La bahía es un cuerpo tranquilo,

su lenguaje derrama paz,

no tiene métrica

ni ha oído hablar del estructuralismo.

El vaso de la luna,

la llamada del rey apátrida,

el presente esta sellado en la piel.

La piel es el principio del sueño.

El cuchillo late en la orilla,

son todas las escarchas

contra la arena,

el poder de la legua

no surcada,

la espuma

sobre una boca ingrávida,

que ya sin ausencia ni cal

a través del papel traslúcido

despierta con sabor a sombra,

tan temblorosa,

tan tibia...

Esta ciudad muralla

conoce el placer de la constancia

mecida por el último gigante de la lluvia.