la armonía
llegó como llega la tarde,
después de tantas horas muy lentas
en la turbación en la mujer gélida,
después de tanto amor enterrado,
en el destierro suavizado


hay ausencias que terminan bien.

se presentó pero estaba alerta,
supo cerrar la puerta a tiempo
sin olvidarse de sonreír mucho,
enredando las reacciones esperables,
desconcertando a los buitres sin alas.

la calma de quien es feliz
nos contagia una hora más de sueño.

viborilla
no acabes con las dalias del jardín nocturno,
cuídate y repta más lejos.

un tazón de té
y las huellas de un jaguar en el jardín.

La casa está dormida
pero sus segundos laten conmovidos.

guárdame en tu caja de música
hasta que la bailarina me resulte fría
u olvide respirar despacio

¡qué inevitable es la claustrofobia para quien siempre tiene sed!

el extremo incendió la casa,
se pelearon sus alterados huéspedes,
las piedras se reían felices,
sentían el fuego
como otro sol en la distancia,
como la lluvia al hombre del paraguas perpetuo.

ahora lo sabes,
para el beso nadie firmó un contrato de permanencia.

rendez-vous

esta boca no tiene dirección,
ni sombras el motivo de la marcha,
la profundidad de mi origen acuático
ha invadido tus mejillas
de un inexplicable claroscuro.

russian doll.

manifiesto decido

informo transmito

que soy una ciudad dentro de otra.

con la boca pequeña
a veces decimos lo más grande.

nadie sabe quién mordió al lobo.

llega la noche,
fundes el sueño.


las estrellas no saben dormir.

mira, es Jane Birkin,
la promesa de una orquídea en un cumpleaños,
ese viejo disco que no grabaste,
los abarazos caducados,
poesía como rugido informático
y cinco primaveras sin azúcar.

la sencillez
en silencio encumbra.


no hablo de sí,
pero al escucharle
creían percibir lugares desconocidos,
escenas por rodar,
cometas volando sin viento.

escuece, aunque finges ignorar
el convencimiento de esa verdad oculta,
nace el dolor en el costado de la nube,
y la piel parece una estación de paso,
donde nadie quiere detenerse,
donde el oasis es marisma tramposa,
donde resucita
el olvido de los ojos inabarcables.

con todos mis respetos.

... lo que iba a ser epopeya
acabó en comedia francesa...

el misterio

es decirlo todo no diciendo.

las perlas son solo un reflejo de la nieve,
la nieve quema
y en esta torre nadie tiene tiritas,
veo barcos hundidos en tu mirar,
siglos velados por este perro insomne,
aún oigo el crujir de frágil madera
en nuestra voz de savia.

y Reímos, reímos
hasta que el universo lo entiende.
La duda es árbol enfermo
en la pausa que dejamos





antes de proseguir.

y el poeta
se perdió
cuando supo que las palabras también traicionan.

el desierto es la serpiente más sigilosa,
han dejado un eguzkilore
para conternernos en el agua
previniendo posibles picaduras.

ella respiraba el sueño de la lluvia,
serena,
sonrió más cuando quiso menos.

hablar con el exterior
como si este pudiera llevarte a otro sitio,
el misticismo es una leyenda urbana
no hay gatos en el tejado del cielo,
pero hasta allí te enviarán propaganda.

la estación por la que preguntas
es un páramo que no existe,
la memoria suena a monólogo interior absurdo,
pero ahora despierto, con ganas de sonreír,
al fin.

yesterday, I had a great dream,
hopefully,
you were excluded.

nadie siente
o nadie parece sentir,
todo suena pálido y ambiguo,
distante y despreocupado,
y me pregunto si no seremos solo naufragos
en el bosque de hayas,
huecos en el corazón de la piedra,
palabras en el cuerpo del mar,
llanto en el magnolio más bello,
donde perderte
es buscarme más:

empieza el círculo de nieve,
los testigos llevan gafas de sol,
hay un charco en la tierra.

las acacias hablan
y tú las escuchas
planteándote
si seguir o volver,
girar o detenerte antes del eco de las olas,
antes de la herida de sol,
antes de esos cuerpos que ladran en el sueño

eres una costa desconocida,
la llave invisible del silencio.

no te distraigas,
entenderme no es una opción,
es una apuesta.

escribir hasta llegar a la esencia,
me dijiste que vendrías conmigo,
derribaron los templos y yo no estaba allí,
la simplicidad es la primera luz del alba,
hay llamadas desde ese refugio que dejaste.

después de tantos muros por construir,
nace un horizonte en la ventana secreta,
preguntas en el río,
eterno desconocido de sí mismo,
ópalo y ceniza,
han llegado los caballos,
amanece pero la ciudad ya estaba despierta,
y caminas sobre
redenciones en la arena,
y maquillo
esos daños de curación tan lenta.

cansarse de la musa,
que cuando nadie mira come chicle,
cansarse del poeta
que con sus versos la vida sustituye.

la sutileza está en decir no,
pero siempre a medias.

he muerto mil veces,
las escenas se han repetido
en ti como un círculo en una nube negra,
he caído en imanes invisibles,
y tú aún coses mil ausencias,
por eso sueño con la mañana
donde te atrevas a sentirme más cerca.

Este mes, haremos una fiesta,
han concedido una jubilación anticipada a la mitad de los fantasmas.

Atrapada:
esta es la trampa de una única voz,
el destello irreal de lo onírico,
me tiemblan las palabras
al tomar la dirección que nadie presagió.

Lo distante me cubre esta espalda de huella débil,
a lo lejos ellos escuchan
el eco de mi afirmación:

Hoy sé estar conmigo.

el escenario fue tan grande,
tu espacio tan pequeño...

pasar de largo
como esa inaprensible sombra cálida
del sol despertando.

bailábamos,
estabas cerca
pero no demasiado,
mi cuerpo ensombrecido,
tus palabras y su fuego azul,
la noche fue tan nueva...

cuántas nostalgias,
traición a la piel desarmada,
palabras desde el ángulo de otra luz,
frontera tan siempre inexacta

y vivir más lento
para entender por qué callan los pájaros en la niebla.

La indiferencia llegó dulce,
fue tan solo un caramelo más en mi boca eclipsada.

no era yo,
era esa otra,
y aquella...
y aquella...
y aquella...

en mis manos, el pasado es otro matiz ineccesario.

encontrarte después de haber negado el cielo,
olvidando disfraces,máscaras, y los turbios
pliegues de la noche.

Esta identidad se te ha filtrado hasta la memoria
ahora que sabes decir no.
Las horas solas no siguen castigándote
y eres tú tu único fantasma.
Consigues caminar más rápido,
navegando sobre las horas
tenue como observador discreto
del beso vedado de los tigres.

La verdad es una canción descubierta después de las vendas de humo,
tras los velos en la voz,
buscas algo que te salve,
quizás lo hayas encontrado:

escuchar los versos más bellos en la suavidad de la tarde,
poesía como salvación de este olor a fritanga y fútbol nocturno.

casual con causa inexpresiva,
ceniza en mares de piedra,
pasos antiguos en forma nueva,
manos en calma,despedidas sin más,
reencuentros inesperados al mediodía.

ignominia desenfocada en tolerancia,
atrocidad en madera antigua,
atardeceytengounapreguntatalladaenlapiedra.

mira,mi tinta demorada
en la guerra más fría,
su sutilidad
es esa herida útil que crece en silencio.

el poema es otro intruso
en tu templo de quietud
hay dolor bajo la música
y preguntas desde un yo futuro.

quizás sea esta noche
una afirmación hacia otro puente
y tú, tú no seas solo otra isla equivocada.

El reloj de sol se desmayó
y tu boca insaciable
siguió pidiendo luz.

Os inundasteis tres mil veces
pero aún puedes cogerle el teléfono,
el cielo se muere de rabia
al verte encender la tierra
con un solo gesto.

ya no te pienso,
ERGO,
no eres.

la trinchera
está llena de surcos,
son mis días desvanecidos como escarcha,
los anhelos del recuerdo en su desorden.

Esta inundación irrevocable
nos llena de musgo y sal,
la marea nos conduce a otra escena,
pero, prudente, te atas los deseos
mientras me pongo los tacones.

empezar es siempre
casi hasta entrañable.

La mañana es una pintura inexacta
de colores cálidos y piel suave.
Oculta los arañazos del viento,
es un espacio atemporal,
nos guía lejos de la penumbra del grito.

dicen que su voz
sugiere la movilidad silenciosa de una nube.

empieza desarmada
y sonríe,
han dejado gladiolos sobre su cama.

Caravaggio
es el final de Abril,
las luces del norte
se reflejan en tu nieve
tan ajena como renovada.

Su fría corrección,
la aparente fragilidad
de esa boca incorruptible
es aún arduo aprendizaje
para nosotras, hijas de la lluvia.

él fue desertor de todas las bocas,
silencio del sauce,
ojos de búho insomne,
él fue,
no está,
o si está, no quiere seguir siendo.

¿te apetece?
es el desierto, el desierto no apetece a quien siempre tiene sed.

¿irás?
por supuesto.

Llueve sobre la hoguera,
se moja tu parámetro
y nadie sabe qué pensar del día,
unos lo traducen gris,
otros como cereza inmadura
pero tiene una capa suave,
creo que es nieve,
ella seda,
tú dices cristal,
otros dicen madera o piedra,
los ángeles sienten sus alas protegidas.

Hay ríos que fluyen
para seguir siendo eco,
su fuego es un líquido reflejo de lo ausente,
una caricia reencontrada en la misma ciudad,
la constancia de un latido,
un origen rescatado a tiempo,
el silbido de la música y ese paso tan lento.


paso de quien no dice lunes,
martes, noche, réquiem, mañana, allegro....
de quien besa lo inonmbrable,
y al sonreír, se encuentra más cubierto.

de campoz de luz
a tierra hostil,


sus alas
serán carbón...
¿o salvará la tierra
esa voz de agua?

El principio es otro camino sobre lo vivido.

no entiendes cómo
pero el rojo de la lluvia
presagia una marea inestable,
el cemento se hunde bajo la intensidad del recuerdo,
el atlántico está tan callado
que sus olas son canciones imaginarias,

hoy el cielo,
aunque despejado,
te asusta.

transigiendo
se llegó al no-ser,
ella no tenía nombre,
ni vocación,
ni siquiera sabía conjugar el verbo vivir.

fue solo al cortar,
desterrando los recuerdos atravesados,
huyendo del fuego en frigoríficos azules
cuando despertó de aquel indefinido letargo.

Con esta luz de lluvia hasta la piedra se renueva.

luchó tanto por aquella pregunta
que iba perdiendo hilos,
canciones,
sangre
y hasta su origen...

pero al encontrarse con ella,
ya no quería,
la desoyó.

no reconocieron su rostro,
era una escultura de tantas,
un número entre millones,
otro insecto en la tela intangible,
un ente perdido cerca del umbral del vacío.

escribió tanto
que sus arterias eran pura tinta,
los relojes eran versos codificados
y cada hora llevaba cinco poemas en la mano.

estas paredes te saben tan joven
como irreparablemente sola.

olvidanza.

aquella marca
era una coincidencia poco posible,
la palabra tallada,
el muro idéntico,
un retorno a la cercanía,
al cielo de intenciones suaves...

¿te acuerdas, verdad?

...no...me voy...

hum...vale...hasta luego.

casi mejor si hablas:

¡estás escandalizando al silencio!

el amor estaba maduro
y en su mitad podrido:

la fruta había llegado aquel invierno,
en primavera los osos solo querían hibernar de nuevo.

tu boca
ha perdido la memoria,
se ha llenado de palabras,
carcoma y exceso.

tu boca no recuerda,
pero aún siendóme tan ajena,
hay algo roto en ella
al ver que me acerco.

me equivoqué,
se me rasgó la mirada,
estaba allí de nuevo
pero no con la misma piel.

giramos hasta enredarnos
y luego aquello era una gruta inaccesible
todos los cuervos gritaban,
la niebla no nos dejaba respirar,
solo pude correr sin maletas,
atravesar el andén
sin mirar cómo te perdía,
llegando al tren
sin saber si quería llegar

pero por un minuto, dentro.

reencontrarse después de lo perdido,
huir hasta llegar a lo profundo
y respirar en la superficie al mismo tiempo,
el paisaje de la memoria es sencillo pero harmónico.

fueron los pasos al azar
o la tibia solemnidad de aquella tarde

el tiempo se sintió tan bien construido...

tu cuerpo
es un ánfora
llena de afanes

la fragilidad de la piel
te asusta otra vez
al ver los mordiscos
y su herida latente.

El peligro acecha
pero lo miras sin parpadear,
hay sueños que perduran,
constantes en los charcos de la luz.

Eran cuerpos tan jóvenes
que no habían aprendido a despegar,
por eso, empezando a vivir, tropezaban.

La distancia es una huella de lúcidez,
un periscopio para ver más de cerca
lo que en la misma ciudad se nos antojó tan lejano.

y aquellas pequeñas diferencias
antaño casi imperceptibles,
diminutos surcos en la piel,
invisibles espinas en el cuerpo de la rosa,
eran ahora rascacielos perturbadores,
montañas en los Alpes,
inviernos en Noruega.

Se había hecho fuerte:
todo consistió en aprender a hilar más fino,
fueron horas, algo de distancia
y un poco de frío.

esta última luna
se me cayó al deshacerme
la esperanza
con un solo timbre,
alud
o solo presagio de otra ausencia.

Escombrada

Es la cornisa rota y el mundo que se cae.

Igual que el sueño, vuelve
la tarde a ser carne apagada
cáncer en las paredes de la luz.

Oscuridad que tiembla en un alambre.

Ana Gorría. Araña (2005).

Nadie esperó el llanto de la tierra
ni que las hortensias te contagiaran su azul,
tampoco escucharon los gemidos de mi voz tan callada,
nadie quiso ver tu gesto al abandonar el parque,
el dolor queda mejor empapelado,
ya sabes,
todo es más vistoso si es un anuncio de coca-cola,
tampoco nos vieron doblar la esquina del calor
hasta que incluso tus ojos eran icebergs
y sobrevino el tiempo,
nos llovimos e incendiamos
nos exiliamos en habitaciones con ventanas a diferentes mares,
cambiamos nombre,
actitud
y besos

solo quedó el origen
como raíz impermeable,
como columna corintia,

despertar con la luz del equilibrio, filosofía y un té.

el cartel
tan adornado de colores
anuncia bien
para esconder mejor.

abrilsemellendelugaresperonocomunes.

la prisa
es revista deshechada
para quien sabe disfrutar
la aparente calma de un poema.

esta tarde la presencia del calor
en tu lluvia se transforma en primavera.

llega la brisa
las palabras se han desentendido de ti,
la naranja sabe al final de la sed,
el paladar de los que han esperado
se detiene exhausto.
la primavera se olvida de los ecos
y tú lo agradeces tan callada...

esta tarde es aún una estrella inmadura
pero los poros de su piel respiran paz:
has llegado a tu propio centro,
ese hasta el que solo se llega
si has atravesado siete eternidades de humo.

y sí,
el nuevo día te reconstruye.

Ayer es una palabra que las mañanas deberían omitir.

ella quiso sonreír al otro lado de la mesa,
porque estaba tan adelgazada de letras
que su voz era un rumor inaudible.

pacto.

me conformo con un póster de la luna
si tú haces que su cielo sea real.

Los lobos
están bajo caza y captura,
hay demasiada caperucita anhelante,
pues sus príncipes encantadores, por lo visto( y según Hollywood)
ya no se llevan.

ayúdame,
deja que te entienda en mis versos

porque cada palabra tuya
es un muro de titanio
y no sé
si hoy duermes
gritas
amas
o lloras.

que los quizás no se actualizen.

la noche
con una caricia
y otra promesa agonizante
pide un respiro,
quizás sueño, quizás otro amanecer,
pero nunca un nuevo quizás...

LA SOLEDAD TIENE UN SOLO PUNTO A FAVOR:

NO TE HACE PUTADAS.

el mundo era una onda magnética
donde todos hablaban para oírse en otra voz
y se afirmaban para no salirse de la ruta.
el mundo era una onda magnética,
ese mundo,
afortunadamente,
al pasar, nos excluyó.

enlazando viejas raíces,
encontrando un cementerio de respuestas
he hayado lo que llevaba tiempo buscando
una llave, la claridad inmensa de la certeza.

esta habitación es un crucigrama
y tu nombre está en sus paredes,
dicen que eres incorruptible
pero que jamás te hecharé de menos.

hay un termómetro en mi habitación
y una dalia sobre la mesa

Ambos están azules.

Mr. X.

es absurdo y desordenado,
ilógico y contradictorio
por eso es imán
que me bebe,
beso
al cerrar los ojos.

la lección, de memoria.

no añorarás
lo que nunca conseguiste del todo.

la encrucijada
se resolvió sola,
era solo cuestión de que murieran las flores,
de que nacieran sus frutos.

y....RESTART.

desaparecer.
suprimir.
no mirar.
desoír.
era.
más fácil.
de. lo. que. te. habías. temido.

tenemos esa manía de mantener grandes expectativas
hasta del miedo.

no es angustia
ni esquizofrenia
es solo un temblor
( casi imperceptible)
que late en esa caja,
sí, esa que escondes tan mal...

el des-cuido te des-truirá...

la luna estaba de resaca
por eso,
cuando se equivocó
al nombrarte,
no lo hizo con mala fe...

perdónala,
esta tarde le dolerá la cabeza.

ansías vivir...

no sabes cómo...

otra vez, frente a ti,
la irrevocable repetición de una rutina.

¿Y el futuro, también viene envasado al vacío?

el cuchillo
ha cortado mi voz.

esta noche
el silencio es un perro que araña,
la lejanía, un abismo más, todo son abismos
en caricias desvanecidas,
quizás tu llamada me refugie

oh, vaya,
tengo el móvil apagado
o fuera de cobertuda

ojalá duermas.

Íbamos a encontrar un atajo
cuando te perdí por séptima vez.
Llovía y no sabías en qué puerto recalar,
fruncías el ceño,
te alejabas del cuerpo,
reposando la vista en el mar.

Tu deseo de postergar lo inevitable
era tan eléctrico que se erizaban las cortinas del agua,
oyéndote contar segundos,
aún recuerdo
aquellos besos que robabas al tiempo para distraérlo.

dicen que el cielo
que tú
que yo
que ¿qué?
nada,nada,
es curioso
como la distancia sabe resolvernos
en un día, un minuto o medio siglo.

la calle es ese torrente de luz
que te inunda nada más pisar sus aceras,
no sabes si coger el camino de los árboles
o proseguir por las líneas fluorescentes,
esta noche es una pintura rupturista
porque nadie sabe a dónde va,
hay gente durmiendo en las avenidas
pero la ciudad respira agitada,
hay algo en algún bloque,
un incendio desapercibido.

la metáfora
es el bosque de hayas
al que retornas cuando algo te empuja,
cuando tu voz se seca,
cuando pides recuerdos y nada contesta.

la luna se ha caído
los patos la critican y observan

tan pálida, tan débil, tan muerta...

la luna se ha caído
pero atrapará palabras con granizo:

estallará
sobre quien la ahogó
de ceniza una tormenta.

toda tú
sabes cómo se escribe una ausencia,
cuánta agua con sal transportan los días,
cómo buscar palabras ocultas
en redes de seda.

tú expresas,
imaginas,
sientes,
amas


por eso,
has comprendido el porqué de la espera.

Dispersa

las olas se me pegan a la cama,
no sé por qué tanto salitre en mi boca
por qué tanta distancia hasta la tierra,
el mundo es un tatuaje en la espalda de alguien,
otro capricho del perfecto desconocido,

y aquí estoy
tan perdida en la inmensidad de la duna,
en la densidad de las cosas sin nombre,
en el rastro que deja quien vivió rápido.

trémula voz,
tenemos los hombros mojados
no hay tinta
ni cincel
solo una pantalla
y tanto tanto tanto
que no vemos nada.

callando
aprendiste a oír
todo lo que también otros
viven en silencio.

el diseño de las nubes

y tú
otro cuerpo inaccesible.

Llegará el huracán,
todo el mundo querrá hablar al mismo tiempo,
¿dejarás que me pierda
o vendrás a tiempo?

las puertas
el aluminio
los carteles publicitarios
la electricidad
tu blackberry
dejarán de existir


pero...estaré...para besarte con olvido.


¿y si el huracán no llega?
Entonces nada.
Solo esto.
Un poco de silencio
borrarnos del facebook,
otro camino.

no pediste comprensión
pero él
te dió la mano.

el peso
empieza
así:

solo un gesto,
mecánica de cristal.

atracciones

La destrucción
nunca fue tan bella,
hay un equilibrio detrás de toda belleza,
el desorden es solo lúcido
durante un primer beso.

Hasta desfallecer
te sometes a pruebas,
atardece y la ciudad
parece protegida por un cielo de orquídeas,
pisando la hierba
el cuerpo es tan fuerte
que sabe apagar sus voces,
la juventud de los ojos
se descubre en un minuto,
no puedes encontrarte mirando atrás,
corres,caminas,
cambias de destino imprevisible,
memorizas el presente
dejando que lo detenido
fluya
o que algo
consiga retenerte de una vez.

Esto es un partir continuo.
Encontrar. Despedir. Levantarse.
El amanecer no ha despuntado aún
y la tierra es un lugar
que aún doliendóte
también te regenera.

La montaña nos recogerá
cuando toda muralla sea arena
y todos los nombres del cielo se callen,

hasta las sombras del parque
reclaman su alivio,
dame una pista
para encontrar caminos
la noche está ya..
el sueño está aquí
pero mi voz no descansa.

Siempre buscas en el margen del periódico, en la sonrisa de buda,
En los aeropuertos de cristal, en las dunas submarinas...

Buscas porque hay algo que falta,
Pero el origen del vacio tiene proteccion antiradar

El miedo es la sábana que más se pega,
Deja que tu conciencia duerma con la luz encendida.

Cuenta
Poco:
Vive
Hasta
Soñando.

La primavera es un cadáver de gardenias,
El baile equivocado en su perfección,
Solemne y hermoso como lo que se dice en silencio.
Ese dolor que implica la belleza,
Las flores de Mrs Dalloway...

h&m.

allí reencontré a mi peor fantasma.
tenía su mirada, su gorro y se me quedó mirando fijamente.


Le pregunté si me ayudaba a buscar zapatos,
se me acababan de romper,
pese haber entrado a la tienda con ellos intactos.

Lo absurdo de la situación me desorientaba
pero la exactitud del detalle me calmó.
Me acompañaba.
El círculo se había cerrado,
sabía que no iba a volver a cruzarme con él.

el azúcar de hoy
es vinagre de mañana.


la sacarina es más light,
aurea mediocritas,
solo el equilibrio nos salvará.

hoy te bastas
y hace sol.
quitas los pósters.
no quieres iconos.

Fuiste mística
luego romántica,
ayer transcendentalista,
¿y ahora?
caminas. despiertas. hablas.
finges heridas pero nada duele, nada sangra.

la orquídea sigue tan bella,
tan única,
tan viva.

los rascacielos
quedaron dibujados en mi espalda,
los besos nutrieron la tierra,
la primavera llegó atardecida
y asmática

¿dónde está el flashback?

NO.
Esto es nuevo.
Por eso,
asustada,
decides dejar tu alma en PAUSE.

el cosmos
se acerca a los hombres de metal,
me como la manzana
y los huesos del niño tiemblan.

decidí hundirme
y hundirte conmigo,
más que nada fue curiosidad,
bajo el mar,
quizás nos observaramos más.

la piel desconocida
siempre se ilumina de expectativas,
mantener la luz
es el fin del artesano,
una electricidad en
las tormentas submarinas del cuerpo,
aquella obra de arte,
la esencia,
esa sola sonrisa detrás de tantos velos.

nadie quiere la cornisa,
todos aspiramos a la amplitud del cielo

por eso,
ahora dicen que se entra solo por oposición.

analízame,
soy un juego de cartas
que nadie pudo manejar,
el laberinto
del fauno que no salió,
la pregunta que se te quedó
para siempre cuando el profesor salió antes de tiempo,
la palabra en la boca al no atreverte a decir
lo que querías antes de la marcha...

analízame,
o inténtalo al menos,
será divertido,
quizás hasta me impresiones.

ella evitó contar kilómetros
para no marearse,
como el niño
ante una ausencia prolongada
jugaba a inventar mundos
que cuanto más existían para ella
menos se acercaban a la tierra,

la vieron cerca de la estación del norte,
sus pulsaciones hacían temblar el reloj de acero.

aún recuerdo las hojas de su cuerpo
bailar con la brisa.

subterfugios
y un cactus
al mirarnos de frente
en el desierto más pequeño del mundo.

Dame una boca,
cinco gestos,
un sí, un no,
gimen las nubes
y nadie sabe dónde están los mapas perdidos,
y el mural solo es visible al hombre ciego,
dame un muro
y las redes que dejó aquel día
quien en su ausencia más persiste.

planes,
utopías,
alejamiento
y palabras
como " verano", "calor" o "fresa"
para evitar el peso
de este luto de grises,
de este infierno tan blanco.

la biblioteca espera sin anhelo
como quien ha bebido tantas palabras,
que, saciada,
se dedica a mirar adormecida.

soñemos que es verano
para volar en círculos diferentes,
soñemos que es verano
para deslizarnos en espacios desiertos,
para gritar en páramos,
para sentir nieve y sol al mismo tiempo,
para respirar y empezar a conocernos,
bailando cerca de glaciares alejados
del sueño, de la imposición invisible,
de esto, de aquello,
de la noche, de los demás vuelos...

con calma.

lo demás, ya vendrá,
por ahora sobrellevemos
este presente tan inmenso
que no cabe en un solo poema.

soy tan comprensiva
que entiendo
que no me quieras escuchar veces.

La verdad es el shock socialmente menos aceptado.

teléfono roto

nadie parece querer detenerse hoy
los cristales pegados al cuerpo,
demasiadas apuestas para despertar tan tarde,
las voces inválidas( pues ya tenemos facebook),
el recuerdo cerca del reciclaje.


la comunicación es como la gravedad,
solo concepto.

Dijo que quería estudiar arquitectura
para así tener
todos los trazos esquematizados.

lo abstracto, lo inaprensible...
siempre fue tabú para él,
pensó que una total certeza de toda línea
lo salvaría.

Nadie nos espera,
las listas están completas,
pero casi lo intentamos
y a ver qué pasa.

el equilibrio no tiene cita previa.

La solemnidad
es el mejor traje de un poeta.

Nadie supo cómo reaccionar,
la cena se quedó sola y fría.
Un tercero apagó las pobres velas
que desesperadamente seguían buscando comensales.

renacer es un proceso complicado,
como las plantas,
se debe beber agua,
buscar simplicidad en el laberinto
hasta encontrar sol en la piel,
cortar espinas
silenciando lo suficiente,
apartar hierba ineccesaria,
para al final
volver a florecer.

hay precipicios
en la tarde más habitable,
lágrimas en la pantalla borrosa,
pirámides bajo casas de muñecas,
un rellano donde el sol
se niega a decir nada.

El día no se detiene,
todos tienen mucha prisa.

La imposición le sentó bien.
Tenía algo no etéreo a lo que aferrarse.

el hogar de quien no entiende
porqué cae de bruces
una y otra vez,
de quien siente un abrazo
que no existe,
de quien escribe para la lluvia
y se sonríe en la hierba mojada,
es un lugar muy muy blanco y muy muy frío.

Este oasis
es un tú
tan sin ti
que te sorprende.

aquellas horas desnutridas
se alejan del núcleo,
los cielos cada vez más limpios,
la casa está en orden,
los silencios se confunden
en mi piel cuadriculada,
y estos días
son páginas que pasan
previsiblemente rápido.

ver cómo crece algo de vida
al final de la nada
es algo hermoso,
la ciudad extrañamente conocida me apacigua.

autocrítica

dime cuánto me conoces
y te diré cuánto te equivocas

mis errores son un hecho,
como el sol,
como la tarde lenta de un lunes,
pero son otros, pero son distintos.

escribo desde la tarde
para otra tarde que se sienta sola.

Nada
es poco cuando te eres suficiente.

enlazando ideas
llegamos a lo complejo
para luego buscar la sencillez.
Una tarde y sus pasos,
la cortina que quitaron,
así, pudimos ver.

no fue de súbito,
la tarde
se desenroscó despacio,
como las cosas que llegan bien.

escribes para ser consciente
de cada segundo,
de cada lamento,
de cada sonrisa,
de todas y cada una de las carencias
que sabes esconder bajo el fuego,
bajo la hierba, bajo la roca,
donde tu voz se yergue, tan cálida, tan alta, tan sola.

y llegaste a orillas de otro rostro
sin hayar la salvación,
hay que hundirse para poder volver a ser sal,
para deslizarse en la marea
y sentirse tan liviana
como las algas,
como las olas,
como el mar sumergido en tu propia arena.

la chica invisible
dejó de latir,
su huella
fue un caligrama francés.

que uno conserva lo que no amarra
( Jorge Drexler)

tu suenas,
la melodía es voz en tu cuerpo,
hay canciones que no deberían terminar nunca
¿y si nos quedamos en PAUSE, aunque sea solo por un tiempo?

descuida,
la sombra de este nogal me hará eterna.

mes lèvres

sont tes yeux.

impropia es la adecuación de tu recuerdo
sobre mi espalda,
el jardín en la borrasca,
la miel en el café,
tu nombre contra esta muralla.

un peu d'espoir

cada cual
lleva su propia vida,
cada cual
acoge su propia muerte.

como el sentido de un poema
la existencia es algo personal e intransferible,
un abrazo de luz,
una metáfora tan nuestra.

la metáfora es el hogar del pájaro,
la sangre de un poeta.

Verlaine me visitó anoche,
tenía poco tiempo para mí,
pues iba a una conferencia a las tres menos cuarto,
nos tumbamos sobre una serpiente
tomando el fantasma del sol,
hablamos del amor y la muerte,
caímos en los mismo delirios,
Como el de las estatuas es su mirar de suave
y tienen los acordes de su voz, lenta y grave,
un eco de las voces queridas que se fueron...

cuando le quise invitar a tomar algo
ya se había ido.

coherente incoherencia.

ella, ella nunca fue
por eso siempre estuvo.

io voglio

essere più libera.

para desatar demonios
y sonreír después
para huir
y encontrarme a la vuelta

un ange passe,
un ange passe....

20 ans

mais elle n'est pas découverte...

las horas pesan sobre mi ala izquierda,
hay piedras cantando en la catedral,
la llanura es recuerdo en calma,
se condensan las palabras donde falta piel.

rouge, noir

et blanche, mes coleurs préférés.


quiero
ser más luz
hasta que mi boca
te aclare
y seamos retrato del sol ausente.

El campo,
los aradores,
Vang Gogh,
una habitación sobria,
los ojos de Veermer,
una silla vacía,
el viaje como punto de inflexión.

in saecula saeculorum

entenderse
es una carrera difícil,
más que desentrañar el procesador de un mac
o estudiar biotecnología.

écrire

é ma rédemption.

ver el cielo
nublado pero nítido
es algo incomparable.

la levedad te define,
amárrate a ella.

recia, llana, nueva

deja que los demás hablen,
deja que el folio se llene de polvo,
deja,deja, deja...

tú leve,
tú viva,
tú cerca.

no abraces,
pues hay cuerdas que no podrás soltar.

necesito otro escenario
pues este ya me tiembla.

caen
las corcheas,
se deslumbra la verdad
cuando me malinterpretas.

aquí está el alivio
de quien la llama deja.

niego-te
teniego
nie-te-go
meniegoenti
paraescudarme.

la vida,
el cenicero,
la escena que olvidaron rodar
con las paredes blancas
y aquella canción,

¡MIRA!

se oscurece también el alba.

el vientre
fue hoguera,
la noche se desgaja,
la casa abandonada
se acerca al olvido,
tan triste, tan tierna.

el contador de los minutos rotos.
humo.
charcos.
senderos sin raíz
en el sueño que ha temblado.

no me digas
lo que te has contado,
ni estoy tan ciega
ni eres tan necio.

aléjate. sigue. vive.
no busques,no exprimas,
pocas naranjas quedan.

ya no estás,
en algún momento me perdí contigo.

Cada vez que te acercas
tu eco es más frágil.

El aullido es susurro,
la mirada miente,
hay profundidad sin puerta,
una ventana frente al vacío.

no se reconstruyen las paredes
después de las bombas,
el muró cayó,
alguien puso una lavadora,
estallidos en silencio,
la tormenta llegó pero había música...

¿por qué estás si no estuviste?

la ceniza
es boca
de lo que fue un beso.

la sutileza
es el silencio que nada ahoga,
cerrar la puerta
haciendo temblar lo que ya se precipitó.

en el páramo
había decidido morir
pero vuelvo al país de la lluvia
y cada roble es para mí
un día más de vida.

Este lugar es la resistencia
ante esos cuerpos grises,
la última guarida para el lobo blanco,
esa canción que nada apaga.

elegir para deshacer
lo que aunque no tiemble,
pronto se derrumbará.

Visita a Mr. Kurtz.

La espera no fue paciente,
había un incendio en tu cuerpo,
un cuerpo exiliado de sí mismo
en la piel ajena de quien demasiado se ha escudado.

Mira es otro tiempo
con la misma voz,
una trama desarmada,
la complejidad de quien ve desde su ceguera.

Mira es el eco de un crujido
los pasos perdidos en la tierra,
Indecisión en los hombres justos,
su distancia.
Invisivilidad de tus manos en un parque.
El silencio provocado por la ausencia de provocación.
La línea que trazaron por ti.
El saberse después.

Este horror es un desierto estancado en la cocina,
azulejos y frío,
las llamadas que llegan como un rumor,
ojos apagándose,
chispazos de luz sobre el vacío,
misma dirección en el mismo mapa,
donde no llueve, no llueve

sabor antiguo,
solo sangre y mar,
saborear el infinito
aún de lejos.


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Escrito el 31 de marzo.