Juicios y palabras de mármol,
figuras haciéndose añicos
mientras los espectadores
minimizan el dolor
que jamás han sentido:
lo que un día fue propio,
hoy infinitamente ajeno.

No hay armadura
que nos proteja frente a la vida.
Estamos expuestos,
esperando mientras derribamos minutos
con ansiedad.

Me he bebido el llanto.
El valor tiembla,
gélido y vulnerable,
mientras las luces navideñas,
tan resplandecientes y grotescas
decoran el brutal invierno.

Desear el sueño durante la pausa
para despertar juntos cuando todo acabe.

Ser, estar o padecer

Nota mental:
Insonorizar el grito
antes del alba.
Si escribo
se me inunda el poema.

Esperanza, expectativa, expectación,
raíces de un árbol que se tambalea.

Les rogaron que se marcharan
pero obcecadas permanecen aquí,
luchando contra el frío,
más allá del miedo,
en la inexacta latitud de la incertidumbre, almacenando valor
y rememorando lo memorable.

Agujas en la piel,

los párpados son paredes derrumbándose

en un diván sin psiquiatra.

Verbalizar la angustia con torpeza

al entenderlo todo 

de forma parcial.

temblor-amor-temor-dolor,

       me agrieto en la crueldad del presente

             Solo silencio. 

             Nieve, atravesar el umbral del pavor 

y deshacer todos los nudos de la garganta. 

Abrir una caja que contiene el pasado en sepia, 

cálidos fotogramas en una sala de cine sin pantalla.

Golpear puertas que no se abren,

dolor de habitación sin oxígeno

escuchando esa voz

sin poder huir de este

 invierno que acuchilla

mientras no hay nadie y ni siquiera hay voz y nada de esto tiene sentido

y menos estas palabras sin receptor. 

Las palabras reconfortan, exorcizan, 

pero no salvan. 

Es la hora de comer y las noticias han llegado en tres idiomas.

Huele a lluvia y a CO2. 

La remota isla que solicita profesores 

ya ha cubierto la vacante, 

así que no vamos a movernos del sofá.

Alguien ha tenido gripe:

una semana fuera de la pantalla

y quedamos obsoletos.

Nos pixelamos como fotos ampliadas,

solo que cada vez se nos oye menos,

perdemos nitidez y nos fragmentamos

sin que nadie se percate. 

Los medios de comunicación nos han robado el discurso. 

La modernidad líquida nos devora.

Nadie me enseñó las fórmulas
para venderme
en lenguas extranjeras,
ni tampoco se me explicó
que viviría en la incertidumbre,
robando horas al programa
que la sociedad había diseñado para mí.

Diálogo interno.

- ¿Por qué callas?

- Porque el lenguaje es un eco

que retumba contra paredes sordas. 

- ¿Qué hiciste con la creatividad?

- No lo sé, últimamente no coincidimos.

- ¿Qué tienes en la garganta?

- Una manifestación. ¿Por qué lo preguntas?

- Porque estamos en un túnel y empiezo a tener miedo. 

 Orfandad de palabras.

Son las tres y veinte.

El cielo, uniformado de azul,

luce su ostentosa indiferencia.

Plazos como coordenadas 

para despertar mañana.

El fin de la ciudad,

un banco en el que nadie se sienta.

 Jadear como un electrodoméstico viejo.
Perderle miedo al miedo.
Agotar lo inagotable.

 Hasta los gritos hipotecados

y el cuerpo en ruinas,

Expectativas y desesperación.