hay visiones que nos elevan,
por tanto
podemos fundirnos en cualquier ciudad,
ser un paisaje diferente,
olvidar la forma,
sin pretender nada,
libres de deseo, donde se excluye el miedo,
un río, una noche, manos en calma.

en el hiperrealismo
hay ocultos
ciento tres mil símbolos.

Roger Wolfe escupía con gracia,
hay palabras
que incendian cuerpos.

el Leteo
está después de la caída del pájaro,
donde la debilidad de la hierba te estremece,
donde aún rehaces pasos
bebiendo una luz tan lejana
que te preguntas si no será otro sueño deshilvanado,
otro espacio donde descansas tú pero los acordes no llegan.

no preguntes.
la duda nos desarma
pero hay sueños que debemos desatar sin tantas palabras.

los ángeles se equivocan de aeropuerto
y acaban chocando contra la pared.

i am colorblind

coffe black&red wine.

las horas están bien,
son tolerables,
entretenidas incluso,
sobre todo porque pasan.

chère trahison.

me gustaría decirte
cuánta despertenencia estoy sintiendo de ti.

http://www.chartsinfrance.net/Melissa-Laveaux/Chere-Trahison-t104589252.html

tanta lluvia volvió mi piel reversible,
por eso, no podrás dolerme nunca.

Nadie influye
sobre quien vive en las raíces de la muerte,
Nada asusta
a quien después de saltar, sigue jugando.

el equívoco continuo
de lo impredecible
condena a quien creyendo ver con claridad
vive inmerso en los laberintos de la ceguera.

la experiencia me roza
y no estoy tan exiliada como creía,
tus brazos fueron solo un eco más
sobre el mismo hielo.

El día cicatriza la quemadura,
el cielo es un espejo que desprende equilibrio.

Hay intimidad en los lindes del cuerpo,
lloran las estatuas
pidiendo una marcha a orígenes más dulces,
a la comprensión profunda de quien lee queriendo sentir.

katez alda dezakezu zure kaiola erraldoi hortan.
Puedes cambiar de canal en tu gigante jaula.
Gorka Urbizu.

la inseguridad de la mirada
es este charco difuso,
el retorno inevitable
al callejón solo lleno de una única voz,
el descubrir dolor fortalece las ramas,
la mañana y su viento no me tocan,
aprendo a no detenerme,
amplío los momentos sabiéndolos casi extintos.

Los pájaros siguen su vuelo,
no cambian su rumbo, no entienden,
no confían, no aman, no mienten,
solo observan desde un filtro azul,
viajando para ser testigos de la inconsciencia,
que pese a desear impedirlo
late besando sin abrir los ojos.

caminar sobre lo caminado,
desandando tropiezos en la oscuridad,
susurran los ríos
y hay un páramo dentro de cada fantasma,
una muerte en cada noche,
un secreto detrás de cada mentira,
es primavera, pero donde hay brotes solo veo hojarasca.

mensajes a través de la nada,
se deconstruye la catedral
y tú no has dicho nada
solo decides después de otra tormenta.

Hay gritos que desdoblan la voz,
pero el cuerpo cae
pues es solo un murmullo,
un eco, otra forma del vacío.

la tierra la acoge al despertar después del fuego,
tras la hierba,con la coraza puesta,
en el cuerpo transparente de la lluvia,
lejos de los abrazos que presagian frío,
del sol presente en tanta ausencia,
camina sobre nombres muertos,
juega con luz pero sin risa,
siempre por la mañana,
cuando la ciudad rejuvenece
y su caricia es deseo roto,
tan cerca del paisaje,
en el paseo de sombras deslumbradas,
esta tenue sensación de olvido.

paseas mientras maduran los rasgos de tu voz,
has perdido el tacto al ignorar sus espinas
por eso las nubes desconocen el laberinto
y hay juegos de barro
para los niños que miran inconscientes.

Tantos días amontonados en las mismas manos,
los deseos enzarzados te despiertan,
la cuesta sigue siendo la misma,
llueven los gestos en ciudades de papel,
el destierro se caduca antes del incendio,
los barcos se ocultan antes de volver,
el tañido de las campanas suena más antiguo
la estabilidad de la piedra te reconforta,
los abrazos te alejan de la muerte.

miras los cuerpos,miras otro té en otra mesa, el sueño del pintor olvidado, la música anónima en las calles, la percepción del que mira narrando, la profundidad del viaje.

Se te moja la ropa de tantos nombres pero las nubes no están,
los patos sobrevuelan el puente mientras eliges un rumbo sin porqué, sin cuándo,
sin con quien.

el culto a decir la palabra justa,
la fórmula acertada,
y esos ojos son nubes inaprensibles
y los cuerpos parpadean antes de fundirse.

el hogar de los acordes trucados
tiene un balcón frente al mar.
La tierra tiembla
al acoger estas manos frías.

Café y claridad en un cielo inestable,
las llaves del cuadro descubren
el miedo de quien ve los cuerpos desvanecerse,
hay incedios que la piel conoce,
huellas sobre la misma calle.

Sigo el camino de los sauces,
la sinfonía irreal de la noche
a través de la tarde lenta
me inunda en remolinos de sal,
como el despertar de un letargo,
la duda en los pájaros y su silencio.

no hay narcótico
para después de la batalla.

hay campos en sombra
y tu cuerpo
que desajusta mi luz en otro poema.

esta es la línea de los que ciegos que vagan
por aquellas calles grises de voz antigua.

dicen que los días son huellas en las manos,
que mañana no existe por no haber sido dibujado,
que el esbozo incompleto fue para ti el apocalipsis.

Hoy no entendemos de incendios
porque no hay fuego que les preceda.

Solo queda inventar formas
para no caer en el caos de las hojas jóvenes,
enl fin de este frío de cuerpo eterno,
el principio del final de la lluvia...

La necesitamos,
pedimos lluvia cuando muere el reloj
y respiramos insomnio,
siempre lluvia,
lluvia para encontrarnos en lo nuevo.

esta mañana llueve
como si se cayera el universo
y quedase solo una estela de humo
para escribir desde el principio
en un presente lineal,
desde todos los nombres de lo ausente.

empezando olvido
la frontera que trazaste
para no quemarnos
antes de que romper muebles,
paredes y maquetas.

los recuerdos se desajustan,
nos niegan,
por eso hoy miro,
el día es una promesa
a veces real, otras imaginaria.

has vagado cinco veranos,
trece primaveras con asma,
estimando las horas con precisión,
sin hundirte en las ventanas que no muestran,
en los ojos que ven sin mirar.

la verdad
es menos melodrámatica
que un reality show.

el pasado sacia solo a medias
cuando el presente no basta.

la poesía
es la escena que la Nouvelle Vague
nunca consiguió filmar.

la complicidad
es aquel desván lleno de juguetes
el refugio
en la primavera donde la esperanza se derrite,
la luz
para los pájaros del agua.


la complicidad es un término abstracto
que como nudo se desata,
un cristal arrojado al romperse frágil.

Escucha el grito de los cuchillos sin voz,
acércate al pantano de hombres sin rumbo,
mira las sombras de incendios desterrados:
Ante ti, el mismo desván sin juguetes,
un páramo más de lo vacío.

hay una desunión
en los esquemas rotos
que nos dejan atrás,
ningún día te asegura una permanencia.

los gestos mienten,
el cuerpo deja de esperar,
la noche se traiciona a sí misma,
las palabras de quien escuchaste se debilitan...

pero siempre,
debajo de toda forma,
la misma herida.

creo que te quiero
pues desaparecerás antes del absurdo,
y esta noche siento la muerte tan cerca...

mañana sonará el despertador
como fin de un eco eterno,
me hará inmortal
y ya te habré olvidado.

he pensado en ti,
los aviones se retrasan,
y las orillas nos devuelven al mismo punto.

He cruzado mundos sola,
el deseo de amar
siempre se deshilacha,
quizás sea yo demasiado joven
o tú vivas viviendo mal.

lo fácil
carece de nacionalidad,
lo complejo
es un idioma que nadie domina.

no hay París
para quien fue joven en el olvido.


la noche llega pálida,
los recuerdos del tacto de una hoja,
las palabras sueltas
encadenan sombras en mi espalda,

un respiro, una vez, otro tiempo,
el mismo latir, tres besos, diez llantos, un invierno.

y permanecer aquí,
madurando sobre lo perdido...

ni un brazo cuando toda mañana se enfría.
digo menos,
me creen igual,
sueño sin llorar, me cubro de silencio.

dicen, decir la poesía dice demasiado
lo complicado es solo bello
si se simplifica a tiempo,
es esto, el tañido de la última hora en la catedral,
una tarde en las escaleras o un patio,
callar es necesario cuando la hoguera se extingue,
esto es así,
la metafísica sobra cuando la mañana está limpia.

El ángulo de los cuentos que te creíste a medias
vuelven a tu cuarto
cuando todos los demás fantasmas están de fiesta
y no se acuerdan de ti.

no existe un refugio
para quien se esconde haciendo siempre lo que le apetece.

no merece la pena,
las manos no atienden a mensajes,
el buzón de voz recogerá en ti
mi ausencia.

la tele
ahoga las coversaciones necesarias
pero ausentes,
fuera llueve y te da igual
y a mí también
como a ellos lo que vivamos.

no más insomnio,
la mañana eres tú sola,
tú, ti, contigo,
el sol conoce tu sonrisa
cuando los últimos fuegos se apagan.

el secuestro del hombre asustado
me ha seguido hoy de bien cerca,
el sol ha llegado hasta las flores más pálidas,
aquel que tanto dictó ha enmudecido,
no quedan instantes en sugerencias destapadas,
las chicas de pelo largo se apagan al temblar la noche,
estaban lejos de mí y dejé de preguntar por ellas.

Entonces apareciste
no sé muy bien por qué.
Las explicaciones son bellas mientras sean solo hipótesis.
no me acerqué, quizás por eso no lo olvide esta primavera.

observo a los jóvenes que escriben en las escaleras
para sentirse menos solos o más libres, tal vez,
voy sin saber a dónde,
pero sé que quiero encontrarme contigo algún día.


Quiero vivir en la sugerencia,
en el quizás de lo nuevo,
en las preguntas de los ojos insondables,
en la suerte de quien conoce el mundo.

los mosquitos tropicales nos devoran,
las palabras se desbocan podridas,
hay tallos de hierba en el desierto,
el apocalipsis pasó de moda,
por eso solo lo evoca el telediario.

dios se ha rendido
ahora está viendo el teletienda
mañana estará de resaca
y pasado de depresión post-ruptura.

la ciudad se nos desintegran en las manos,
buenas noches.

siendo tan inesperada
pegaste un portazo al viento
y alzaste la voz en un restaurante francés
( donde hasta los niños callan).


Hoy aquí. Mañana también.
Siempre estar en ausencia,
construyendo muros inaprensibles,
nada llueve sobre ti.


Vives en tantos sitios
que me río cuando dicen que es una sola ciudad,
conoces desconociendo
por eso escribes poemas.

lo antiguo vuelve,
lo extinto se reinvente,
hay raíces que no podemos cortar,
sueños que no controlamos,
oscuridades que nos menguan.

lidiar con ello
es lo que cada día me despierta.

tú eres la desconocida de ti misma,
por eso prefieres encontrate en otros,
perderte en pistas que se desvanecen,
hablar de temas objetivos y estudiar síntaxis.


hay corazas efectivas
pero el cuerpo pierde el alivio de la luz
y llega el vértigo del vacío
¿Dónde irás cuando nadie te reconozca?

no cambiar
es un mal signo.

te gustaría que las nubes pasaran más rápido,
que hoy fuera marzo,
mañana agosto
y pasado octubre.

no cambiar
es un mal signo.

Dicen que ya no eres ella,
y no sabes
si sonreír o enfadarte.

se han escrito epopeyas,
con gente tan llena de deseos que se despierta pronto,
con héroes que mataban sin ser juzgados,
con Penélopes y Didos que cosían melancolía
en vez de viajar acabando con fantasmas.

El mundo está para quien se atreve a vivirlo sin espera,
para quien se equivoca y busca enmedarlo,
para quien sabe decir "hasta aquí",
para los que ven lo mismo encontrando algo nuevo,
para quien NO tiembla al hablar,
para quien necesita entenderse un poco más,
para los que escriben para dejar de soñar,
para las tonterías que importan tanto.

no juzgar es el principio,
antes de decir, observa,
antes de ladrar, habla.
Entender es un proceso tan complejo como necesario.

no entiendo por qué tanta catástrofe
en una historia que podría ser tan normal.

no morir de amor
como principio de supervivencia

las páginas son más fiables que las miradas,
un gesto puede derribar el duomo
y ni la ruina salvar.

hace un mes
los magnolios se acercaron a mi piel
y me sugirieron un camino diferente,
en el mío las espinas y los perros
habían ahogado la fortaleza de la piedra.

la verdad
siempre llega
después del eco.
cuando no estás
ni el agua lo oye.

confesión

nunca imaginé
que siendo tan Yo
iba a ser tan Tú.

daba igual
o eso dijiste antes de colgar.

los días saben ralentizarse,
las voces han ahogado el subconsciente,
el descampado de las cartas deshechadas
es eterno para ti,
los mensajes ocultos en las zarzas
se llenan de flores enmarañadas
en pensamientos lúgubres y esperanzadores


... dicen que te han visto sonreír
pero no recuerdas cuando.

la nostalgia es un papel
que no tiene intérpretes,
las noches se empujan
para desprenderse de pertenencias
y ser libres
como un día prometimos ser,
cuando las nubes no sabían a lo mismo,
cuando los pasos se sentían sobre la piedra,
cuando no había otro cuando.

la poesía
¿dónde la dejaste?
se sentó con otro en el autobús,
me mintió al decirme que no la conocía,
se desvaneció cuando el silencio pesó demasiado,
la poesía
está
donde las palabras languidecen.

cada vez que escucho una ausencia
en otro rostro
me acerco a ese mar que aún desconozco
para recordarnos en el detalle
que mañana los libros olvidarán.

guárdame de la gente.

antes lloraba más
y los extremos eran más absolutos.

ahora parezco feliz
y todo el mundo está más contento.

A veces me pregunto si esto implica alguna mejora.

el cielo era un terreno frágil pero árido
no entendimos lo que se perdía al decir adiós,
la caducidad volvió los cuerpos más y más bellos
y el artista contempló, pero no quiso descifrar aquella visión.

hay enigmas irresueltos en el cajón que no abrirás,
en el fondo, eres de los pocos que saben apreciar la magnitud de un secreto.

El fuego
¿por qué es azul cuando tú lo miras?

No lo sé, no quieras saberlo.

deséame

es más divertido
que conocerme.

el claroscuro de los porqués
supone demasiado tiempo.

las flores huelen a miel,
este gris del cielo se me refleja en la espalda,
no sé a dónde dirigirme,
el miedo de quien no puede escucharse
no acierta conmigo.

Las fresas están poco dulces,
mi falda es azul,
la belleza de la mañana sobria,
el río se hunde en mis ojos.

estoy lejos,
muy lejos de quien he sido.

dame fechas
así puede que no me olvide de ti.

las ventanas ya no son el mirador de los poetas tristes,
no hay jardines en el laberinto de piedra,
el río arrastra palabras sin porqué,
se extrañan las palomas al percibir nuestra velocidad,
la muerte se extiende por los brazos de la ciudad
y al saberte extinto, respiro un poco,
luego estoy viva.

como islas

penínsulas o continentes
necesitamos el mar como muro de contención.

what a beautiful day

sospecho
que no lamentar tu marcha
confirma
que siempre he estado sola.

tardarías en marcharte
y yo en guarecerme en una sombra nueva...

las imágenes difuminadas
cobran nítidez antes de morir en la tierra,
el cuadro no llega a la piel,
la piel hiere otra piel.

los días son cuentos leídos por un ciego,
el reloj se ha cansado,
no hay segundos para quien vive en otra parte,
la escarcha entumece las paredes
al despertar la conciencia, ya tarde,
cuando todos los bosques están lejos,
el mar detiene el deseo
y estás tú ante el vacío absoluto
tú siempre al mirar soñando un nuevo presente...

escucha el eco:
un eco solo
encendido para quien no está,
la pasión de los animales insomnes,
el final que siempre amanece.

quiso
no es quiere.

romper
implica construir.

reconstruir lleva demasiado tiempo...

con o sin.
A-B,
aquí o allí.

está no es estuvo.

es no es fue

fingí no es fingo.

entendísabiendoencontrarme,
luchécreyéndomeolvidada,
busquésalvándome.


los verbos también se pudren.

al acercarte,
la imagen no existe,
solo queda un reflejo de color ámbar apagado,
el tercer suspiro ante el mar,
la inquietud en la borrasca.

Una dimensión de cristales rotos me acoge,
pesan los pétalos del cuerpo
cuerpo roto por olvidos y flores inadvertidas,
se reclaman mensajes en la ventana,
mira
este poema es una llamada inconexa más
en otro lugar de paso,
un grito en el desierto de los abrazos mudos,
la soledad del pájaro que aprende a no volver.


Se pájaro:
palpa, besa, llora, deja.

deletrea
habla más despacio,
vocalizando con calma,
quiero saber cuánto abarca tu incomprensión.

vivir
quedándote en blanco,
saltar de barco a barco,
gritando versos,
soñando mañanas,
restando tiempo
sin tener nunca vértigo.

¿Por qué?
quizás... el vértigo seas tú.

no me digas
que no supiste qué hacer.

el cuerpo humano reacciona en unos cuantos segundos.

el tiempo no reconstruye,
solo quema.

el riesgo es solo una abstracción necesaria.

la luna vino a las torres
antes de ser avisada.

vino y no pudo atravesar el umbral de la puerta,
la puerta era hierro, la noche una jaula.

el sol llegó
para encontrarla desvanecida.

el riesgo es solo una abstracción necesaria.

no hubo palabras,
ella cortó:
fue muy parecido a podar rosales.

a los que aman,
a los que lloran,
a los que observan,
a los que ignoran
¿qué veis?
¿cómo se regresa al origen?

-pregunta un árbol en la ciudad-

eliminar-pulsar-encender-vislumbrar-atacar.

pausa.

no me malinterpretes
si quieres llegar más lejos,
¿dónde es más lejos?
¿qué obtengo?.

las palabras que quieres oír...

¿cuáles son?

mira, no te oigo bien, aquí estoy, muy callada en el tercer aro del tiempo.

Hölderlin

Quizá el rey Edipo tiene un ojo de más

(VI, 2G).

al morir, la llamada se hace añicos.

una ánfora se rompe sobre la piel del silencio.