Este tiempo,
con sus ramificaciones
de horas poliédricas, densas, inexorables,
es cuchilla de hojas metálicas:
Te corta el pulso,
y te oxida la palabra
                                hasta deshilacharte ese verso
 que, de forma prematura,
 muere enredado en tus cuerdas vocales
 haciéndolas crujir como hojas secas.

Ojalá haberte querido
la mitad de lo que me has dolido.

Entonces (tal vez),
una ínfima proporcionalidad
me hubiera redimido.

La ausencia es una enfermedad,

pues ha vuelto el frío, 

un frío que permanece

desvelándote

y oscureciendo el contorno de tus ojos

sin que seas ninguna cantante de rock.

Este amor es un gif
en el que se construye un edificio
solo para ser demolido
antes de que nadie ose habitarlo.

Hay mareas vivas
en tu cuerpo.
El oleaje arrastra
la serenidad.

Fuera ha escampado
pero sientes remolinos en la garganta
y un diluvio amenaza con empañarte las pupilas.

Suena Muddy Waters,
la mañana se despereza
y despiertas
sintiendo la carencia
de las manos soñadas.

Huele a café
 y la luz se filtra
implacable como el frío
que te muerde los brazos.

Te sientes falible y somnolienta.

Es fin de semana,
pero te da igual.

¿Qué versión prefabricada de la verdad elegirás hoy?

Sociedad corrosiva
donde la justicia es cepo
y la libertad un trocito de Camembert.