eres la voz errante de ese abrazo de tierra recién despertada

no
dramatices.

el alba te traerá tinta para más poemas.

escribes para dejar testimonio
de la exótica sensibilidad que siente un león aislado.

la desapasionada pasión de desapasionarse

llegó una tarde,
las horas caían como cerezas
en la boca de un hombre con poca palabra
y tierra lunar en su tormenta.

Take her away to the red room.

Parece ser que si hablas demasiado
en demasiados soles
te cortarán la lengua
y nadie se quejará de nada.

el ímpetu de la marea:
piel y desatino.

las horas
hacen que también la pasión se agriete.

esto es el lenguaje
de lo que no te era familiar,
la certeza de un mundo viejo
en su novedad debilitada,
el inmortal leitmotif de tu presente,
madurar como término inconcreto.

el infinito en un gesto,
la vanidad como caramelo ácido,
tu ideal:este fallo óptico
de cuerpo liviano
y boca sedienta.

aprende a aportar indiferencia
si ves garras en una piel mojada.

cuando los trenes ya se han ido, las vías húmedas
desnudas y tensas como yo, todo atención
por si tus pasos me siguen, pero antes muerto que mirar atrás.( Seamus Heaney)

y aquí estoy
no sé si me ves,
al principio de mí misma
donde las otras voces se sienten menos
y encuentro motivos para ser esta luz
que respira la tarde con palabras lentas.

make it new- Ezra Pound.

es este juego de párpados caídos
y dioses sin prisa,
hablar desde la distancia
evitando espinas en esta jungla de piedra oscura

no hay horas
que venzan a quien se fumó
las tinieblas más claras.

ha muerto un niño en Siberia.

la nieve es lágrima de mujer infértil.

nadie nos protege de esta soledad opresiva
donde

nos

veo


proyectados


como nubes



que se van.

l'egoisme.

en su diccionario
la acepción tú
no existe
¿cómo estás? es chino cantonés
y lo que escribes son patadas en la nada.

¿no ves que todo lo demás es accesorio?

él solo
(te) desea no, mejor borramos paréntesis
DESEA inundarte
de sí mismo.

un sueño tan extraño
como tú sin escudo
lenguaje convulso
bajo los suburbios
de la misma luz.


también yo sé volverme
inaprensible,
ausente,
incierta
tanto
que he huido de todo mapa

y ni la atmósfera podría reconocerme.

aquellos viejos posos
muy al fondo del café,
tras el cuadro,
enterrados en la piel externa de este año
cada vez más lento
cada vez más constante
siempre tan sanamente enfermo
y tu boca flor de plástico
que ni se rompe ni madura,
como este mayo
de lluvia ácida
incluido en ese menú
que no quisiste pedir nunca.

estabilidad del insomne.

estas horas son charcos
que descienden por el desierto de otra boca
que no la tuya,
en la tuya toda lava se torna ceniza,
cada flor
es duda del vacío,
un pájaro tendido en el diván
que mece la muerte


y quizás compres promesas de colores
para no desmigajarte tan temprana.

homenaje a Pavese.

Llegó la muerte, no sé si tenía tus ojos,
creo que llevaba lentillas de colores
y pupilas dilatadas
bajo unas gafas CARRERA.

des-arraigo
des-amor
des-nutrida
re-fugiate
en palabras

m i a
u r c
e r á
r e d
t f e
a u m
s t i
a c
b a
l s
e
s

es tu seguro de VIDA.

escribes con todo lo que te gustaría poder decir,
como el deseo sumergido en los suburbios del amor,
como las miradas que dicen tal vez
tal vez, quizás sea nunca,
la pared no importa porque nadie ha escrito en ella
y a su lado, apoyada( casi desvanecida) tan sola,tan siempre, tan tú,
tú que solo deseas el alivio de la ingravidez
en este breve espacio temporal
donde han prometido
que serás eterna
y solo el silencio sabrá cómo pronunciar tu nombre.

haz que te deseen,
huye pronto,
dejáte ser pensada.

coraje
ante la ceniza,
los perros no se hunden,
la noche,
si la besas,
te calcina.

¿cómo desentendernos de la rabia
cuando es el único sentido que nos mantiene despiertos
ahora que este intenso latir de la noche es sombra tardía?

La noche naufraga en nosotros
y aún buscamos palabras
perdiendo luz,
desenredados sobre la espalda de la muerte,
tendiendo los brazos a este insomne vacío de sal


pero un día devolveremos heridas
con el fuego inextingible de esta piel
tan rota hoy
tan renovada al alba.

he caminado hasta que la ciudad
es una extensión de mi cuerpo,
otra cicatriz en el brazo,
un paisaje sumergido en estos ojos.

he caminado hasta desandarte

y tú,
tú probablemente sigas durmiendo.

el saludo
es a veces
un gesto de reciprocidad innecesaria.

he escrito
hasta volverte tinta,
la tinta, con el mar,
se quema


ya no estás tú,
están los muebles rotos,
están mis cerezas secas.

he pasado de puntillas
por el paisaje agreste
de esta memoria rota,
el río no sabe sangrar
y a mí se me revela esta extraña sonrisa..


let's study the phrasal verbs,
it's just more real.

has apagado mis palabras
hasta convertirlas en hiel,
espero que la noche te mordiera
como un perro famélico.

blackdevil

pure morning.

yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua

y el reflejo del coche
te descubre en la perversidad
más clara pero sinuosa.

et frappe, et frappe...

definirlo de nuevo y mejor...

cada vez se acerca más
la percepción del lenguaje más frío,
no hay espacio para confusiones
aún eres ceniza de aquella noche
cuando esperabas algo
solo desde ti,
desde tu única ocupación:
evadirte de quien quizás
fuera la semilla de este incendio.

no te nombro,
te desnombro,
me hago pared de niebla
para que no me encuentres
pero pasan las horas
y las coincidencias
me arrastran
irrevocablemente hacia ti

mi consuelo está en este poder callar
provocando guerras.

un día de silencio
para congelar el odio
y deshacer su cuerpo al sol.

abrir los ojos.

no queda nada,
la voz suena a cristal opaco.

la indiferencia,
este mordisco voraz.

a través del tiempo, la distancia y otros factores externos

mi cuerpo es la caja
que te guarda
en esta lluvia de poemas

mybodyisacage
that saves you
in this poem rain.

podía haberte matado en un poema,
jamás lo hice,
siempre serás canción en mí.

la evocación de tu recuerdo necesario
ensombrece todo cuerpo presente.

eres tú,
tú desde tanta distancia,
desde el vacío de no ser pensado,
quien después de morderme
dejas este eco en mis brazos.

y soy yo,
yo, quien como siempre,
mitiga el dolor de no tenerte
con la mejor de las armas:

déjame solo el placer de esta cirugía espiritual.

en esta ciudad
hablan de revolución,
y tú llevas horas en la Edad Media,
también entonces hablaban de revolución
y se estudiaba en bibliotecas.

Hasta Dios tiene pesadillas,
también a veces se sueña olvidado.

from you to you.

que todo prosiga en ti,
lo externo,
déjalo estar,
aférrate a un cielo perdurable,
alejada de las mareas,
donde tu cuerpo es de papel
y se rompe sin proferir un leve quejido,
naufragando en silencio
como naufraga el cuerpo después del amor.

life as a circle.

hastasiempre

aunque a veces resulte indiferente
y otras duela.

amar hasta perder el gesto,
si no consigue arrastrarte al umbral de la destrucción,
te ennoblecerá.

dark chocolate.

nada más amargo
que una consentida espera.

cuando mayo
es una lápida más gris
que ningún diciembre,
los pájaros
optan por ahogarse
estudiando abstracciones
muy libres del polen,
a salvo de toda tormenta.

¡qué triste!
mi melancolía asciende
si compruebo que la sintaxis
suponía un misterio apasionante
comparado a tus palabras muertas.

mira cuántos colores tiene mi alegría
al luchar contra todos los bombardeos
de tu nombre.

esta noche dejaría que me besaras,
aunque ambos lo consideraramos políticamente incorrecto.

todos vieron cómo no estabas,
todos vieron cómo su gesto no había cambiado,
pero solo yo advertí
que sus labios eran amapolas muertas.

ayúdame,
tengo que enjaular para mañana
todas las huellas que dejó lo nunca dicho.

la brevedad te define,
solo pides que no te llenen de palabras
y te aporten caminos sumergidos,
mapas de un cuerpo nuevo,
jazmines en este río de rutina,
palabras no,
por favor,
pues para eso,
sabes Valente por ti misma.

obviedad.

la estructura líneal
es magnífica
por el claro hecho de no desviarse nunca

el viento no arrastra las piedras
y estás aquí
y tu voz es más dulce
pero sigues sin ser sometida.

y precisamente,
te amé con más fuerza
porque conocía tu versatilidad.

Eras uno de esos recreos,
intensos por su falta de permanencia.

el amor había llegado solo a sus tobillos,
tenía la ropa seca.

nuestra pasión
fue muy bella y devastadora,
como esos brotes que al nacer
están ya en coma.

tu súbita ausencia me conmocionó
durante el primer minuto
( no hubo un solo segundo
en el cual respirar no fuera solo
otra rama de dolor amplificado)
al minuto dos ya me había olvidado,
pero no intencionadamente,
solo sin más.

la tentación
es algo que por ahora
( y casi siempre)
debes evitar
en el arduo proceso
de ser indestructible.

¿está usted enamorado/a?
le ofreceré un rápido manual de desintoxicación:

lee algo de Federico Moccia
pensando en todas las chicas
que lo devoran apasionadamente en trenes
hacia sus respectivas ciudades, o a las de un alguien,
que no será quien desearon a través tanta tópica novela.

la miró,
con sus pasos rápidos
encendía la calle.

quizás aquel también
fuera otro de sus intencionados desatinos.

¿por qué tanta métafora
frente a la sencillez de la belleza?

buscaba aquellas raíces de amor,
tú diluviabas deseo,
ahogándonos en charcos
descubrimos el mar,
y después,

después,como siempre, la certera huida.


no pregunté por ti al abandonar la ciudad.

has perdido la voz,
desarraigada de todos los nombres,
comes cerezas
y el café sabe a novedad,
su cuerpo ocupa el espacio necesario.

Ahora viertes deseo sobre
la piedra seca,
esta mañana, cuando amas recreándote
en ausencias señaladas,
cuando has dejado de esperar
y evitas que te busquen con canciones.

busque en el desván,
los rayos de sol habían huido.

y estaba tú
y estabas yo
y aquella larga sombra gris
pero no, la nostalgia no estaba aún despierta.

déjame ser luna menguante
en tu penumbra más clara,
el temblor del templo lúcido
ante una piel,
la escarcha después del adiós,
un barco para evadirnos en tierra.

esta verdad quizás sea la trampa más confusa
porque a veces parece tuya,
otras mía,
y a veces, solo a veces, es el hueco de alguien.

el silencio
gotea.

nosesabeporquénadieseatreveamirar.

este vivir es frágil y convulso,
el latido que tiembla
como lo que no perdura.

estos incendios azules

el cuerpo,
su despertar,
eco de sed apagada,
esa distancia estremecida
que al balancearse
nos devuelve la separación más cerca.

Avanzan las estaciones,
mis pies emiten su leve quejido,
late en tu lluvia la noche extinta,
nos descubrimos frágiles ante el presente.

Llanto contenido,
abrazos jóvenes en esta luz matinal
de sangre y nieve
pero no aquella,
una distinta.

Caminar hasta caer de bruces
desterrando tanta muerte desarmada,
incribiendo tatuajes
en el tortuoso camino hacia el olvido,

son estos incendios azules,
irresoluble mapa de texturas,
nos elevan al borde del dolor
y ya no somos el ladrar del perro aislado,
también la voz es nuestra:

este día
es una vida inenarrable

Prescindo de la música
estableces un puente:
somos transparencia

y fundirme

y fundirte

y fundirnos

en el beso más ahogado

el dolor
es después de amar,
la multa establecida.

y perderse en galerías,
donde los tilos nos recuerden
que llevamos décadas caminando al rededor de la misma piedra.

Sonreír frente a lo vivido,
quizás por la cercanía fugaz
después de tanto azul amargo,
vemos balcones abiertos a otra tierra,
la soledad del gato altivo nos cautiva
en su elegancia ensombrecida,
la noche se fragmenta en mil cristales
pero ninguno hiere aún,
es demasiado pronto para el fin de las flores.

Quizás debimos haber aguardado un instante
hasta capturar esa sonrisa necesaria,
aquel beso inconcluso
que dejamos prestado al olvido.

she never cared

por eso cuando no está,
quizás con ese no estar aparente
sigue aún más cerca para ti.

nadie dijo
que el frío fuera solo un factor externo,




también tuvo contraindicaciones aquel exceso de luz.

esta imagen se me refleja
hasta que los pasos arden,
tú estás en los Andes,
y yo me rompería los huesos
por ser ella esta misma tarde,
mis ojos, ámbar turbio,
y debajo el deber, perro famélico
que no abandona.


Salgo a la calle
cuando todos los balcones silencian,
cansada de girar siempre en torno a fantasmas,
las calles sangran, sangran,
y alguien me dice:

- no es así, es de otra manera, no lo enfocas bien.

aprieto la boca,
no hay espacio material para impertinencias.
sola, escojo otra dirección
soñando con soñar más a menudo.

las palabras
son siempre barritas sustitutivas
para todo lo que se ausenta.

el dolor
siempre excede la explicacación científica.

mi piel no sana,
no hay suficiente agua, ni lágrimas, ni siquiera sal.

lastminutedrawback.

quise escr...irte

ba, mejor no,

casi otro día,
apagemos la luz,
esta victoria sabe nublada.

la manía de pensar tanto transmitiendo tan poco
ha calado la estatua de sal
y quizás tambien a ti
se te desintegren las caricias,
para quedsrnos así, colgando de lo inaprensible,
como naúfragos en un suburbio.

esto es llamarte
hasta perder las cuerdas vocales,
y desvanecernos en la tarde
clavados en lo que jamás diremos
por si el eco nos oye.

mis manos son caléndulas muertas
pasando páginas
sobre un Ganges que no llega.

la dependencia
es una sombra que te refleja voluble.

tan desmadejada
ante la imposibilidad de besar
ese matiz
en lluvia detenida
que inscribes al mirar la ciudad
desde tu vista de pájaro insomne.

y finges pesadumbre
cuando la luz es tan fácil
como tú podrías serlo conmigo.

mi amor es lejía,
al gotear hasta el suelo,
destiñe las calles de la ciudad
doliéndose tan calladamente...

olvido

solo des- escribiendo
puede alguien dedicarte un poema.

...

-¿en qué estás pensando?
-¿yo? En nada...
( conversación de pareja escuchada en la calle Silencio)

las sensaciones son un teléfonos rotos
pero nadie se preocupa por la compañía de la que sean.

no sabes por qué
pero es un hecho,
el nenúfar de ayer se ha ahogado,
los peces lo velan estremecidos ante su lánguida belleza,
su color se pierde en la niebla
pero hay un eco atravesando el agua
como carta a otra tierra:

es esta sepultura de algo que creíste sentir,
pero después del barro, el calor y la hiedra,
es un páramo submarino,
otro algo que ya no recuerdas.

viernes trece
y tú esperando ese café
como tierra prometida,
como pasaje a un después tras tanto silencio.

hoy mi cuerpo es tilo demudado,
frambuesa ácida,
invisible como el nylon.

soirée

es el poder de la voz
que se apaga estremecida,
ser hoja cambiante de lluvia,
irreductible y siniestra,
belleza corrupta en el destierro del presente.


Han deshabilitado la esencia,
no encontramos cenizas
pero la noche ya es solo pasaje extinto,
tempestad anochecida en un verso.

Y este cuerpo, flor de espino
de este mayo inexacto y sereno,
me des
va
ne
ce la luna:

indiferencia en la sombra del reloj,
perfección en la carencia precisa,
ecos de otra época,
plenitud desarmada,
aún fresca en la boca que no pudo ser,
y gritar los nombres
y llegar tan pronto,
saltando escalones de barro,
con la sonrisa ambigua
y el gesto perdido de arena
esto es solo
atardecerse despertando,
aprender a caminar en pos del olvido
abrazar la tierra incendiada
antes de esta eternidad
de voces distantes,
del rumor en un latido.


La noche es una extensión indefinida
que me duerme en su boca de niño.

ilusa
espero que te abrumen las horas
esperandóme a mí.

me han dicho que caminabas a través de la mañana
con otro alguien,
llevabas una sonrisa imprecisa
y los ojos mansos

inesperadamente
algo cruje en mí...

serán estas nubes de lluvia seca.

salgo con la transparecia de este último sol,
hay un rayo en mi boca,
muerde tu estar sin estar como regaliz de palo,
he callado esta tarde,
espero que lo entiendas.

debías saber
que el tiempo es un derecho que no te pertenece,
la tarde es un deseo aniquilado,
el quizás de ese beso que no será,
este quejido de lo que ocurre tan cerca
pero eres tú... y en ti siempre todo es más lejos.

eras tan sobrante
que te sobraste demasiado
faltándome a mí.

me duelen las retinas
pero hay que seguir tecleando.

la lluvia se hace esperar.
y mis horas golpean,
nadie sabe dónde está la carpeta azul:
me muerdo los labios como si fueran cerezas maduras,
hoy hace tanto calor que los pájaros se derriten.

estas nubes de color indiferente
me han hechado el mal de ojo,
pero no está el fotógrafo
y nadie se llevará la excusiva
pues es en punto y aquí todo empieza a y cuarto

tú no estás
o sí
pero eso hoy no me importa
estoy desterrada de la voz,
fuera de cobertura ante toda presencia.

solo el reloj tiembla nervioso,
es un salvaje implacable
tras su coraza de rutina
y equilibrio nórdico.

la tarde me trae esta ceguera en una visión sin parabrisas,
y más silencios convertidos en carne,
ya expansiones de mí misma

son solo horas sordas,
matices de un incendio
en otros cuerpos que se apagan,
un canto
en el río de páginas lentas,
otra pirueta sobre la vasta extensión del vacío
mi garganta que bebe
sin tener sed

no encuentro mi carpeta azul:
nadie sabe dónde está.

nada fue decisivo,
eran solo barcos a la deriva,
latas de coca cola
en un claustro sin nombre.

es esta sed
en los balcones sin vista,
el desasosiego de la mujer de piedra,
no hay ventana en mayo
donde nadie sabe por qué lucha
y alguien al encender la luz
nos deslumbró los versos.

deja que me afirme en tu nombre,
que desvista la soledad
con estas manos de agua,
y que no encontremos poemas
para describirnos a través de este tiempo detenido.

y por ti
por mí
o por el tiempo ajeno
se me divorcian las palabras.

la arquitectura del amor
es agua viva
en una corriente que arrastra,
no hay cimiento
que inexpugnable se mantenga.

solo un enigma
capturó sus ojos caprichosos.

aprende a ser diferente
para que nadie te añada prefijos.

una salida capuchina
o un café de emergencias
para llenar un ático de golondrinas
al rompernos menos bajo el cielo enfermo:

solo bajar la voz,
pulir el gesto.

hace tanta soledad que las palabras se suicidan.
( Alejandra Pizarnik)

esta herida es la muralla que se ajusta a tu cintura,
abre la boca cuando solo quieres silencio,
silencia cuando necesitas palabras,
y ayer no sonaba tan mal ahogarse,
(solo era respirar peor)
pero hoy has dado un portazo
porque sentías tu voz desvanecida
y detrás ese deseo moribundo,
ese sentirte aislada:
una soledad tan tangible como vertiginosa,
adelfa mortal con brazos de seda.

eres la nostalgia de lo cercano,
el abismo en estereo,
nadie duerme, todos viven
pero no estás ni entiendes tu cuerpo,
solo te sabes atascada en la red del olvido,
repetida en este paisaje agreste sin coordenadas,
obteniendo un silencio tan absurdo...
silencio que muerde
hasta morirte un poco,
o quizás dormir,
o quizás mañana...

ni una palabra

solo la noche

el sueño

y este dolerse profundo.

en la garganta de la joven
hay un pájaro azul,
tanta huida
trajo el llanto,
tanto llanto trajo la impermeabilidad en su piel,
aquella experiencia se inscribía en las mejillas,
y no volvió a temer el sol.

nieva sobre la estrella de Ted Hughes,
para quien el lobo es solo lobo,
devoramos cuando tenemos hambre
y todo pasa así, sin más.

a sense of obligation.

Ya es imposible continuar leyendo. Aún se ven por una parte, y entre los huecos de las ramas, chispazos rojizos del sol poniente, y por la otra, una claridad violada y fría.
( Cartas desde mi celda)

lo aceptes o no
evidirse es necesario.

han llegado las violetas a tu cuerpo
pero el eco no está,
solo el latir del olmo viejo
un transcurso inalterable de días,
este tedio de sueños de alambre,
la rutina de saberse aislado en paredes de cristal.

escribí para desvincular conceptos,
nadie esperaba nada de aquel tecleo nervioso,
había despertado el cielo
con una sensación de verbo antiguo.

jura lo que quieras
y razona para no arder en el sol,
pero no me nombres ilusa,
no te permitas un café a destiempo,
no me invadas en el minuto de indefensión


manten la lluvia lejos.

la fuente es espejismo
en las mil y una noches
de este desierto que me bebe.

no entiendes
ni me apetece explicártelo,
esto no incluye comentario de texto,
han llegado los gorriones a la ventana de tu ordenador,
las plañideras están en el after más cercano
llegas tarde
pero es pronto aún para mí.

¡poeta! laméntate
y llora sobre las flores oscurecidas
de Baudelaire
( pero nunca te lo tomes muy en serio)

escucho tu voz a través del recuerdo,
en el contraste de tu ausencia
y el nombre.

distanciarse del instinto,
definiéndonos en la palabra

somos cuerpo y texto
pero el orden se ha perdido.

Cartago perdió su luz
después de subir las escaleras del mar
mordiendo amaneceres, enroscada en los brazos de Eneas
el vértigo fue continuo
y empezó a escribir fuera del tiempo
y sin huella
y sin encontrar aquel reflejo de sí misma
y sin poder vivir el calma
y sin color en los mapas
tan sin...

suena un Ipod
se quema roma.

la nostalgia limitada
es un placer matinal que debes permitirte.

desordené tus planos
deseando que dejases de pensar tanto
y consintieras perderte un poco,
perdernos es algo bello,
por eso te hablo a medias
y muy cerca, tan quedo...

Bon Iver - "The Wolves (Act I & II)" Jagjaguwar Records

después de la paulatina destrucción,
con ceniza sobre los hombros
y esa expresión de Matriuska rota
creías vivir fuera del tiempo,
pero la noche te miró con tanta luz
que quizás...

quizás aquel silencio estuviera encendido.

Pero es lo más frecuente que te hiera con ojos tan serenos y sencillos
como un arroyo fresco en el verano.( A. Carvajal)

Me enseñaste a dominar la bestia incontenible del deseo,
la distancia te volvió más cercano
pero ya había mordiscos en esta piel de lluvia estival,
y nadie nos pidió explicaciones concisas
y tampoco íbamos a darlas.

supe que desde tan lejos
era tu voz una cálida presencia,
un quejido en el cuerpo prudente,
la voz del silencio más frágil,
el amparo de este reloj de sol
que tan atardecida sabe disfrazarme.

to tell you everything by saying nothing-

lo último que pude escucharle antes de que el andén
nos separara indefinidamente fue " Salvador de Bahía"

llegará un día ( posiblemente no tan lejano)
cuando la posmodernidad esté demodé,
no necesitemos una carta de presentación
(pues habremos aprendido a conocernos más allá del miedo)
y siga comiendo helados
bajo el sol de mayo.

evitar el guay-ismo.

la sencillez es el animal más fascinante,
al despertar, bosteza y se sonríe
en su desigual equilibrio,
quien resuelve su enigma
ha surcado ya los insaciables ríos de la luz.

Que-est ce que tu as aujourd'hui?

Porque
la belleza
cómo mata jugando de verdad a las controversias.
( Ana María Moix)

bitácora

me da pereza volver a ti
en tazas de café amargo,
después de tantos naufragios
este barco de papel
es pájaro voluble.

quiero un pararayos
para evitar el contacto con cuerpos azules,
encontrarme encontrada en otra parte,
luchar contra la persistencia del viento sur,
regalarme besos de canela
y que no te cuelgues más de las esferas de mi nombre.

entendernos fue un proceso complicado
y luego ya...luego ya no había llamada,
ni detención
fue solo realidad,
otra mirada hiératica,
una ciudad sin callejones estrechos,
la butaca donde esperaba:rota

no sé cuándo perdí el velo que aliviaba este impacto.

seré la desconocida

estos años bien ocultos
en la piel más infantil,
un laberinto de espuma en cada cuerpo,
horas de silencio para el gato gris.

y aún mantengo arañazos invisibles,
y nadie los siente desde ahí fuera,
me preguntan la edad
esperando la tabula rasa que siempre regalo.

Hay una sonrisa en tu acuarela
no diré que sea mía,
adivíname
tras las palabras,
tradúceme a tu idioma
deten mi vago rumbo antes del mar.

no pretendas matizar lo irrevocable,

ya es mediodía
y sigo sin enternder a dónde
fuimos a devanecernos,
nos he buscado hasta en el talón de la memoria,
en los frascos rotos de le los tulipanes,
en los cuadernos perdidos en el avión.


son las cuatro y diez
hora de mi marcha,
y ni espero
ni vienes.

la entrega fue contenida,
el té estaba tibio,
los platos permanecieron intactos,
aquella noche no llovió.

no melancolizes lo nuevo,
deja el pasado sumergido
donde las mareas no llegan.

esperaste para no volver a esperar,
derramo el café sobre la mesa,
hemos cruzado más calles inundadas
pero esta mañana no lo recuerdas.

madurar fue la expansión de un golpe,
la parálisis del tiempo
antes del caos.

mi memoria se reduce a ti,
las confesiones del pájaro se han perdido en el agua.


hay un incendio en la despedida,
una búsqueda de cercanía
esa voz intocable
que como un Dios al pasar,
solo aquella suave luz deja.

el infierno
está en las palabras distanciadas,
en este engaño de voces sin nombre,
en la tormenta más tibia,
una eternidad es demasiado amplia
para cruzarla con tantos cabos sueltos.

fue un chiste malo.
solo otro café sin gracia.
la pirámide de luz que se atardece.

para olvidar la necesidad del cuerpo
deslumbras amaneceres de amapolas
con abrazos distraídos,
y tu silueta es un oleo desconocido.

prefieres seguir al río
porque calla sonando a claridad,
sonríes contra la indiferencia y sus arrugas,
desmitificando el colpaso de nuestro nombre.



Hoy es un poema por escribir,
este pensamiento velado
en el margen de tu presencia.

goizegi aurreratzen da kabien pozoia.

también ella
apendió a hacerse inaccesible
ante la sonrisa indiferente
del hombre sin gesto.

no necesitar nombres,
descansar en el origen de ti misma,
endorfinas y zumo de naranja,
despiertas dando una majestuosa patada al día.

después de la ira
llegaron tibios los equilibrios de la voz,
nadie supo cómo se había roto el hilo
pero nuestros cuerpos eran más libres
y en la estancia
extendido, había un primer mapa sin límites.

ella solo quería lloverse
evitando la fría sábana de humo azul,
pero no lluvia aislada,
quería lloverse contigo
para atrapar todos los matices del atardecer más lento
nombrando todos los países en el temblor
hasta arder ocultos tras el lienzo.

era una lunática
de ojos grandes
y siempre alejados,
nadie entendía por qué vivía de puntillas,
como quien pasa dejando una sinuosa cascada de silencio.

el sigilo
es la canción que muy pocos perciben,
y los libros dicen que esta época no tiene semillas,
ni los campos sienten al hombre que los pisa,
la poesía está está en la línea de lo imperceptible,
en el temblor de la voz,
en el titubeo de quien siente,
en la partitura de quien entiende la música como huida,
o en la contención de un baile en su tercer movimiento.

la palabra es seda
difícil de tejer
pero una rama más de la belleza.

y la poesía llegó después de las vigilias,
después de la total aceptación de la tormenta.

Jugais hasta quemar la sombra,
besando a quien os mordió a destiempo
pero también lo perdurable duda,
hay una estrella para cada equívoco,
y este tilo ha florecido
aunque nadie lo presagiara,
dicen que es el principio de vuestro tiempo,
vosotros que soñais sin comprender hasta dónde llega la frontera del cuerpo,
vosotros aún desprovistos de sed
encontraréis vuestra respuesta
no me preguntéis cuál,
ni de qué color serán los siguientes diez minutos,
vivo sorprendida,
inventando rutinas en un ático
a dos kilómetros de la selva,
donde solo mi propio mar resuena.

Vivamos como si esto fuera verdad,
soy un presente impacientado.

y me trajeron aquel nombre
pero ya no tenía espacio,
no había sombra,
todos los ayeres estaban en la montaña de lo ausente.

el sol es caricia desvanecida,
no sabe
si borrar esa huella latente
con jabón de Marsella
o lejía.

Sus manos no saben
si será suave o hiriente
esa memoria tan nueva

ni por qué está presente... ni si permanecerá.

hegazti errariak pausatu dira.

Mikel Laboa.

se detuvo,
no tenía prisa
esperar
también había sido un aprendizaje.

karta bat idatziko dut norbait erantzun dezan.
Xabier Lete.

el paisaje aclara tu mirada,
han dejado promesas junto a los barcos de colores,
la huida es injusta,
tan injusta que vela los ojos del pintor,
y no hay cuadro ni motivo,
este exilio es solo pasaje hacia otro lugar,
el río silencia,
sientes el fantasma de la lluvia reciente,
las calles son surcos en la mano del poeta,
los días se han confundiddo
y no saben reconocerte,
sobre las paredes de arena
estás tan distinta...
más tibia, hasta dulce
en la cautelosa frialdad
de quien ha sangrado cielos buscando esa presencia
que no nombras
no entiendes
pero aún esperas.