Dinamitar la conciencia,

luchar contra el tiempo

que agrieta tu rostro con sigilo,

como un gato que no quiere ser visto. 

Dopamina matinal
ante este cuerpo que engaña como
camino equivocado.

Los cuervos devoran un cadáver
en el nacimiento del bosque.
Prosigo por esta carretera vacía,
brazo de asfalto huérfano.

La luz renueva el horizonte,
todo es verde, el agua resplandece.
Otro día más,
octubre se arruga en el calendario.

Compost

Volver a la tierra,
sentirla en las manos,
respirar su temblor
mientras el tiempo parpadea.

Por la tarde los patos vuelan
sobre la quietud del mar foráneo,
majestuosos en su asombrosa sencillez.

El otoño se acerca de puntillas,
con la inherente melancolía
de un instrumento polvoriento,
enterrado en la permanente oscuridad de su caja.

Recuerdo aquella vieja partitura,
toso,
hilvano significados
para atenuar la sensación de abandono.

Comparto un mapa invisible de ilusión,
sintiéndome cerca de extraños con los que cohabito.

No sé medir la distancia
ni beberme las horas que me sobran.
Sé que el sol seca los charcos
alumbrando esta piel que sobrevive.
Lanzo los dados a ciegas
y espero que las pequeñas trampas
que tiendo al hastío funcionen,
tal vez no hoy, ni mañana,
pero sí algún día,
en ese lapso indeterminado que queda en mi biografía.