El lunes nos desabriga.
Esta continuidad a la intemperie,
este tiempo caníbal
y el amanecer, que asustado,
tarda en asomarse al borde del día.

El polizón cae del barco
y el abismo se bebe sus emociones.
Sin haber llegado al destino
su mirada ya descansa.
No está sometido a plazos,
nadie lo espera
nada desea,
por eso es infinitamente libre.

Nombres, adjetivos, pronombres,
determinantes, verbos,
preposiciones, conjunciones, adverbios
infértiles ante el poder
de este voraz silencio,
silencio que engulle,
envuelve,
deshace,
permeando hasta llegar a la raíz
de tu propia conciencia.

Fragmentados, difusos,
perdidos, habitamos
esta realidad que nos araña.

Hacerse añicos
consciente de que la condena es larga.
Y nadie nos había preparado para esto,
y el invierno es una capa densa,
y la monotonía de los caminos diarios
nos acorrala
y el peso de lo que no se dice
sepultado bajo el mirar cansado
de quien ha dejado de contar los días
Y...y...y...ya no hay canciones
pues hemos olvidado hasta la última letra.

Has vuelto a perder el bus,
todos los establecimientos cerrados
y el frío como narrador omnisciente.
Una cabina telefónica,
línea directa con el pasado.
Recordar "cualquier tiempo pasado
fue mejor" y el miedo a que se cumpla
careciendo de voz,
doblando las páginas arrugadas
de los días.

Rima fácil para días complejos

La vida es la única partida
en la que a todos toca jugar
y es tan fácil perder
como difícil ganar.

Cortesía y Stand by

Hace tanta soledad que las palabras se suicidan y lo más inquietante
es observar cuán indiferente resulta.

Le preguntan qué tal,
responde "bien, gracias",
apostillando un "y tú"
tan normativo
como poco convincente.

Y seguir saltando a la cuerda
a pesar de que ésta no exista.
Ahora todo son plazas, esquemas,
planificación en una tormenta
que ni siquiera usted puede controlar.

Este inconformismo inmanente,
Intrínseco a la huella que imprimes,
engarzado en las canciones que cantas,
tatuado en la raíz que te sostiene.

Hay golpes tan fuertes en la vida...
(César Vallejo)

El vertiginoso transcurso
de esta vida es una fiera
que debemos amansar
a través de la lidia
entre silencio y palabra.

El sempiterno y ceniciento
mes de enero avanza
haciéndonos más fuertes,
volviéndonos capaces
de lo que un día juzgamos imposible.

Vender competencia comunicativa
a pesar de que ésta,
por sí sola,
no sea más que un instrumento
de aire que a veces
se interrumpe
a pesar de que el emisor
se haya aprendido las partituras.

Adolezco, padezco, conozco, carezco.

La rima suena tan mal
como este gradual naufragio.

Subsistir en una constante negación.
La serenidad distante,
el equilibrio hecho trizas

Terror a ser devorada por las fauces del tiempo. Contratos múltiples e infinitos
que encadenan.
Subir escaleras que no conducen a ninguna parte. Tiritar en una irrevocable deriva.

El cuerpo se ha desprendido de su esencia, abocado a vagar por parajes hostiles, por purgatorios burocráticos,
mientras la verdadera batalla se libra en otro sitio.

              vallas
                       muros
                                 verjas de acero
                                                        cemento, piedra y alambre

para protegerse de sus semejantes.

Ya no pueden soslayar la maraña de vicios y virtudes

que les es más propia que sus propios nombres,

dictados por otros, 

o que el territorio geográfico donde han nacido

por una mera cuestión de azar.

Su mortalidad provoca
el anhelo de vivir deprisa
y se resisten a enjaular su juventud
en recintos cerrados,
a someter el impulso a la rutina.

Estos seres son una fábrica
de deseo constante,
deseo maquillado con
valores y religión,
atenuado con leyes.

No hay animal
más temible
que el ser humano en esta tierra,
para los demás seres que la habitan
y, sobre todo, para sí mismo.

Segundo de la ESO

Hacer frente a la brutal indiferencia,
alzar la voz con obstinación
ante un torrente que lo barre todo.

Desesperada ante la incultura crónica
de quien habla pero se resiste a escuchar.

Multiplicidad de ideas truncadas
siendo demasiado joven
para la resignación.

Iglú

Una luz tenue y temblorosa
emerge en la noche cerrada.

Paradójicamente, reconforta y asusta al mismo tiempo.

Su permanencia constituye este deseo
que se impone al frío.

Ars poética

Aunque las palabras,
como Alejandra señaló,
hacen la ausencia
en lugar del amor,
tienen la manifiesta virtud
de registrar la conciencia
en el hueco electrónico
de estos seres tan fuertes
y frágiles al mismo tiempo.

Las palabras son tan bellas
y crueles porque nos trascienden:
Suponen la antítesis de lo efímero,
contraviniendo con rebeldía
nuestra propia naturaleza.

Las palabras
configuran ese eco
que nos sobrevive,
formulando el poema
que hemos buscado a tientas,
racionalizando lo inexplicable.

Y los días se desprenden
dirigiéndonos sin haberlo solicitado.
No hay a quién reclamar,
la ventanilla permanece vacía.

La voz suena a pop rancio
mientras el lunes nos destierra,
el despertar reaviva
la conciencia del tiempo
que este siniestro azar
nos ha arrebatado.

Guarecerse en la soledad
siendo un sujeto sin predicado.

El hielo se derrite
mientras el año más cálido
de la historia nos corta
la respiración.

Somos títeres
manejados por un profeta ciego

La ciudad adormilada
me espera recuperando
la paciencia cuando
esta me falta.

Echar de menos
nuestros paseos
por calles desiertas
cuando el amanecer
aún nos pertenecía

Hacías café
y hasta lo amargo sabía mejor.

Apagar el incendio
que te envuelve.
Incertidumbre y esperanza
antes de enfrentar el mudo pasillo.

Seguir, morder esta existencia
con obstinación.
Prescindir del fuego
por pequeñas alianzas,
apretar el paso
poniendo en jaque al abismo
de este enero.

2nd round.

El combate se desarrolla con crueldad
y la supervivencia queda hipotecada.

Solo lo propio hiere en profundidad
y hasta el alma queda suspendida de un hilo, cansada, inapetente,
dejándose matar con lentitud.

Stop

Murallas atemporales.
Pensar que todo puede acabar
olvidando así todo lo acumulado
cuando lo acumulado es tanto que trasciende
lo verbal.

Por qué los juicios
ante el reo,
ya condenado.

Esta fatiga de no comprender
nubla la serenidad del mediodía.
Buscar una tecla para recomenzar
sin éxito.
Miedo al dolor de quien carece
de la última protección.
Ya no hay red,
la convivencia la ha deshecho.

No queda nada,
solo el sonido de un pájaro que lucha
entre la maleza.

Todos te dan consejos
mientras a ti solo te queda cansancio.
Las noches son latas vacías
y solo sientes que mandarías
el mundo a la carpeta de spam.

La adversidad,
esa abstracción
que se vuelve tan física
al forjarnos
con sus zarpazos.

La noche llega a la ciudad
y esta ausencia
derrite los cristales
mientras los minutos
mordisquean mis manos
y el jazz suena a la distancia
entre la realidad de este momento
y el eco de lo que hubiera podido ser.

A pesar de la fuerza de la imagen,
no hay fotograma que atrape
la intensidad de la urbe,
el bello dolor
en el que se traza la vida.

El silencio
es la respuesta más inhóspita
y elocuente.

Tropiezo con la vida
desde el frío.

Madrid es una ciudad
donde la gente colisiona
sin mirarse,
donde las vidas
pasan inadvertidas
y donde el bullicio
abriga la soledad.

La espera
prolonga el hueco
que me llena.

Aferrarse a la esperanza
ante el horror de la herida.

Ya no más palabras estériles,
basta de tanto golpe sordo.
El cuentagotas de los días
arranca la paciencia.

Tanto silencio verde,
 tanto exilio de vivir.

Los ojos se tambalean

al diluirse el día.

Frivolidad. Tráfico. Luces.
Transeúntes. Ritmo veloz.
Conversaciones insustanciales.
Remedios naturales
al vértigo cuando el abismo
es ya tatuaje en la oscuridad
de estas pupilas.

Las calles
reviven los pasos que dimos.
Imágenes sin cámara,
pintura sin lienzo.

Postales invisibles a
los turistas
pero nítidas en el difuso
marco del amor.

Al tiempo le tiembla el pulso.

Buscar refugio
en otras voces
para huir del centro
de uno mismo

Aguacero contenido.

La presa está a punto de romperse.

El Prado

La sombría historia
y sus transitorios
anhelos de luz
invaden el óleo antiguo.

La multiplicidad de miradas
fingiendo o experimentando
interés por las emociones que perduran 

constituye la verdadera obra
que a todos fascina
pero nadie menciona.