El tiempo, esa construcción social,
se desliza entre mis manos
cual canción dolorosa,
ajando esta piel
hipersensible a la belleza.


Mira, ahí están,
todas esas ácidas ilusiones estampadas
contra la ventana de la realidad.
Escuecen pero cierro los ojos
agradeciendo este intenso vivir
que me atraviesa.

Eres lo que nombras
en alta voz
o en un soliloquio mudo,
porque lo que nombras
perdura en ti,
te alumbra,
te viste.

Intervalo en el que te acuestas,
tu silueta sobre el cemento
y sobre ella toda esa sombra
que pesa sobre el cuerpo
sin proyectarse en ningún papel
sin advertirse en ningún quebranto,
sombra creciendo como la gama crómatica
de las hojas al zozobrar el otoño.

La verdad,
esa desnudez
que pervive
cuando se agotan los filtros

La pantalla te devuelve

el eco de lo que no escuchaste a tiempo.
Hablan de muros
cuando más se necesitan los puentes.

Se revelan los fragmentos de un guion 

que no puedes reescribir.
Se te han ahogado las palabras
cuando tienes que adornar el grito.

Configurar una red de ficciones efímeras
para no resbalar ante el pulso del recuerdo.

Este cuerpo es caja de memoria y caos maquillado,
narración truncada, eterna noche sin sueño.

Aquí solo esta carretera

que no conduce a ningún sitio

(ni siquiera al futuro)

y, junto a ella, solo casas desperdigadas al azar.