entraron a un bistrot,
ella no dijo casi nada,
sonaba la misma canción,
fuera el viento acariciaba los arriates,
llovía de forma leve,
comieron en silencio
dejando que las horas huyeran.

y todo quedó en el descubrimiento de otros versos,
en la contraposición de sombras
que dió luz
a un blues sin pretensiones.

Nos quedó ese sabor a antiguo que aún destila cálidez,
el rincón del poema sin oyentes,
lo que dejamos de ver cuando la marea nos dolió,
el punto que cosía las heridas del espantapájaros,
las alas antes de que el milano olvidase volar.

me decías que eso no, que eso sí, que perdón no, que perdón por qué, que el cielo no cambiaría de matiz, que así no, que así quizás, que cambiara de estilo, que la crítica era injusta...que tú no, que yo sí....que yo cuando era como tú...


aún desconocías que, el tiempo,
cuando quema orgullo, da saber.

gela hontan, berriz ni nire historiaren markoan kokaturik,
bueltatzeko puntua,
helmuga berdin jarraitzearen
lasaitasunak zainduko nau gau gauean.

*****************************************************
en este cuarto, de nuevo yo en mi marco situacional,
punto de partida,
la calma ante lo perdurable me velará esta noche.

ahora, que el cielo sabe a fruta madura
y los días se te acortan
como si acuchillaran el sol,
las aceras son arenas movedizas para ti.

A través de las vías del tren y su hierro oxidado,
palpando palabras que no mienten
te has perdido en el laberinto del Minotauro
y no llevas código PIN.

Pero no estás solo:
nos sabes esbozados en un viejo cuaderno
mientras la inercia de nuestras manos
deshace la frialdad de este invierno.

Te he encontrado en la última pregunta del septentrión:

sabes que no quedan más estaciones,
por eso, compartimos café
y amor a The Clash tras el huracán.

escribes en cursiva
porque no quieres que te intuyan
antes de que se apague la guitarra

hay voces en la niebla
pero solo por un instante
decidimos dejar de escucharlas

sientes como lejos de tu tierra
me bebo la luz del día.

el arte
lo es solo
si no es consciente de ello.

Nado a la deriva
sin recalar en ningún puerto,
no tengo intención de detenerme esta vez
ni la siguiente.

Dicen que hay un canon
que acabaré escogiendo,
una meta a través del lienzo,
sabes que es demasiado pronto para dar con él....


y llega otro puerto,
y otro,
y otro,
no sé en cuál permanecer
pues todos me acogen igual,
pero solo el mar sabe cantarme al oído.

¿Y sí la vida fuera solo una mise en abîme?
¿Y sí el cuerpo fuera solo otra estatua?
¿Y sí soy compañera de celda de Segismudo y no sueño,
pues esto es solo el delirio dentro de un coma?

Eso explicaría muchas cosas....
y quizás tanta ironía tuviera sentido.

ciencia antipoética.

y la tierra mojada
ya no sirve,
no sirve,
pues ahora dicen que es geomina....

no puedes vivir prevenid@ ante la vida,
porque quizás ella se olvide de ti.

la unidad se desmorona,
no hay espera para esta luna de fuego locuaz,
el niño cree que los metros son topos demasiado grandes,
y tú dices que las estrellas de cine nos dictan cómo hablar,
y yo escondo la llave de madera de boj
para que nadie la encuentre,
como nadie nos encontraba en los campos de trigo
cuando el tiempo parecía no importar.

necesito una caja,
pues las bolsas se rompen
con el peso del cuerpo que estuvo
pero ya no quiere estarse.

aunque es casi invierno,sigo tranquila:

esta caja guarda mi canción en voz de secreto.

HIPERTEXTO

aprietan los sueños,
y no somos ejemplo de la niebla
ni de quien quisieron que fueramos...
esto es despertar sin saber a dónde ir,
se me enredan algas y erizos de mar,
y no me decido
ni tú tampoco.
si llegar o seguir,
si quedate o marchar...

hasta el mapa se desorienta
porque la música está en huelga ante tanto grito,
mientras tanto, tú te ríes
y te preguntan por qué
cuando no quieres contestar,
suena la radio, otra vez igual,
hay una fiesta y tendrás que ir,
los espantapájaros saben que te da igual la lluvia,
esta noche las hojas suenan a remordimiento
pero son tan bellas al caer al río...
y dicen que mañana será diciembre
pero no es verdad,
y pierdes el sentido del sinsentido
(el absurdo es una caricia sumergida)

junto al cajón zen,
las semillas de un beso
y el manifiesto dadaísta,
no te atrevas a bostezar al mirarme,
pues a través del glaciar nos bañamos en aguas tibias,
la precipitación es una forma de prolongarnos en vilo,
por eso,
aún mis medias rojas bailan tu voz desnuda.

No me queda aire bajo el chaleco de otra pasión que nada cuenta,
cuentan que el céfiro es cosa de hace siglos
y el polígono se queda solo a partir de las doce,
los días son sábanas arrugadas,
su color lleva un peso que no medís bien.

Los niños me dijeron
que habías despintado la calle
para no recordarnos así,
hoy el viento aúlla
con una voz que no es mía,
te olvidas del temblor de la tierra
al perder azúcar,
el perro recuerda los carteles que decían
"il est dèja trop tard"
entre el "STOP" y el McDonals.

Explotó la habitación:
no te diste cuenta
( tenías la televisión demasiado alta)
pero dejé de ser escuálida
al romper el séptimo USB.

¿Por qué etiquetas toda cara conocida,
todo día señalado,
toda relación inexacta,
toda estación venidera?

sabes bien que solo permanecerá en ti
lo que no puedas clasificar.

poesía postpoética: Un poema de Agustín Fernández Mallo

Hay una aparente paradoja en todo esto:
el agua es transparente pero oscurece la ropa,
hacemos cola en el fast food
(graffiti-comida), nos gusta la Nocilla,
el café aguado, el aire
que revuelven tus dedos y no vuelve, la vista
de la calle a través del cristal manufacturado.
Nos gusta lo que, existiendo,
no existe,
comprar camisetas blancas y zapatos caros,
silbar aquella canción de Roxy
fue la señal, nos gusta, sobre todo,
pensar el cielo en la tierra,
saber que tenemos razón para que
nos traiga sin cuidado tenerla.
Nos gusta comprar discos repetidos
de Esplendor Geométrico, vivir
una manzana más abajo de la cabeza de Newton,
(llovió y no quiero secarte el pelo, árbol de navidad de agua)
nos inquieta la pregunta: por qué los aviones
toman tierra y no derrapan, por qué los libros
son más altos que anchos, por qué el amor
(solución de una ecuación irresoluble) finge
su existencia.
Sabemos que el firmamento es cavidad resonante
de mensajes que se perdieron, y de aquellos que nos llegan
el emisor ha muerto. Sabemos la contradicción
de guerra humanitaria, que gana
quien derrama más sangre y después escucha
(graffiti-concierto) a Bach en los escombros del patio,
yo mismo a veces creo haber defraudado tanto
que me entregaría al cuerpo de cualquiera,
a lo que es pura ruina y carencia
y como el agua oscurece.
Me muero por piratear esta noche
los 50 gigabytes de tus pezones,
y qué más da Punk No Dead que Opus Dei Forever
si te imaginas que al final el cielo fuera sólo un anuncio
de papel Albal nos tararea Sr. Chinarro
en la ranura de tu sexo. Hay una aparente paradoja
en todo esto: envasado al vacío nos vendemos tiempo.

somos momento,
somos impulso,
somos presente,
simbolizamos la antítesis de la quietud.

en cada gesto una flor dormida,
en cada sombra una luz de fondo,
en cada ilusión un cuento,
en cada paseo, aire y una imagen.

sabemos que las imágenes son mera cuestión de óptica
pero nos alumbran día a día
descubriéndonos un sendero
bello por imprevisible.

qué suerte:
no hemos olvidado reír en tiempo de batalla campal.

los volcanes
nos quemaron
mientras el viandante
pasaba de largo.


la animalidad de un impulso
puede quebrar el nudo mejor amarrado,
la suerte es algo infantil,
se balancea con los ojos cerrados.


ahora, este rugido de silencio
tensa el espacio que antes ocupabas tú.

balance

cuando el lobo me atrape
no pondré obstáculo
pues los colmillos
son motivo insuficiente para alejarme de su piel.

deseo

que la RAE
acepte la expresión " me desapeteces".

exaamen de conciencia

la penitencia
nos resulta siempre
desproporcionada al pecado,
pero necesitamos golpes de realidad.

¿proceder injusto?
a veces sí,
a veces no.

te costará conciliar el sueño
pues el juicio del amigo se cunsume tan despacio...

baby, do you forget to take your meds?

necesitas utopía
y atardeceres para aliviar nostalgia,
quieres la fórmula
del olvido en tres segundos
pero la máquina solo sirve café.

El atardecer mantendrá la belleza en sus matices
si no le pides más.

vislumbrarme contigo
es un baile malevo
bregar en la melancolía de las mentiras,
perseguir el valor del mirlo blanco
soñar el sueño del montaraz
reunirnos en los bosques de seda
para después sangrar enzarzados...


y así
ad infinitum

hablemos de Fritz Lang, de Walt Whitman,
de la última fotografía de Bresson,
de los pseudónimos de Pessoa...

pues, otra vez, la realidad
con solo pensarla
corta.

Creí pasar mi tiempo-Claribel Alegría.

Creí pasar mi tiempo
amando
y siendo amada
comienzo a darme cuenta
que lo pasé despedazando
mientras era a mi vez
des
pe
da
za
da.

por tanto naufragio
entre riscos y golpes de mar,
el arte es más débil
pues su dramatismo pasa casi disculpado.

Celos- Cesare Pavese.

El viejo tiene la tierra durante el día y, de noche,
tiene una mujer que es suya -que hasta ayer fue suya.
Le gustaba desnudarla, como quien abre la tierra,
y mirarla largo tiempo, boca arriba en la sombra,
esperando. La mujer sonreía con sus ojos cerrados.

Se ha sentado el viejo esta noche al borde
de su campo desnudo, pero no escruta la mancha
del seto lejano, no extiende su mano
para arrancar la hierba. Contempla entre los surcos
un pensamiento candente. La tierra revela
si alguien ha colocado sus manos sobre ella y la ha violado:
lo revela incluso en la oscuridad. Más no hay mujer viviente
que conserve el vestigio del abrazo del hombre.

El viejo ha advertido que la mujer sonríe
únicamente con los ojos cerrados, esperando supina,
y comprende de pronto que sobre su joven cuerpo
pasa, en sueños, el abrazo de otro recuerdo.
El viejo ya no contempla el campo en la sombra.
Se ha arrodillado, estrechando la tierra
como si fuese una mujer que supiera hablar.
Pero la mujer, tendida en la sombra, no habla.

Allí donde está tendida, con los ojos cerrados, la mujer no habla
ni sonríe, esta noche, desde la boca torcida
al hombro lívido. Revela en su cuerpo,
finalmente, el abrazo de un hombre: el único
que podría dejarle huella y que le ha borrado la sonrisa.

Quanti anni hai?

no tengo edad para amarte,
pues el buen dolor,
como el buen vino,
sabe mejor añejo.

toi et moi

caen tantas líneas
que enmudece el texto

aún recuerdo la insensibilidad
cayendo como una lluvia
sobre el poeta sin quejido,
pues solo nosotros quedamos
en los nombres de la voz.

la corriente
es siempre impredecible
por eso la persigo
escapando al vacío
aún sin entenderlo bien...

queremos decir sí o no
pero los trenes nos impiden llegar
y las vidas se nos desmenuzan
como papel en tinta negra.

dime por qué
tanta sonrisa
suena a plástico
del de quemar.

nada

más embriagador
que destruirnos cada noche
solo para abrazar el vértigo
de vernos crecer una y otra vez...

quiero un corazón

blindado como el coche de Batman.


bebo coca-cola
cuando las musas se pelean,
el color del cielo nos es indiferente
y queda tierra en mis pulmones.


no te olvides de que los fuertes moriremos con los zapatos puestos

¿A quién contarás lo que no te dijiste?
la luz que me invade
es la que menos nos deja ver.

El día está escrito en una clave
que si desvelas te enjaulará.

questiono
antes de ceder,
el tiempo se aleja de mí
pero no desisto
( ya no recuerdo los trámites para hacerlo)

sé que la debilidad del cuerpo
es pasajera
pues
al escucharlo,
el silencio bien enseña.

ayer el sueño
no quiso encontrarme
para que viera
cómo lloran los mitos
al caer la luz

ahora sé que envidian
nuestra fragilidad
ante tanta decisión
en el mismo pasaje.

hacemos un podcast
¿qué es eso?
son pompas de jabón
y archivos de audio.

no podremos hablar de cualquier cosa
pues somos tan tan serios....
luego bajátelo por iTunes
y lo ponemos en stereo.

toda pugna es ligeramente desigual.


los pájaros huyen a cámara lenta
y el guión se diluye
al mantener la compostura.

momentos estelares.

al darme la mano,
supiste que solo la memoria habla sin alzar la voz.

LAS MISMAS CARAS, LOS MISMOS GESTOS

tanto libro
tanto ego
tanta distancia ficticia
e infúla de héroe clásico
para esconderte
descubriendo la criatura infantil
que llevas en cada gesto.

y

olvidar, olvidar olvidar hasta olvidar(te)

eres la mujer
que al mediodía
se oculta tras las sábanas,
el encuentro casual
solo dentro del plató,
la huella
que hasta en sueños quema...

sin embargo, finges desconocerlo
y aligeras el paso.

Llega, toca, lárgate- Roger Wolfe.

Es inútil, le dije.
Escribir.
Escribir es inútil.
Ya, me contestó.
Ya lo estaba yo pensando
el otro día.
¿Y a qué conclusión llegaste?
Pues eso. Lo que dices
tú. Que carece por completo
de sentido.
Sólo que...; bueno,
también poner ladrillos
es inútil.
Sirve para construir casas...,
y paredes. Paredones, también.
Quizá se trate de eso.
¿De qué?
Un oficio, joder, un
oficio. Ni más ni menos
que un oficio.
¿Como decía Pavese?
No, como Pavese no. Como ese músico
de jazz. ¿Te acuerdas?
Freddie Green.
Llega, toca, lárgate.

x.

los días pasan
y no a nuestro antojo,
exiliándonos de mujeres y hombres,
en el equívoco de la misma espera.

la inquietud es un caramelo ácido,
abrimos los ojos
para ver que el remordimiento se guarda en frascos pequeños,
nos mojan goteras de memoria

al no detenernos
para comprender la fábula,
no encontramos respuesta en el buzón de voz,
solo la misma película en tardes calcadas.

interaíl

La ruta es una trampa:
Ni trenes, ni navío;
El viaje está vacío.

Marguerite Yourcenar.



oscilais
cambiando
el preludio
demasiadas veces.

sus flancos desprotegidos
te subestiman
al atravesar tierras más lejos
y sentiros en el mismo sitio.

eres como un iceberg

pues solo con verte
se siente más sola.

la ciudad resta escenas a la película,
el sueño os atrapa
al morirse el último pretexto:

no llores
-repite-
aún queda escarcha sobre la piel del cielo.

la hipocresía
está de moda
cuando solo tres monos
quedan con voz
para ser conscientes.

romperemos preceptos
cuando más tranquilo te sientas.

fuera de juego.

es tan tarde
que los baúles se han carcomido
y se nos quitan
las ganas de vivir en torno al mismo círculo...

cambiemos de juego,
(o si no,al menos,
alteremos las normas del mismo).

acorde que no cae

nada más memorable
que un frágil adiós
sin traslucir nada,
pues solo lo intuido es poesía.

ártico adoquinado.

las calles
tan desiertas como teatros al amanecer,
tan solas como manos que olvidan el tacto,
laten al vernos arder antes del sol.

consejo para principiantes.

en
los cimientos
no pongas cal.

las llaves suenan
cuando el hombre que va a comprar el pan
y la mujer ceñuda que lee el periódico al revés
se reunen en la calle Sombra.

el globo se desincha

cuando Willy fog se cansa de viajar

suena Donizzeti
la tarta queda sobre la mesa,
mesa que se hunde
en una habitación sin suelo palpable

solo tu vestido blanco
y su camisa negra,
lo demás son cartas
que caen sobre una mesa que no vemos...

la memoria
se nos patina
por un solo minuto.

ars magna.

con un solo gesto,
se hizo la luz.

me dijeron
que inventarían un ordenador
que sonara como las viejas máquinas de escribir...
que no habría coches en mi calle...solo niños y una fuente...
que la casa abandonada de enfrente permanecería intacta...

pero por si acaso, conservo mi teléfono rojo
y un mapa de antes del fin del mundo.

audrey, yo te escribo.

te escribo para que encuentres la respuesta
sin llegar al delirio
ante la frialdad del tocador.

una vieja bicicleta
por el camino
recorrido una y otra vez,

ante él,
la niña con trenzas como caracolas
es una joven de impulso feroz
que a su vez será la mujer del sombrero rojo...

tres kilómetros
que arrastran lágrimas, risa
pero ante todo, tiempo, tiempo
resbalando en canción,
canción que retumba con las constantes
de esta vida maltejida entre mis manos,
manos que archivan historias,
manos que tiemblan en otoño
como huellas de una voz cambiante.

a tres kilómetros del cuerpo
¿con qué versión de mí te quedas?

sweet home egiarreta.

tentada
ante funambulistas
y juegos aparentemente inocuos
me dejo desvelar
pues sé que ellos me llevarán a casa...

tras el biombo
un ventanuco verde
y la caja de boj
donde nos guardé antes del invierno.

colonización.

nos desterraron
y se detuvo el molino,
llegaron del suroeste
como el viento que impide el sueño,
arrasaron los campos de trigo
y aún hoy oímos sus gritos en el bosque ensordecido,

no conocemos sus nombres
( pues su lenguaje es tan árido como ajeno)
pero nos han quitado el mar

hay jardines prohibidos,
gatos que desconocen su identidad,
dedos que pierden la cuenta al contar
días más memorables que otros,
jóvenes que se maquillan
cuando el espejo les muerde la cara,
juegos dulces por no aspirar a más,
y párpados que duelen antes de cerrarse.

marmota pirenaica en la ciudad.

las excusas
se nos pegan a los zapatos
cuando caminar es imposible
y hechamos tanto de menos la travesía...

solo perdernos de nuevo
donde no llegan las voces.

olvida el protocolo
rompe los complejos del tartamudo,
mantente en pie
cuando ellos sugieran que te sientes.

c'est si bon.

suena la claqueta,
se abre el telón
( nos estremece el sonido de tercipelo contra madera)

ya solo queda una silla,
aquellas canciones de Billie Holiday
y la botella que dejamos a medias.

quimera.

yo aprendí
como tú no querías.

solo

la constancia del recuerdo
nos mantiene con vida.

no hay marea capaz de destruir la idea del mar.

ojos tristes

y niñez risueña,
encuéntrame en la caracola
del mar muerto,
en la voz
del cantante más tímido,
en el tercer verso de un pájaro suicida.

soy la esfinge que mira al cielo
antes de que calle tu voz.

en la más sutil de las guerras...

reconoces tarde
que no hay entrega
sin pugna de silencio
y palabra doliente.

bailemos así,
jugando a caer en la imperfecta
belleza de otro error...
pero esta vez,
regálame un marcapáginas
pues no quiero perderme en el prólogo.

4 cats.

hay musgo
en la antesala de mi voz
por eso
cuando pides poemas por encargo,
se me nublan los pulmones.

y sus espinas fueron mi único deleite.

no respires antes de tiempo,
un tigre se eleva con el humo del tabaco,
la sabana se ha pavimentado
y nos retratan
en las franjas de una voz sintética.

melocotón y tintero.

decirte solo "quizás"

para planear

como un pájaro antes de sentir la tierra.

en la jaula de grillos
la mantis
y el escorpión
se entienden
con esa única mirada
más poderosa que los celos.

se despista
el arcoiris
al encontranos en la desnudez del charco.

ortzearen soinuak lehen argi izpietan barreiatu gintuen
jainkoak itsutu baino lehen.

qué rapido

se le cayó el bigote al gato

el celo no se pega dos veces
y tus principios son de quita y pon.

al mecerte en mi melodía de salitre
aún se queman los labios de aquel verano.

oroitzapena
ez du gautxoria beldurtzen

zer ongi? zer gaizki?
non zu?
non ni?
zein da hitz galduen kokalekua?
eta zuri zer?

niri, errautsak bost!

*************************
el pájaro nocturno
no teme recordar

¿Qué bien?¿Qué mal?
¿dónde tú?
¿dónde yo?
¿cuál es la guarida de las palabras perdidas?
¿y a ti qué?

a mí, las cenizas me dan igual.

no se puede llevar tiempo en las maletas,
pesa demasiado
y la balanza
nos escucha esta vez.

en el aula, el loro escuálido
nos pide silencio
pero no debemos nada a silencio
y esta noche se nos desiquilibra la voz porque sí.

diluyamos mitos
para ver más en frío.

sendotzeko sekretua
eskatu nizun lokartu baino lehen,
izarren geldotasuna
guretzako zelakon.

*************************
te pedí el secreto para ser fuerte
antes de acostarme,
creyendo que la lentitud de las estrellas
era nuestra.

urmaelean ito naute
zure argazkiaren eztenek...

hitzen barnea izoztuta dudanez,
loturek beti akats.

horregatik, basamortuaren ahoan egiten dut negar.

***********************
las espinas de tu fotografía
me hunden en aquella laguna...

al tener helado el interior de las palabras,
todo lazo falla.

por eso, lloro en la boca del desierto.

incoherencia.

no importan los arañazos
(pues el número es ya incontable)
siempre vuelven reptando al sol,
tan conscientes de que se quemarán,
como cegados por su fingida cálidez.

sabemos esperar
ignorando el hastío
porque nos cortaron
las fiebres en invierno

no hay cepo para el ratón experimentado.

no podemos escribir

con sentimiento reseco.

solo se quiere una vez

lo demás
solo reminiscencia

pero hablemos de cine
o de pintura,
siempre dolerá menos.

piazzola

estarse sin estar
es el puñal cuando bailamos
llega la aurora
cuando el piano es fuego demorado
y nos tambaleamos
antes del último compás.

el cielo nos descubre
con el cuerpo desarmado.

D.C y al fin.

moonlight

no hay que perder el sentido lúdico,
el valor de saltar ante la cuerda,
las estaciones nos confunden
pero conservemos la inocencia
pues si no, los cuervos nos desvestirán
en el patio del recreo.

las islas
se sienten frías
cuando llega el otoño
y el mar decide ignorar su temblor.

terapia
improductiva de versos
para ocultar el fracaso
con metáforas deslumbrantes,
para detener otro siglo enloquecido.

al contar aún cerramos los ojos
pero la suerte
es tan caprichosa
que nos muerde los esquemas
con más deseo cuando no le damos permiso.

nos engullen
los pasos
que rompemos
al desviarnos de las pautas
como un solo de saxofón,
como el turista extraviado,
como los niños ante un tango

hay nudos que antes de amarrar, nos desatan.

TODO

queda en el tráfico de palabras que omitimos.

pedregosa

brusca
pido al mar
que golpee más fuerte.

BORRADOR

soy una inválida de versos.

sinnerwoman

engarzada
a tu sonrisa torva,
inconsciente pido hiel
para endulzar el juego.

el sueño
se deshizo
como otra galleta de té

permanecemos en el río de luz
que demasiado rápido
nos disuelve.

s. XXI: patada informática.

cuelgo el teléfono
llueve sobre nieve quemada,
y los lobos se camuflan entre peatones
( o los peatones entre lobos)
hoy dejamos que las calles nos arrastren
y no deseamos saber por qué.

al tercer compás
la fibra óptica
se rompe

y no hay llave
para cajas blindadas

todos saben
que sangramos electricidad
al destrozarnos por email.

indefectible

con la curiosidad de un vidente
tras diez años de ceguera



no hay reto
al que no sucumba

gravito en torno a torres
que no existen.
La vida nos escribe sin consentirlo,
pero solo vosotros
quisisteis decírmelo
junto al mar violeta.

eclipse de girasoles

camino
alienada
abstraída
extraña
cuando una frenética ola
se apodera del pez de nácar.

arpegio

la única melodía
que escucha el bosque
es la que hiela
o quema.

hoy han degollado a todos los maniquís,
ignoras los gladiolos que compro
y sigues hablando del lateral izquierdo de un equipo que no me importa,
el universo se tamabalea en un cuarto,
bebo jalea real porque me destiñe octubre,
el huracán hace añicos las ventanas,
vuela otra foto del verano pasado...
la retahíla prosigue
mi piel necesita lluvia.


aquí no pasa nada:
finjo escucharte solo una vez más,
pero no
nada me retiene cerca.

llevo la capucha puesta
y creo que así no me ves
pues mi rostro está tatuado en el reverso del mapa,
nazco donde los alucinógenos
nos dan alas de gomaespuma,
donde los planes suenan bien
versificados,
donde las horas muerden sin sangrar.

ante este enjambre de vacíos
la carne se me clava
entre signos de interrogación
y, con cautela, empiezo a ordenar los cajones del futuro.

obcercarse
con batallas donde perdimos la vista
es el vicio más tentador
de la mujer de arena
que pierde el resguardo
cuando el reloj se asfixia
en pasta dentrífica


esta tarde, la bailarina se pone los zapatos
y ya nadie reclama un beso antes de enfermar.

Jack Kerouac

La vida es un país extranjero

enlazo
desordenes
para alimentar
al animal que tose quejumbroso

tapiemos el tiempo
para que no moleste.

¿a quién

de qué
por qué
debes tanta luz?

porque cuando te conocí
habías venido de la tierra nublada.

quizás

cogí la brújula errónea
y te quedaste entre líneas
al no saber leerme
( o no te apetecerte en el momento)

otra historia se diluye
prematura.

lo perdurable

estresa

uno
a
uno


se tambalean los mitos.

lexicografía y semántica

diez palabras escogidas:

paulatinamente
chocolate
lluvia( solo en caso de pronunciarse correctamente, no con el yeísmo habitual, si no me quedo con la palabra "nieve")
azahar
valor
seda
metáfora
cuerpo
erizo
beso.

el día en que tus juegos saben a saúco
ella te sugiere que sonrias
aunque las razones huyan como niños
ante un volcán de hielo
y no encuentres cobijo
bajo las murallas de zinc y almendra.

porque, solo así, cuando te vean
les pincharán más tus púas.

el grito
sedujo
las esquinas de mi habitación
se esfumó la bruma
pero volvió antes de que te dieras cuenta.

enajenada
otra vez
en el incienso y la luz de sombra,
me encuentra
la misma hilera
de temas prohibidos
solo a media distancia.

no hay secuela
que no nos comforte
al sentirnos un poco más cerca
del umbral que los niños sueñan.

nightmare

de improvisto
descorchas otra botella
sin saber qué o a quién celebras,


la noche te guarda en una trampilla
fuera se besan los dinosaurios
mientras tanto,
sigues bebiendo
y paralizado miras aquel tritón en la bañera.

eh, tú.

no pierdas esa nostalgia
de poeta endeble.
guarda la ironía para el genio.

resucito tantas veces
que el sepulturero pierde la cuenta
y los gatos no maúllan ya
por haber observado demasiadas lunas...

enmaraño diagramas
para que la encrucijada deje de ser tan leve
y el juego resulte
casi embriagador
al menos hasta que consigamos sesgar el cuadro
y perderse no resulte tan compulsivo.

hay un arpa en la estancia vacía,
y otra vez nos recuerdan los sitios que no hallamos
cuando los círculos nos ataron
obligandonos a permanecer
con los ojos bien vendados.

limpias tus colmillos,
despacio,
ya te has saltado otra glorieta
y encima te metiste en tercera
y encima pisaste el acelerador...

y

parece ser que hay zarpas muy adictivas.

el clima se volvió loco
y empezaron a caer erizos
y caracoles sobre tu cama inundada.
La última vez que nos vimos
huías al partirse aquel paso de cebra.

no hay vicio peor
que el que conscientemente
creemos positivo
mantener.

gogor: no hay handicap.

y el hombre
me recordó:
no hay cuestas
para una escaladora fuerte.

bajo pena.

sonríe
pero te prohibo que me digas " siempre"o " cariño".

la mujer del pelo rizado
huyó al sur,
a una casa desvencijada
con sillas herrumbrosas
y en lo lóbrego
puso una luz tan cálida
que aquel día
las lagartijas se emocionaron.

no soy un texto clásico,
me faltan tacto y serenidad
( o eso dicen los críticos).
pero tú
sabes bien
que la impaciencia y el impulso
son pájaros de mi voz.

nos cambian de sitio
cuando el papel
ya no se escribe solo.
Todos soñamos con tener esa "idea",
solo que ella no se somete tan fácil.

es tan previsible
hechar de menos
aquellos pasos sobre la nieve...

aunque el trineo se haya momificado,
el cuerpo es aún de goma
y las nubes mascan chicle
provocando incendios en la Antártida.

el rostro
se arroja
sobre papeles
para perder aquella arruga
demasiado temprana
para brújulas.

el último cliché del director,
un cuadro impresionista
que no nos convence
y tantas tantas tantas
palabras para decir tan tan tan poco.

leopardos
salen de las faldas
de jóvenes
ya cansadas
de tanta rosa.

los caballos
salen de noche
rondando las calles
cuando ya solo
el último borracho queda.

hay un carruaje
aparcado junto a un Fordfocus tdi.
dentro ella susurra un " no sé qué"
antes de fingirse dormida.

los noes
se atropellan
en tu cabeza
y el ibuprofeno
es insuficiente
cuando no quieres costumbres
ni imposición externa.

hay un cráter en tu habitación,
dentro pareces ver una aurora boreal
pero los colores son más bien escuálidos.
por eso,
siempre balanceas
tu cuerpo de sonánmbula
saboreando el riesgo
de un tropiezo( quizás) voluntario

¿mejor conocer o ignorar?

encima del podio
se tuercen las mejillas
de la bailarina,
"no me esperes sentado"
dijo ella el día que se olvidó
de los perros de sangre convulsa.

y sobre la cama solo queda una dalia azul.

es tan tarde que se caen los carteles
y ya no sabemos si queda algún bar
más allá de la orilla.
me buscas pero la luz
es cáscara de nuez
y la llamada se pierde
como agua del grifo.