esta es la línea de los que ciegos que vagan
por aquellas calles grises de voz antigua.

dicen que los días son huellas en las manos,
que mañana no existe por no haber sido dibujado,
que el esbozo incompleto fue para ti el apocalipsis.

Hoy no entendemos de incendios
porque no hay fuego que les preceda.

Solo queda inventar formas
para no caer en el caos de las hojas jóvenes,
enl fin de este frío de cuerpo eterno,
el principio del final de la lluvia...

La necesitamos,
pedimos lluvia cuando muere el reloj
y respiramos insomnio,
siempre lluvia,
lluvia para encontrarnos en lo nuevo.