¿Qué versión prefabricada de la verdad elegirás hoy?

Sociedad corrosiva
donde la justicia es cepo
y la libertad un trocito de Camembert.

Las vidrieras
se te derriten en el marco de los ojos
formando corrientes de colores
que se funden y difuminan:
Acuarela del llanto.

El blues, caramelo amargo
que se te descompone en la lengua.

Estratega exhausta y expuesta,
has dejado la emoción hibernando bajo un escudo frágil,
pero esta noche
                       el miedo late,

golpeándote el cuerpo
como la lluvia hace con los adoquines.

El día se precipita
empapándote las botas
mientras trazas un mapa musical
que te conduzca
hacia ese lugar que anhelas
pero aún no has encontrado.

¡Mira! El poeta que soñaba con la revolución
se ha ahogado en su propia voz.
sus palabras son hojas en el suelo
de un salón sin audiencia.

El círculo de rutina
en el que parcelas tu conciencia
se ha difuminado.
con la caída.

Ya no hay música.
Te preguntan si estás bien.
Sangras.

Eres infinitamente mortal,
no hay círculo que te proteja.
Ponte betadine,
deja que la sangre se vuelva postilla,
la postilla cicatriz
y la cicatriz belleza.

Tú, extranjera de ti misma,
portadora de palabras contaminadas
y caricias en frascos de formol,
sombra que observa y critica
lo perteneciente a una y otra cultura,
¿dónde te perdiste?
¿quién te encontrará?

Tiemblan los párpados del día

La mañana, castigo de luz,
arruga del tiempo,
arañazo del hastío,
sendero que recorro a tientas,
en el que todo lo envuelve
este aroma a café y olvido.