La espera no fue paciente,
había un incendio en tu cuerpo,
un cuerpo exiliado de sí mismo
en la piel ajena de quien demasiado se ha escudado.
Mira es otro tiempo
con la misma voz,
una trama desarmada,
la complejidad de quien ve desde su ceguera.
Mira es el eco de un crujido
los pasos perdidos en la tierra,
Indecisión en los hombres justos,
su distancia.
Invisivilidad de tus manos en un parque.
El silencio provocado por la ausencia de provocación.
La línea que trazaron por ti.
El saberse después.
Este horror es un desierto estancado en la cocina,
azulejos y frío,
las llamadas que llegan como un rumor,
ojos apagándose,
chispazos de luz sobre el vacío,
misma dirección en el mismo mapa,
donde no llueve, no llueve
sabor antiguo,
solo sangre y mar,
saborear el infinito
aún de lejos.
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Escrito el 31 de marzo.
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