Esta primavera es cálida y asquerosa
como la placenta de un caballo
cuando el potro ha muerto.

Mi odio se ha despertado enérgico
y la enfermedad se ha apoderado
del verde de las hojas nuevas,
verde que confundo con las paredes del hospital.

Y mi verso es ya rehén de la angustia,
no hay paz en la luz,
solo amenaza.
No hay expectativa en mi voz,
solo grito.