A veces, la verdad, llana
es peor que la seta más venenosa.

Más inaceptable que toda amoralidad,
más dolorosa que todo corte,
más cruel que los niños, que en el patio,
pegan al débil chico de las gafas.

lay, lady lay

nos llenan de madreselva
por ser tabú
y el claroscuro nos embriaga
aunque sepas que todo camino se bifurca

y esos párpados son ramas de tomillo
que pliegas esperando
sin saber por qué.


la voz huye desvencijada
al rugir la luz

aún hay manos que hablan en silencio.

y no sé

cómo sería mi voz sin tu ausencia.

las llaves caen
temblando con el golpe amortiguado
de tu palabra incierta.

dime qué expresión tienen
los jóvenes asmáticos
al desvelarse sin oxígeno,
los perros a los que abandonan en la carretera,
el poeta con un horario impuesto...

los días se me ajustan como una falda demasiado corta.

confesión de un autor a otro.

quizás
el problema sea
que no me compensa superarte.
eres el mejor material poético que jamás conocí.

alte cuisine

cuando las sugerencias son poco convincentes,
el gourmet pasa hambre.

intentzio oker.

excusas,
pretextos,
mentiras piadosas
os guardo con cuidado
en mi joyero de ébano
pues nunca sé cuando voy a necesitaros.

condenada a una vida de ocio interrupto,
como queso con nueces
y escribo
en mi virtuoso desorden
por si algún día
te aburres o te apetece.

fue una clespsidra
al explotar sin preaviso
lo que me impidió verte
sin lentes oblicuas
e hizo que la sal fuera dulce,
que el mar fuera charco,
que mi luz se dejara callar,
que los inquebrantables temblaran a destiempo.

autumn

en otoño,
los gatos le dejan pasar
sobre el tapiz de hojas de nácar y plástico
(aunque tienen fama de poco comunicativos)
solo porque sabe entonar una canción
que ellos entienden.

las calles se ajustan a ella
mientras sonríe ambigua
pues el lenguaje tiene pasajes subterraneos
en los que aún le gusta habitar

en las orillas del Tíber
pedisteis al agua que retrocediera,
pero el cielo siguió despejado
y los viandantes os observaron con extrañeza.

ya es hora de que os percateis:

el tiempo no tiene número de atención al cliente.

jaque mate.

-¿Qué quieres ser cuando seas mayor?

-No quiero envejecer,es demasiado pronto para eso.

- Pero no está en tu mano. Y entonces...¿Cómo te ves en el futuro?

-No lo sé, pero como tú no, desde luego.

bon voyage.

La piedra tiene frío
cuando amanece más tarde.
Esta tierra arrastra un quejido leve
porque aquellos pájaros,
al huir hacia el septentrion,
dejaron heridas solo perceptibles a contraluz.

katuaren jabe.

las razones
son topos que avanzan empujándose a trompicones
porque saben que el olvido tiene horario fijo( ocho horas al día)
y se les hace tarde.

quedan sueños en la nevera
pero la mujer del gato no ha vuelto aún.

about measures...

hay espinas en la trepadora del jardín,
y ahí fuera, otra mañana que no probamos.

Ante la asfixia del tiempo ajeno,
nos abrigamos en la desnudez de un silencio.


El umbral del placer tiene límite,
el del dolor, no.

velvet underground - venus in furs

la noche pálida vuelve arrastrando el sabor a un ayer
que es aún ceniza candente.

la silla de cedro está vacía
el café ya helado
descansa en el flanco de su propio olvido,
tan cerca de la huella de aquellas botas de cuero...

memento.

en la barra,
solo,
un día más.

los otoños no pasan
para quien no los quiere comprender.

in the morning...

hoy las cuerdas se desatan
como tallos sin flor.

no hay nada como un surco en la piel,
como la primera línea en un cuaderno,
como otra promesa opcional
como la garganta antes de la voz.

Hasi.

entre la hierba,
ella se sonríe
solo porque aún no la ven,
y el cielo sigue intacto,
como si nunca hubiera llorado.

Ante la blancura del folio,
he comprado tinta roja.

gogoratu.

Es el recuerdo, no el olvido, el verdadero invento del demonio.
Ray Loriga

el recuerdo duele al definirnos,
se tatua en cada palabra,
en cada gesto,
en cada carencia,
en cada latido.


sin recuerdo no habría música,
sin recuerdo no habría poesía,
nuestros ojos quedarían despojados de luz,
nuestras manos de la huella del tacto,
nuestro oído olvidaría la voz

¿Y por qué no?
podrían fabricarnos en serie.

vivimos recordando
pues estamos en la belleza del dolor contenido.

la colmena

en la colmena
trabajando las horas pautadas
todo parece funcionar,
en la colmena no hay poetas,
ni existe el vacío existencial,
en la colmena
todo es mucho más simple


y la economía siempre funciona.

jarraitu....

Los imposibles curten al navegante desvelado.

estás lejos de ser cercana
cuando los acordes se retuercen como gatos
en la noche obstinada a permanecer.

cautiva en hora débil,
la carta
queda descartada
sin comprender por qué.


hay una gardenia sobre la mesa
y un pasaje para romper esta corteza con la voz.

llévame al final del fuego

pues hay fuegos que queman sin dejar ceniza
( y solo ellos nos empujan día a día)

tedio

ella se despista,
él solo contempla su Ipod,
radio Marca retumba en el peugeot
pasan el semáforo....


y otra vez en rojo.

arsénico

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos Cesare pavese

contando los minutos que perdimos...

tanto decimal
nos abrumará.

lady gaga

desde el palco,
con su vestido vaporoso
y nariz respingona
observa la muerte de Segismundo, impávida.

sus perlas brillan frías,
cada una es otro latigazo en la espalda
del soñador que la anhela
tras la cortina de terciopelo púrpura.

de pronto tiembla la sala,
se oyen ladridos y una cobra se desliza
por el cuerpo del cantante,
como si fuera de caramelo.

no hay luz
pero la voz del tenor se eleva
hasta estremecer la tierra,
suenan los monóculos rotos.

incluso la piel del hielo se derrite a oscuras.

haurtzaroa sorbaldan

en el parque de la media luna
cojo una castaña pilonga
una niña se acerca,
se la doy
y escapa casi evanescente.

me detengo ante la estatua de Dafne,
está ya un poco gris
( han puesto una fábrica a cien metros)

alrededor veo casas señoriales
con contraventanas cerradas,
el estanque de los peces color naranaja
( que ya no están)

las formas me confunden,
mi visión, escuálida, se desprende
me hago pequeña
pero ya no hay peces ni vestido azul.

sigo caminando
sé que solo es la conciencia del nirvana incompleto,
reminiscencias de otra edad

y llego un cuarto de hora tarde.

without license

pendo de realidades
que no puedo palpar,
aquí

allí

¿dónde voy?

¿dónde estás?


el frenesí del animal atrapado
invade este cuerpo ausente

la luz alógena es demasiado fría,
los cables se enredan,
somos crucigramas que se rompen
antes de ser resueltos.


dejo pintura sobre esta piel
para que no dañe.

don't trust me

has cavado un túnel;
ahora hay paredes que se quiebran
y las piedras tienen vértigo
cuando el arco les duele


las horas pesan más y más
se te doblan
los párpados
como caléndulas en río.

esta noche

la luna está colgada con pinzas
porque nadie se fía de ella.

hontz begiak

el desgarrón en la almohada
se queja
cuando dejo de vagar por la voz del sueño
sin dejarme seducir
entre cazadores de mariposas.

la gente no cambia

las cicatrices no sanan
pero podemos bailar mientras tanto.

se oxidan las horas

la arena me duele,
el sueño aterriza como una gaviota
en el cerco de mi piel
(que es hierro blando)


esta tarde también el mar ruge abandonado.

elle

helada,
la mujer espera en el vestíbulo,
ha perdido la raíz,
ha quemado su anillo.

los minutos
quieren detenerse
para escuchar
la misma canción.

la gabardina sigue en el perchero,
ella sale,
hay un niño con un barco de madera,
se sonríen, la luna mengua.

todas las excusas se nos ajan

y la piel es tan bella
hasta que aprende a mentir...

pero hay engaños que endulzan
nuestra tierra negra
y camelias
para la furtiva miss dalloway

GOGOAK (esne beltza)

es un deje en la voz,
el disparo bajo las plumas...

somos exiliados de la luz,
la grieta afligida en una roca.

juego en el umbral de la palabra,
mordiendo prudencia
para evitar estancarme en estaciones

estaciones donde los relojes gimen
en mi lengua materna
destiñendo la piel del cielo
con lágrimas de mar.