es el impulso
esperado por no llegar,
el calor que esconden las palabras frías
como nieve o azul.
el motivo para beberse las estrellas
en los cielos del invierno más lúgubre,
un susurro
para despertar los cuerpos del olvido
es el impulso
el impulso
que doblará los mundos del silencio
y algún día
me devolverá la voz.
ese impulso...¿dónde está?
las horas caducan
con la melancolía del otoño ya desierto
el impulso
nos ve sonreír, trastabillar, equivocarnos
escondido en el borde de un poema
en uno así, sin más,
en alguno como éste.
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