Han llegado los barcos del sur
y no esperabas en la ensenada.

Después del miedo,
desconociendo el paradero
del invierno que perdiste,
decides arrancar la raíz muerta
para escapar del páramo.

Te has fragmentado en los cuerpos de los jóvenes,
en la promesa de la lluvia,
en los callejones que huelen a naranjos,
en los niños que cruzan el paso de cebra
inconscientes de que su seguridad
llena de luz el mirar de quien
contempla su reciente aterrizaje.

No perderás más inviernos
porque te has tatuado en la escarcha de los días,
estás en la paz de la mujer que habita
este patio de canciones antiguas,
en la melodía que enciende
la lumbre cuando araña el frío
y se derrumban los párpados.


Has trascendido la frontera de los mapas del gesto,
mecida por el susurro de una ciudad-laberinto,
madurando en la persistencia del temblor,
pues eres piel encendida atravesando el poema,
electricidad que germina en los surcos de la voz.

retornar al desasosiego,
a la tierra de lo estéril
muriendo de rabia en el tránsito
al ver el derrumbe
sin entender por qué.

Cuando el trabajo conlleva castigo
las ventanas de la cara se me rompen,
las flores se pudren, lo fresco sabe a rancio,
el despertar suena a tañido lúgubre.

he soñado con una casa de piedra

sin cobertura y con paz,

mientras las horas se me derriten ante pantallas, 

tengo una maraña de horas enroscadas al cuello,

cada vez pesan más,
arrastran abstracciones atragantadas,
poemas asediados por lo racional,
calcos de voces ya escuchadas.

Noche estática,
simetría en el recorrido,
mismo claroscuro
que atravieso ahogando la voz, tic-tac

y otra vez página no encontrada,

ausencia de respuesta, tormenta sin huella,

incertidumbre gélida

Al fondo hay una cuerda que no veo,

pero cuya presencia lo inunda todo, filtrándose en el poema,

arrancando cada letra, desarmando el verso, mientras
se resquebraja el invierno entre lejanos susurros y este inconmensurable vértigo
que puede usted palpar en esta boca seca.

el diálogo retumba en las paredes,
pero su hilo de voz es tan frágil,
viene de tan lejos que se pierde,
lo pierdo consciente sin añoranza o lamento,
esperando que el tiempo pase sin que los cielos se agrieten,
sin que la marea deshaga los lazos
que me mantienen en la superficie,
donde hay oxígeno y luz dinámica,
huellas anónimas y rostros difuminados.

Noche-túnel:

  este cuaderno tiene vértigo

mientras la realidad permanece inmóvil.

No encontrar el barco,

perderse en la galería de lo abstracto,

levantar muros en un pasaje umbrío,
asfixia ante el universo incorpóreo,
ese círculo de aves que estrecha el círculo,
la melodía que agiganta sus tentáculos
hasta apagar el incendio.

Atmósfera cargada,

mueven los muebles en el piso superior,

pequeños sorbos de ansiedad,

cuatro grados,

 una silueta en el alféizar,

 las horas quemadas bajo la alfombra.

Esperar.
Inundarse de palabras innecesarias, de pautas que han trazado para ti, de viajes sin escala, hasta que la piel acusa, el paisaje es caliginoso,  las sonrisas te recuerdan que hoy es lunes. Pero ya sentiste el lunes el viernes, es un lunes que no termina, un lunes que te impide leer, escribir, pensar, ser, un lunes con calendarios, con fechas límite, un lunes que no caduca y lo devora todo, el lunes es un continuum, el lunes es la sombra que ya habita tus ojos.

Que no nos impidan volar.

El cambio cala despacio,
muchos no entienden,
la incomprensión es miedo,
 miedo que desata violencia,
violencia cultural, explícita o en el celuloide.


No me gusta el señor Grey, ni quien los lee.
No lloro con facilidad.
No soy una bruja, por hablar mi lengua,
o por no callarme.

Hay baches en la senda,
hombres de ceniza que nos deshacen de luz,
grilletes al dormirnos sintiéndonos libres,
al fin, de tanta opresión, de tanto consentimiento,
de la esclavitud silenciosa,
de esta inferioridad lacerante.

Volvemos a encontrar barrotes
pero no nos encerrarán,
mujer,
grita,
exige,
lucha.