abrazos juveniles,
esperas exorcizadas,
maleficios de piel impresionable
y trenes hacia la tierra sin atajos.

Ciudad de ciudades
esta que hemos empezado a crear.

Quiere trepar más allá del miedo
y observar el mundo desde el ángulo
de quien escapa libre,
desea su mano
como presencia solar,
la dulce certeza de ser transeuntes
en la ciudad plataforma,
donde no hay búsquedas
ni encuentros casuales,
donde tan solo se sientan juntos
devorando lo desconocido
con el hambre voraz que desprenden sus ojos.
Volar sobre ese mar de tigres ajenos
y teatros que dejan rastro.

Solo estar fuera del marco,
encontrados de nuevo
para vivir la plenitud
de ese pasaje tan íntimo
dirigiéndose la unión sin sus heridas,
al último desván de labios encendidos
donde el origen susurra poemas de cuerpo dulce
y su calor se mece sobre un tambaleo hasta el olvido.

like a prayer


quieren que todo marche,
que los sueños salgan bien
el amor es un imprevisto
que los vuelve débiles
embelleciendo los fragmentos de su convulsiva historia.

telarañas en la voz,
bruma
en la opacoidad de los días pálidos.


Recoger juegos
para un mañana
donde no haya personajes secundarios
y al fin desmantelemos la dureza del guión.

esos ojos tristes
que juzgan
al arrastrar nostalgia,
gracias por protergerme de ellos.

esos ojos tristes
que juzgan
al arrastrar nostalgia,
gracias por protergerme de ellos.

terapia
de glaciar
y fuegos candentes,
lácrimogenos guiños
contra la claridad desprendida por las horas de la luz.

El río
es friso en nosotros.
Alivias el mañana
con ecos tiernos.

Invierno intenso,
hidrata la palabra,
curte a veces en el amor,
otras en el tormento.

la piel atravesada
busca un foco distinto
en escenario ajeno,
un paraje junto al hombre bueno,
sin dejar migas de pan:

solos para compartir el silencio.

los príncipes suenan a turbio,
amparan en sus brazos apolíneos
tanta lágrima seca...

el frío es un animal enfermo,
la tensión del cristal nos estremece,
somos frágiles
pero jugamos con cenizas y castillos.

les nuits

son ligères si tu m'embrasses.


el invierno es menos invierno
si tu presencia
inunda los crisantemos.

no negociemos el amor,
la mordedura de su marea
nos alcanzará antes del pacto.

hay caminos largos
como una mirada blindada,
las capas son fuegos helados,
vivencias desprendidas del vértice,
indicaciones para vagar por la tierra
de los sueños inciertos,
brújulas para el errante sin mar.

a l'endroit a l'enverse

es invierno:
la niebla se cierra como una puerta a la luz,
prótegeme de las memorias frías.


Palpitan los orígenes de la piedra,
se requiebran las defensas de las amazonas de la voz,
Efeso sigue cálido y lejano
pero el transcurso de los días
embellece la ciudad secreta,
el frío es un mero elemento circunstancial,
se fragmentan los besos de noviembre
en pentagramas sin orden
nombre ni fecha.

Puedo sonreír,
esta mañana se llena de koalas que duermen
soñando un presente prolongado.

elle ne veux chercher un autre prèsent.

hay orfandad en la piel
pero también
esa dulce certeza en el mirar del hombre bueno.

Acariciemos el sol
sin ser esclavos de factores externos,
bebamos mate,
aislémonos a tiempo.

¡Evohé!

embriagas de luz mi dolor coloreado.

Somos únicos
en nuestro propio laberinto,
donde construimos países sin bloques de hormigón,
sin prisiones que nos tiemblan,
sin necesidad de creencia,
ajeno a las horas de cáscara y calavera.

Asterión tiene los ojos vendados,
escuchamos su latir líquido,
la ironía de la piel
nos marca el tempo.

You & I.

La calle y su mitología,
huimos de la negrura sobre el cielo
y las esponjosas manos de la ociosida
nos tientan en vano.

Tenemos el corazón de cuarzo
y mitigamos la sed,
sátrapas de lluvia
porque incendiamos inviernos
con este mirar profundo.

las campanas,
esta cálidez matinal
de los arcos que cobijan,
no hay inercia,
desbordamos vida,
queremos incendiar el tiempo
y que todas las brújulas estallen,
y que seamos naufragos en esta tierra de niebla cerrada.

la falta de espacio nuestro,
encadena limbos de mármol negro.


vivir tirando de hilos ajeno agota,
contamina,
desabriga.

la profundidad de la laguna,
nuestros anhelos nerviosos,
el cambio radical
en pausada transición.

es tarde
para que los presagios avancen tan rápido.


embaucar la luz,
encender la lumbre
en la distancia de la palabra escrita.

la noche estéril
nos sostiene en sus fauces de miedo y cal,
perder lo amado
en juegos triviales carcome.

me elevas
sobre la cronología del olvido,
no me quedan escudos ni escamas,
solo la intensidad
de tu presencia en mi tierra.

Ya no hay campos baldíos,
ni busco migas de pan en andenenes muertos,
el camino nos describe,
la plenitud nos libera.

hablar con un ordenador
y perder el pulso,
nebulosas
y la gran depresión,
sesenta segundos,
nos falta el aliento,
nos roban la paz.

" ya son 57"

cuenta. anula. convence. retráctate. rellena.
figura. concentráte. concluye. argumenta. clicka.
ordena. estudia. lee. razona. todo en frío.
mente-nevera.

rotura.
todos los deseos más débiles,
la sangre mengua.

los jóvenes luchan cálidos
contra el frío,
sus párpados parecen cansados
pero con tantas ganas de vivir...

Gris lluvia matinal,
ansiedad crítica,
tus besos en frascos
y todo correcto.

No alcanzo a escuchar,
la plenitud se retuerce.
El cristal, palabras metálicas
y dificultad para sobrevolar
los abismos pausados por la voz exhausta.


Se apaga la fuerza
a través de una piel cronometrada,
cansada de pautas,
esperas y lacras.

Donde quiso buscar cobijo
obtuvo el latido más gélido,
el temblor del cuchillo alzado,
la putrefacción de una gardenia olvidada.

El invierno traía
susurros de serpiente
y la tenacidad menguaba al sentir profundo
el fantasma de su sonido.

nadie sabía si la calma,
el verde de la hieba invernal,
los árboles aún vestidos,
y aquel cielo irregular
traerían rosas
o sogas.


El cuerpo se estremeció como un animal violento.

Aquel miedo se había filtrado más allá,
la llamada fue un eco de sangre distante.

aleatoria e imprecisa,
su abstracción imprimía palabras
en las marquesinas vacías,
establecía puentes para llegar
a la blancura de los días perdidos.


La veían pasar,
llevaba consigo un antiguo halo de nostalgia
y una paz renovada por el hombre de la lluvia.

Nadie conocía el resumen de la edad de su boca
ni presagiaba la trama que aún quedaba por resolver.

Clitemnestra.
Autómatas.
Porcelana y arcos volubles.
Las tijeras y el hilo.
El mármol no se ablandó.
La noche los despidió con expresión sufrida
y esas migas de pan
que dejo el hombre previsor
para volver al amor
quizás algún otro día,
o quizás nunca,
pero por el mismo camino.

la mañana desborda claridad
y somos unión en mirada,
despegamos sobre el cielo raso
al encontrarnos sumidos en esta cálidez que perdura.

tú me pides soluciones
yo me muerdo la lengua
y reconstruyo esta pared del silencio.

she might let it go.

hoy es mañana
por eso los dejo marchar
sin caer en surcos,
mis cristales no se empañan,
nadie preguntará nada,
caminaremos más rápido
antecediendo los impactos,
evitando explosiones
en el imperio de los cuerpos de goma,
dónde las intenciones jamás fueron empáticas.

microcosmos del instante

hilos que asfixian,
hilos que corta.

Solo había hielo,
la cálidez
era eco de bruma.

No quería.
La amenaza llegó.
Demasiados amagos.


El mar negro,
vivirse sola.

levadura y cal,
gardenias en campo herido,
Sylvia Plath en exámenes tipo test
y canciones de piel tensa
en la sábana de lluvia.

our bodies might be mistaken,

nada más punzante
que un cálculo erróneo
en el presagio.

haber amado intensa
como el invierno sobre la llanura
para luego esperar siempre
en estaciones galácticas
sin linterna
ni bote salvavidas.

ella escurría lágrimas,
la heroína de aquel tiempo era
un charco de agua sucia.

cuán triste
la canción en la tarde moribunda,
y toda la cálidez de ayer
desfigurada
en un gesto.

blindada.

se contuvo,
saludó evasiva,
él no había acudido
a rescatarla de la grisura
y tomaría aquel café solo
SOLA.

nuestros labios,
azar, física,
cadena de nebulosas
y pausa en la incomunicación.

Caos tierno,
hojas que ya no tiemblan,
respuestas ineccesarias,
creo en hoy,
vivimos aprendiendo el universo.

Borges,
letanía,
escepticismo,
caos y cosmos,
causalidad de los jóvenes mojados
por el invierno,
mensajes sin hora
en botellas tardías.

lúcida respuesta,
surco inescrutable,
seguridad incendiaria,
paz en palabra,
inamovible gesto,
alguien había cubierto su alma,
el frío era un fragmento más de lo ajeno.

Se dirigió al público,
la escena sabía a Uma Thurman
antes de acabar con Bill.

Cultura del ahora
para minusvalorar el ayer.

¿Qué hicimos
con aquellas manías
tan fastidiosas e intrasferibles?

Añorar con mayúscula,
avanzar con los cordones desatados.

Du, du, biru


un gato en otro tejado,
la noche
con sabor a otra.

La muñeca rusa
tenía tantas capas
que conseguía saludos al deslumbrar con su color brillante
pero vivía desconocida en cafeterías y parques,
terrazas y salones.

el ring,
las chancletas,
una sonrisa inerte,
el amor también
tiene sus comisiones.

lo multiforme que podría ser
(y no es)
esta realidad monocromática.

han configurado mal los cuerpos sin espacio.

clavaste en mí un beso,
dolió como chincheta.

el arrullo antes de la partida
y otros factores favorables
inundan de sol nuestras mejillas.

litio,
agravio,
ser sin poseer,
la pequeña metáfora de los días del sonido.

la piel otorgada
no inmuta el paso errático del tranvía.

no hay remedio,
el latido legítimo no existe.

la tensión de los días del arpa rota,
deshilachar emblemas de luz curva,
encontrar a Faulkner en la estación de autobuses
sin que recuerde su identidad,
paradero ni destino,
con sonrisa y chándal.

Somos gotas de niebla en un invierno febril.

can you slow down?

I don't really mind about the time or the weather.

lapidar diarios intímos,
extenderse más allá de todos los yoes,
el marco contextual oscila
y nadie sabe dónde quedaron las ganas de llegar
a alguna parte.

pánico escénico,
escenario de piel sintética
y miradas que rasgan todas las telas.

Arrancar los guiones,
deshacer el mapa,
mitigar el miedo,
cobijarse en sombra
crear desde la nada,
maldición del inquieto navegante
que no pertenece a ninguna cala.

transitoria e intesa,
nuestra vida de tahúres del calor.

Retazos de luz en la noche del búho gris,
amalgama de colores sobre un lienzo al azar,
deslumbramos mañanas,
preguntamos en vano,
enterramos la boca en tazas de café templado.

tiniebla y jazz,
rap y tópicos abrasadados,
tenebrosos y dulces,
estos cuerpos en vilo.

pese al invierno,
quémame a besos
para descuidar el olvido.

la belleza de una mañana limpia,
unión de estrategas sin rutina,
¡seamos sencillos!
el pan corrupto de lo omitido
se palpa
solo al tercer compás.

no hay totalidad,
siempre combatir
contra fragmentarias esencias.

Ortografía implecable
y excusas diplomáticas.

Se prolongan los contextos,
asumida ya
la inquietud del incendio.

El colchón mullido
cobija y abruma.

Usted no pertenece a ninguna parte,
por eso escribe versos al margen de las horas.

Peatón sin calle determinada,
expande vida cuando la boca no muerde.

Noviembre llega,
la Arcadia tiembla,
los pastores tienen Iphone,
se van de copas,
el platonismo ya no vale.

Hermética lumbre
en ojos a fuego lento.

Encaramarse a un árbol,
desdecir impulsos,
extraviar pasiones.

ghostpoet.

grey sky, empty spaces, deep breath, silent poetry in nowhere's land.

Escucha campanas y pájaros artificiales,
despeja la levedad del río sin prisa,
sumerge sus pasos profundos
sobre campos deshabitados,
encuaderna recuerdos que ubican
la corriente,
adopta impresiones,
se desenvuelve en una imagen,
encendida con caramelos y café amargo,
desglosa miradas
y acalla ademanes.
Se alivia en palabras desde la compañía temporal,
abrazos en sombra,
inmigrantes de la luz,
espejos en cristal fundido,
abrigos de lana
y zapatos contra piedra,
fábricas en ruina
y viento persistente.

Tambaleo.
Incertidumbre.
Laberinto.
Huida y descarte.
La noche debe anular
el origen escuálido del miedo.

Solo trepar estaciones,
para construirse en el paisaje.

hablamos de tornados
sin arrasar el gesto,
el café solo impasible,
la tarde sin aparente mudanza.

Eres un glaciar.

Los poemas se resienten
cuando no hay dirección al sur.

El norte está en ti,
cada vez más gélido,
inmutable,
paciente.

live fast

but don't crash.

pues eso,
la colisión llegó
aturdiendo nuestras luces.

realidad estática,
arrojar guijarros contra la belleza,
el mito no era suyo,
la volatilidad,
un demonio de manos frágiles
y alma sedienta.

Amigo, las cosas se retuercen,
amigo, el cielo no está bien,
han seducido lo sagrado,
solo queda esta niebla y chaqueta de cuero.

Hay que sonreír,
forzar el alma
a través de la boca.
Ante todo,
omitir zarpazos.
Aquí no pasa nada.
Lo fugaz extenua el alma
pero se olvida pronto.


Este es el diario de los besos corruptos,
jóvenes y perversos,
tinta oscurecida sobre la blancura.

this is just a shadowplay, shadowplay....

and someday we'll be gone forever....

la pantera insaciable
se mece en la boca del sueño,
su plenitud reclama cierto espacio.

plenilunio,
hojarasca y nueces sobre el cuerpo,
se angostan las horas,
dormimos tranquilos.

El presente nunca fue tan válido,
único fantasma,
este eco de lo transitorio.

esta es la revolución picaresca
de los mapas al rojo vivo,
venid,
los extremos se diluyen
sobre nosotros.

les enseñaron
que las cicatrices
también pertenecen a lo mudable.

ya no están,
ya no están,
ya no las recuerdan.

Alas,
volumen,
cuero.

El sudor de los ángeles,
hambre de horas mecidas por este ritmo,
presión en off,
desintegrarnos en una estrella,
calor bajo el sol del invierno.



Exprimimos vida.
Fruta madura,
por fin.

Desear. La nostalgia se quema sola. Estas horas se deshiniben ante nosotros. vivir.improvisar. entender. compartir. imaginar. reír.
Nos siento aquí,
iluminados por el hoy.

Esto es la novela
que configuró el mundo.
Inevitable naufragio voluntario.
Da igual.
Comemos chocolate pero ya no hace falta.
Esto es un sí absoluto.
Olvidar la cal en un cuerpo-refugio.

Crecemos, intuimos, abrazamos, dejamos marchar, reencontramos,
sufrimos, aliviamos.

Amaron hasta que no hubo muro,
barrera ni bache.

Habían eliminado el dolor
y asustaba
perder aquella estabilidad adictiva,
aquella paz conjunta,
encendida,
extraña.

un apunte sobre von trier

si viene Melancolía
y no hay oxígeno,
si la respiración danza con la muerte
en el silencio de una música brutal,
si los caballos relinchan
y el ovillo gris asfixia,
procura mantenerme contigo,
esperaremos en la cabaña
de la lluvia prometida,
jóvenes y dulces
como el poema sin recelo,
limpio, suave, conmovido.

los límites son signos finitos,
han derramado copas en la barra del bar,
el hombre nocturno se detiene
para regalar palabras,
hay quien ama profundamente en callejones oscuros
y al final
solo quedan matices en la luz de esta luna ácida.

percibir demasiado
araña la sensibilidad de la mujer insaciable.


también su cuerpo
es creación ajena,
una ficticia pertenencia
a veces gracil,
otras torpe.

no further explanation.

Dios, al descansar aquel domingo,
dejó un mundo imperfecto donde nos sumimos a veces,
somos así,
pertenecemos a este dulce caos.

acusada por el tiempo
muerde su labio
y ataca la seguridad
del hombre hermético
como un niño
que devora la fruta madura.

narra
algo que no concluya
y besaré el encuentro
de los mares abrumadores
por su serenidad.

Buenos Aires,
hay perros que versifican charcos
y arrabales con sabor tibio.
El invierno queda a la orilla
del tango.
Tengo los pies tan fríos...
Describo un sendero
en la boca del cielo
sin que quede huella,
sin manchar el marco.

Nowhere to run to.

la distancia deshidrata
los abrazos prometidos.

esta mañana es una perla
hundida en la noche castigadora.

No hay dirección,
no sabes hacia dónde correr,
solo deseas avanzar rápido
esculpiendo murallas
contra el olvido.

Allí está tu madriguera fría
y todos los papeles fuera de lugar.

pronto
se desvaneció la brisa
para convertirse en niebla cerrada.

Las palabras no supieron calmarse,
los días avanzaban
y los cuerpos seguían a la deriva.

La revolución
fue una melancólica ensoñación.

Todos los miedos se reunieron
en un mitin de sordomudos.

Las horas no habían dado de sí,
no se puede multiplicar el tiempo.

enigmas y orgullo.

destronados nos gustamos más,
me siento a su lado,
se cubre con mi piel,
deberíamos ser tan sencillos...

hay una galerna
sin huéspedes
en tu reflejo.


nadie conoce
el porqué
de los días incoloros.


Ellos han pertenecido a la página del absurdo,
la meta de los osos polares fue llegar al sol,
se quemó la luna después de tanto esperar,
comen chicles los niños que olvidan pronto su infancia,
hay una jaula de metal dentro de nosotros,
y noches ralentizadas,
y miedos que nos convierten en aislados icerbergs.


Esta dependencia
fruta amarga
del manzano equivocado,
adicción callada
vértigo y cuchillo.

las miradas que son impactos menores
resbalan,
las horas desde la voz desabrigada,
perforan.

la hora había pasado sin pena ni gloria.

todo eran abismos que pasaban
sin detenerse,
apresurados hacia algún confin
o hacia otro nombre,
pero ocupando el espacio pertinente
para obstruir la respiración más tierna.

ante ti
la dulce inseguridad
de la mujer petrificada,
han mitigado el frío
pero las manos permanecen azules y solas.

el frío nos atardece,
los relojes tiemblan,
muerden los labios del invierno,
las horas pasan
pendiendo de un hilo,
quizás el acuerdo,
un después,
alguna promesa que no llega.

el mal escritor.

era puro cliché hecho carne,
la torpeza de aquel gesto
derrumbó su divinidad,
lo descubrió vulnerable,
rencoroso como el musgo que atrapa lágrimas,
carcormido por los deseos corruptos,
o solo débil,
débil como un susurro de serpiente,
un todo de vacío,
una querencia abrasada,
la inadaptación del pez en esta meseta.

profunda satisfacción

encontrarse con el lobo feroz
y que parezca un ratonero,
esa distancia anhelada
que requiere tiempo
pero aviva la voz.

vuela sobre la incertidumbre
con el deseo febril
de que ayer sea mañana
temiendo que quizás el viento haya cambiado.

tiene miedo a que la sopa se enfríe
y las barreras de pan
deriven al gélido olvido.

your heart is as black as night

aunque a veces lo olvides
y todo sean palomitas y
realidad en technicolor,
hay fantasmas
en la bruma de la expresión ausente
tatuada en tu cuerpo.


El juego de la inercia
depende de unas palabras.

los hombres burocráticos

ellos sufren,
teclean nerviosos,
caminan rápido,
mienten con eficacia,
rellenan formularios,
se ajustan la corbata,
sonríen apagando sospechas,
pero tiemblan
cuando nadie les observa,
respiran temblando,
pues saben que se les hará tarde:
las decisiones estarán archivadas
y esas perdices que quedarán para cenar
les resultarán rutinarias, vulgares,
insípidas.

nos deslizamos sobre el hielo,
es una danza ritual en su peligro,
la certeza no ha calado nuestros besos,
los jóvenes del cine
sabemos el secreto del Ciudadano Kane,
desentrañamos la complejidad
del plano sin número,
se nos enciende la piel si el guión es bueno.

los días se transforman,
son ondas de pintura
deshaciéndose
en bocas anhelantes.

conociéndonos en la lluvia,
provocamos incendios.

La permanencia
deSeStRuCtUra.

el miedo se atenua,
los abrazos hablan un lenguaje nuevo,
quizás sean muros inestables
o el principio de una construcción.

fue la música,
la película,
u otro pretexto,
pero todo estaba bien,
era casi extraño,
la realidad parecía descolocar matices.

rescate oportuno.
todos los viandantes
temblaban de celos
al percibirnos tan inundados de vida.

el tacto,
un espejo y todas las miradas
dibujando la mañana más profunda.


Vivir, vivir, vivir,
sintiendo sin miedo,
rasgando todos los esquemas,
olvidando fechas,
deshaciendo dolor
en lo que sabe a nuevo.

la plenitud,
cercanía
en la semcillez de quienes aman.

cálidez y cuerpo,
encender una hoguera
sobre las brasas,
vislumbrar una salida
al mar muerto.

engullir instantes
en el umbral de tu mirada.

calada,
hundida,
asfixiada,
la muerte nunca había alcanzado sus tobillos,
dolía,
quemaba,
era encierro,
una celda,
húmeda y fría.

el simbolismo,
mi cuerpo se detiene en el hombre,
acerca las manos
y éstas arden heladas,

me convierto en esfinge.

Lo presentan como Burt Lancaster
pero hay algo turbio
en la copa sin colmar,
un matiz solo perceptible
antes del tiro a quemarropa.

encogieron los problemas,
deshicieron los contras,
empaparon escenarios de vida,
parecía que el invierno florecía
sobre aquella pendiente irregular.

Un columpio no es un trapecio,
los niños que lloran
se parecen a los días cerrados.

Los amantes escogieron un invierno frío
y cartas para huir del pasaje anónimo.


Las palabras eran el bote salvavidas
porque marcaban el hoy,
desarmaban la trama,
creaban historias.


Hicieron un corto con sus vidas.
Solo se veían figuras caminando
un día gris,
unidas en el margen del vacío.


Era un corto sin voz,
invocaron el cine mudo.

oposiciones en el cruce del mirar intenso,
un juego de equilibrio
nos enciende la tarde.

El desprecio
no empaña la visión
de las luchadoras.


No harán café
si alguien se lo impone.
No querrán resignarse a la inquietud de la duda.
Pese al crujir del miedo
y todos los noes bloqueando sus bolsillos
avanzaran a través del tiempo,
dejando su latir en cada impacto.

Abran paso,
suyo es el presente,
su sonrisa exhala luz de futuro.

El desván de los ojos que perduran,
un violinista y el perro más manso.
Las magnolias crecen fuertes en invierno,
explicar el silencio
es lustrar la piel del absurdo.

no hay afluencia:
solo esta biblioteca vacía
y el crepitar de la lluvia.

Mística de jóvenes ausentes,
contacto de madera conocida.

la brutalidad del corazón de petróleo
sobrecoge a los niños del trigo,
hay cuerpos sumisos en las aceras encharcadas,
el cielo es un péndulo de deseo cristalizado.

no reclamar nada
cuando el cuerpo saborea
un amago de paz

Bajo pretextos inverosímiles
se desabriga de los ecos insondables.


Abrir los ojos,
viviendo hasta temblar exhaustos.

La ciudad se aferra a sus escenarios
pero hay un joven saboteando el último arañazo del frío.

excavando
bajo la arquitectura insomne
de la noche,
ha descubierto
el fin de la laguna
(o algo semejante).

Es noviembre,
la autocensura nos delata,
los hombres grises se alejan,
su realidad puede reducirse a un instante,
las tiendas han cerrado,
las calles semivacías derriban la rutina,
hoy, capturamos al fin, la cálidez del imprevisto.


El despertar ataja un laberinto de niebla.