paracaídas.

Elimine sus arrugas en noventa segundos
un correo basura en la bandeja de entrada y la tendencia a frivolizar
las huellas que deja la vida
que afortunadamente
no son solo externas
ni suprimibles.

A pesar del peso del bolso
sientes esta nueva ingravidez
que te despega incluso de ti misma.

Trazos de vacío
ante un desayuno
en una cafetería
a la que acudes
como turista de larga duración.

El anonimato te cubre
aunque conozcas ya todas las caras.

Representar un papel,
buscar un equilibrio
consciente de la inutilidad
del intento.

Desinstalar la aplicación del presente al repetir escenas necesarias.

Estás situada en una latitud  que marca el principio de la estructura narrativa circular en la que siempre te has hallado inmersa.

Los días se incendian antes de la llegada del verano.

El dolor se intensifica para recordarte que estás viva.

Aquel balcón. Paredes de blancura inmaculada. Atmósfera irrespirable.
Un infinito cansancio.

Conciencia de la infinita debilidad que nos eleva y condena.

Hace ya un mes
se cegó el túnel.
Hoy llueve: nos gustaba la lluvia.
Es muy temprano y demasiado tarde.
A estas horas aún no lo sabía.

El año en que dejé de ser joven
los días se confundían como nudos
idénticos: Colgados bajo tus ojos,
los instantes morían dejando a su paso arrugas casi imperceptibles.

Seguían publicando noticias en aquel plató sin director
y el mundo giraba en torno a la soledad
de esas diminutas  pantallas resplandecientes;  transmitiendo el eco de la continuidad.

La continuidad era una sala de espera
a la que los individuos, cabizbajos,
asistían sin motivo ni conciencia,
como envases de plástico
arrastrados por la marea.

El sistema perdurable empañaba la belleza intensa de lo efímero.
El acto de aquella obra era solo ruido de fondo.
Nadie me ofreció el cambio de guion que necesitaba.
La cuerda era áspera y tenía las manos heridas.

Olía a pólvora, pero los crímenes se habían cometido sin necesidad de pistola.

El presente es ese hilo incómodo
entre lo sublime de la memoria
y la conjunción de rabia e ilusiones
del mañana.

Si esta rabia
detonara no quedaría nada.
El tiempo se vacía de su último significado.

Que la rutina no te engañe:
Todo es efímero e intenso,
de ahí la ilimitada belleza
de los momentos que son luz.

El ser humano
despedaza el infinito
en años, meses, semanas y días.
De esta forma, se siente seguro
y se condena a una hiperconsciencia
de su absurdo paso por el mundo.

No entiende que es solo
un cuarto en alquiler
que desalojarán algún día.

Tras haber perdido la guerra,
recuerdas aquellas pequeñas batallas
que servían de tema de conversación
desde los barrotes de tu celda.

Avanzar siguiendo pautas,
doblando los días
para crear un avión de papel
y prenderle fuego.

Ojalá la frontera entre el pasado y el presente se fundiera,
Ojalá el realismo mágico trascendiera lo narrativo.

Me gustaría hallar cierta continuidad entre la vida y la muerte:
esta separación es un destierro implacable que nos vemos obligados a soportar.

Mira este cuerpo despoblado.
Mira estas pupilas tan estáticas
y vidriosas
como las de una muñeca.

Solo la memoria,
el resto: un horizonte inerte.

Arrastrar el presente deshilachado
mientras tus pasos dejan huellas de sangre que huelen a desesperanza y
a salvación incierta.

Escribir como solución térmica insuficiente
para esta primavera gélida.

Keep this in mind

Consejos de ti para ti misma.

Protección instintiva del miedo:
Jamás cruces un puente al pasado:
recuerda lo que supuso la escalada
después de que cortaran las cuerdas.

Fiereza animal contra el peligro:
Aún sientes aquella caída al vacío,
aunque se desdibuje bajo
emociones más intensas.

Ya no tienes quien te salve.
No lo olvides.
La supervivencia será algo difícil,
tenlo en cuenta.

Los pasillos desiertos
y fuera la humedad
de esas verdades que
se vierten sobre la tierra.

Este paraje se enrosca
como una soga
mientras suena una guitarra
y de tanto deshojar los días,
se te agotan las manos.

El proceso de cicatrización
y otros quebrantos
bajo la mortecina luz
de este tiempo suspendido
como un fósforo
a merced del viento.

Más allá del hombro del abismo,
cubro el dolor con un manto
de sueño y palabra.

El silencio es la grapa
que te ha impuesto el presente.

Despertar contra mi voluntad
para seguir girando en el círculo macabro
de los días.

El tiempo retrospectivo no es propiedad exclusiva de la literatura porque trasciende el lenguaje
y se hace imagen.

Ojalá pudiera cambiar el eje temporal
más allá de los relatos.

Se ha cometido un crimen
y no hay venganza posible.
La ciudad es un animal tísico
que trata de defenderse en vano.

No hay huida de esta prisión invisible.

El lunes se despliega
como un mapa
de rutina y soledad.

Las carreteras se hunden
pero te limitas a perpetuar
cada uno de los ritos solemnes
que configuran el áspero presente
sin buscar ya ningún significado.

No hay ni un
0,05 de correlación
entre la variable de justicia
y la de realidad.

Opresivo
es encontrarme encerrada
en una realidad
donde ya ni siquiera
puedo agarrarte la mano

No me sale explicar
lo que deseo negar.

No quiero que las palabras salgan
a través de este surtidor malherido.

Esta conciencia está en un limbo
donde la luz no llega.
Regálame un flashback en el que me pueda quedar.

No se puede diluir
el sentimiento más nítido.
La bruma de este presente
asfixia.
Presente: víbora
que no necesita dientes
para ser letal.

No acepto que solo quede
la geografía de esta piel
que se rebela contra
el eje temporal que la somete.

No hay poesía
cuando las emociones
se han desteñido
y hasta la última sílaba
es rehén del paso del tiempo.

Sueño despierta con que llegas
a ofrecerme las palabras de sosiego
que jamás oí
y el silencio carcome
el último refugio
ante el ataque de lo que no pudo ser.

Caen las paredes de madera.
El buque se hunde
y solo espero ya
que el naufragio sea rápido.

La pasión dio paso a la ansiedad.
Ansiedad alojada en la desesperación
que te desata y construye.

Sabor salino al amanecer.
La ausencia es un espacio infinito
ubicado entre mis pupilas y estas manos que ya no sirven para nada.

Para qué las obligaciones
para qué despertar mañana
sin la promesa de tu compañía.

Llegar a Santa Maria del Mar
cuando suena una canción solemne
y preguntarse por qué todo ocurre
de una forma tan implacable
mientras una melancólica belleza
lo absorbe todo.

Las lágrimas te mojan mejillas
mientras las vidrieras se derriten.

No hay un ente
que explique el vínculo
de esta existencia tan brutal y sublime
al mismo tiempo.

Solo recolectamos instantes y paradojas.

Escuchar a Nicolas Jaar en loop
mientras camino sin rumbo
por la ciudad
dejando que el tiempo se deslice
bajo una llovizna de llanto
que derramo de forma intermitente.

He recorrido las calles de la ciudad
tratando de buscarte.
Mis pies se cansan
y todo sigue recordándome a ti
pero no te encuentro.

La ciudad condal llora tu ausencia
y sus lágrimas caen sobre mí.

No hay barco que zarpe y llegue a ti.
Por eso me limito a esperar
caminando sin destino.

El abrigo de la amistad
o dormir sobre un colchón
de antiguos sueños.

Pienso en ti
y en lo abominable
que resulta la conciencia
de que no sientas que te pienso.

Ausencia en esta rutina
de somnolencia y melancolía.
El sol baña la ciudad maldita
y te descubres condenada a errar
sin sosiego, incapaz de volver
a esa calidez que os envolvía.

No hallo sosiego
en los saberes enciclopédicos
que he adquirido.
El azul del cielo
no es más que un nido de polvo.

Por qué estoy viva,
viendo cómo se ha desmoronado todo
como un castillo de naipes.
No lo entiendo y me consume.

Nada tiene sentido
desde el martes pasado.
Amanece cada vez más temprano
y la esperanza ha sido desterrada.