la noticia congeló su voz,
había veranos tardíos en el sueño,
el zumbido de la carretera lejana
y después la bala,
metralla y flores sobre el jardín inahibitado,
los hilos podían haberse roto,
caer en lo ingrávido,
el espejo,
el poder del espejo,
las horas tenían los ojos vendados,
no podía articular,
los cristales podían haber permanecido así para siempre.