el amor al viaje,
perder raíces,
la demencia de saberse ajeno a un canon,
al patrón que a todos apacigua.

esa indecisión del presente
entre los dedos,
la sombra del arpista ante una sola nota,
la belleza expandida
hacia ningún sol


dónde iras
desde esta media hora tan ajena...
buscando un rastro en las páginas del día,
una voz que te sumerja,
lejos de la evidencia,
esa calidez única
al ser solo intuida.

dices que te diriges al otoño,
creyendo que el otoño es una cala para llegar a algún otro lugar.