los cuerpos se queman
y al amanecer...
¿dónde están las cenizas?

es este grito mudo
después del vuelo nocturno,
el juego dulce
atrapado en un silecio opresivo,
la esperanza tenue
hundida
en el lejano eco
del recuerdo,
la cicatriz,
los muñecos de cerámica, desvalidos y rotos,
esperando encontrar un destino en la estación equivocada.


La tarde de domingo seca
desprende su luz sobre la soledad omnipresente.