es verano
donde mi cuerpo es ese mar de espigas
y nadie se atreve a atravesar el patio

quiero unas manos
que me salven de tanto sol tan vacío.

antes de hacerme inmortal
quiero una palabra tuya
pero soy incapaz, incapaz
de llegar a ti
sin sentirme sola.

tu conjuro invertido
es sal que mi piel acecha

la verja, llena de violetas

separa,
aún siendo tan bella.

volcarnos a la vida
es lo que nos enciende
la voz,
lo que desata
el barco,
lo que nos separa de la quietud del muelle.

y este largo destino de mirarse las manos hasta envejecer.( Olga Orozco)

la tarde cae
lenta,
presagiando la partida
silenciosa de aquella nube
que callada se duele,
nerviosa descubre,
sonriendo se aleja.

los hombres,
y su llama inalterable,
rasgando el silencio de la tarde seca.

cuántos rastros en la piedra,
se van las horas,
todas las maletas están hechas,


solo des-pegar, des-pegar desde el núcleo de lo difícil.

maitia nun zira

nik ez zaitut ikusten...




nada:
ella era un oscuro punto
en la vía láctea,
ningún asteroide tuvo nada que hacer.

los mecía la tarde,
eran sonámbulos de papel,
evitando cruces
en el laberinto de humo
de quien es muy libre
pero tan tarde, tan tarde

que cuando despierta
los refugios están ya reservados.

tengo unas sandalias
que son serpientes.

nadie encuentra sombras en la voz de quien mira hacia la piedra
diciendo
para omitir el todo.

despedir sin terciar palabra.

respiras profunda,

tu mirar se ondula y nada crispa el leve temblor del verano.

eres nueva. desconoces. estás aquí permaneciendo ajena:

ajena a los clavos

a la hiel, a la sal.

desamarrando palabras atragantadas

sonríes al escenario tan claro

y el miedo escapa

porque sabes pisar sus charcos,

siéntete mejor

pues hoy te buscarán, pero aunque estés, seguirás siendo esa desconocida

que huye como noche hipnótica.

hoy barren todos los nombres,
el cielo está más azul
porque es un principio
y tu piel almendra adivinada
después de los días en el alambre,
de tantas histerias sangrando,
de otro círculo que se cierra.

si hubieras esperado
quizás no fueras un nombre en la selva del lenguaje,
el entumecido náufrago en la tinta de un poeta.

he construido una estación al lado de la playa
solo para pensar.

me gusta sentirme aturdida ante el regreso de las olas.

la luna tiene reticencias,
no besará,
ya conoce
y precavida
se esfuma.

también el espejo
ha sido piel traicionada.

"el tiempo arde" dijiste

mi boca estaba llena de telarañas,
y aún las rutinas se encandenan a mis pies de muñeca rusa,
y no sé que me detiene,
que me empuja,
se inclina el gesto de la lluvia,
rompo las manecillas con mis dientes,
araño la memoria del cuerpo,

quiero ser sin arrastrar
todos los noes,
me asusta
ver adioses sin palabra,
caminos más oscuros que la noche enferma,
quizás solo sea una intuición
pero la huida es luz
el tiempo se agota,
dicen que la cálidez está más cerca
pero tengo frío
y nada
nada,
golpea el cristal que me separa
de está compañía siempre aislada,
de esta sed que se me desborda,
del hipnótico actuar de unas manos,
de ese alivio prometido

algún día, algún día....

la noche es una cúpula de piedra muerta

imperturbable,
la estatua mantiene su compostura,
incluso cuando el museo está apagado
y los fantasmas de vacaciones.

la planta de la noche
es ceniza en cuerpos sin colmar.

es esta red que me rompe
con cuerdas nocturnas,
plenitud en la soledad
del latir a través de estas horas moribundas,
sin paliativos ni sustituyentes,

es este dolor que sonríe,
las grapas en el cantante sonámbulo,
el charco que dejaron las lluvias,
escojes otra dirección,
doy media vuelta,
la radio está demasiado alta,
a mi alrededor cada uno escucha (solo) su propio eco,
y nadie conoce el abismo que oculta,
por eso vivimos inundados,
pero han afirmado mi nombre,
creo que existo
y empiezo a entender los acordes de aquella canción
que se cantaba en el umbral de mis carencias,
o eso dicen mis labios,
no sé,
tú tampoco,
mira
aquí
despido el último gesto
con otro abrazo inconcluso
y este andar sosegado
de quien ha vivido muchos silencios,
pero que aún despierta devorando la mañana.

por ahora vivo
en las entrañas de esta velada
sin luna ni velas,
cuando los acordes han sido enterrados en río
y somos sombras en este baile trasnochado.


sé que tu voz es hoja seca:
lates contra mí
pero el otoño me vuelve fría,
te quiebro
pero no vas a quejarte.

paso en bicicleta
por este desierto de lecturas prohibidas
el guarda no está:
nadie va a reñirme.

el camino es mío,
esta boca( que no es tuya) sabe a incienso,
no pretendo que lo entiendas,
solo déjame caminar sin verte,
esquiva el paso
para que este sea un manantial de luz en la garganta más seca,
bebe la lluvia del cuerpo que se ha dolido
pero ya no más

ahora esta jaula
no me vale,
necesito otra
más dulce o hiriente,
simplemente distinta.

se restaura el enigma de mi voz.

soy nueva para marchar con el placer
de omitir despedidas.

se me agotan los poemas

el tiempo nos deja,
y sus colores están ya saciados,
es hora de partir
porque nadie desea encontrarse consigo mismo
en la misma calle de lluvia y animales dormidos
donde ayer se incendió,
o quizás solo escribiera un poema,
o se le rompieran los huesos
sin decir nada.

La despedida sabe a origen,
no vuelvo la vista,

voy a dejar que la ciudad se tueste sola.

hilvanar silencios,
han exprimido mis ausencias,
me siento un solo concepto más en esta tabla
de vocales que suenan a quejido.

han encontrado otra puerta
decían que solo había tapias,
pero también el miedo es superlativo
en estas habitaciones que respiran
solo porque hay café.

hablando desde otros
quiero llegar hasta a ti,
esta es la curva en un pétalo,
una llama que pertenece a lo que no poseemos,
el hombre necesita poseer,
personas, hogares, sentimientos, paisajes,
palabras

el hombre posee
pero nada le sacia
y no sabes
no sabes saberme
porque siempre tienes demasiada prisa.

el alféizar no tiene flores,
otro poeta ha muerto
donde todos celebran y se casan
con vestidos de color blanco hueso
y las calles huelen a primavera y arroz.

suenan las campanas:
el poeta ha muerto
mientras ellos festejan.

por eso
la blancura ha mordido mis palabras
y he pensado...

"no sé"...

(y el autobús casi escapa)

la conciencia del tiempo es una extraña
enfermedad, que cuando surge, un día,
conforma una de las paredes de lo irrevocable.

finaliza la frase...

no tengo por qué.

esta mirada roza el acierto.

mira las camelias,
crecen sonbre mi cuerpo nevado,
y el otoño está lejos,
y la distancia atenuará los gestos débiles,
esperando una paz entrecortada
se eriza la piel de los insomnios que desean vacíarse.

he aquí mi temblor crucificado,
la espalda de los hombres sin rostro,
aquella llamada desapercibida en el mar,
me has desatado la ausencia,
espero una pronta curación.

y ahora soy el perro que mastica la noche
más despacio
y me demoras en un diván que se hunde
para ser cartas del rey más ajado,

una pasión ajena enreda mis manos
quizás seas tú
o la lluvia de otro año.

no provoques incendios
en sábanas de ceniza.

el riesgo
puede superar tu levedad.

a los que amaron.

no soñeis,
pues sois tierra seca en la garganta del lobo,
abrazo cercenado
en un acuario de flores muertas,
y las miradas se os encadenan a los tobillos
mientras esperais respirando a medias,
después de tantos quienes habeis llegado a un futuro con aparencia antigua,
los minutos os regalan
la solución que no supieron daros.

esto duele tan profundamente
como la uniformidad del cielo atardecido,
solo estar así,
sabiéndonos solos
y en el mismo cristal.

hoy

el cielo también besa
a quien ha aprendido a esperar.

frivolidad curativa y horas conceptuales

al margen de todo
sentirte viviendo rápido.

y dejar atrás tantas versiones de ti misma...

respirar tranquila:
esa utopía casi palpable.

mi mirada tóxica
te aturde
cuando me encuentro contigo
sin pensar en ti.

no siendo por ti
empecé a conocer los abismos
que enteramente me pertenecían.

el desagravio de mi piel sometida
nos salpicó,
solo hubo manzanas, mordiscos y víctimas,
también silencio
siempre silencio
este silencio que araña,
deje de tener intenciones de ti,
era ya una intrusa en tu voz,
no acertabas los matices de mi boca,
los acordes se rompían con nosotros,
como errores que llegan siendo lineas
hasta cortar
la unión de los cuerpos que siempre tienen sed,
que no recuerdan la tierra
y por eso caen agotados,
desabrigándose en insalvables distancias.

fue extremado tu caminar
y pasivo mi gesto

aquello fue todo:
un vaso arrojado contra la pared,
cristales al final del pasillo.

las palabras
que nos alivian tarde
después de haber amado mal
nos fortalecen la piel
y ya no somos de madera.

Hemos ardido cien veces,
por eso somos luz en el huracán de la noche,
es tu verbo más triste
la norma del jazmín en el patio
tan bello
tan en paz
tan consigo.

perdiste el reloj
y todos los nortes salieron mal.

berriz min hau....luze dirau.
( btx)

recomenzar
esperando ese ser sin serte.

el principio fue un beso a un fantasma de cera,
hay triángulos
y no sé por qué me mantienes
cuando ya nada te recuerda desde mí.

sentir(me) menos
degradada la luz en mi garganta.

quise decir
pero ya no estabas,
muerde mi gesto,
quemo tu voz.

esta herida supo camuflarse en un poema,
la excomulgada comía cerezas y bebía café,
y después, él
que desde la tristeza joven
de la tarde reclamaba su minuto de paz.

faint

los árboles se doblan
tanto peso tanta cicatriz
tanto parque para tanta soledad
los reyes abdican
la distancia nos fortalece
el día no sabe detenerse.

no dices nada.
yo tampoco.
dejamos marchar a todos los pájaros
y la jaula se queda tan vacía
que el viento no se atreve a pasar.

llegarán las promesas
y amaré. y olvidaré. y las piedras me sentirán sonreír,
mecida por esta esquiva sencillez que mata escapando.

Hambre roja de René Char.

Estabas loca.

¡Qué lejos queda!

Moriste, con un dedo delante de los labios,
En noble movimiento,
Para atajar la efusión;
En el sol frío de un reparto verde.

Estabas tan hermosa que nadie se dio cuenta de tu muerte.
Más tarde, era de noche, te pusiste en camino conmigo.

Desnudez sin desconfianza.
Pechos podridos por tu corazón.

A sus anchas en este mundo circunstancial,

Un hombre, que te hab+ia estrechado entre sus brazos,
Se sentó a la mesa.

Estate bien, no existes.

eres tú
la pequeña insatisfecha
de deseo incontenible
voz infantil
y mirada turbia.

eres mujer de ascuas y café,
el cuerpo que después de desvalido
creció como el paisaje de una voz sin sombra
y no llegas,
y reclaman tu nombre en otro sitio
pero tú estás aquí
con olvido y mapas de tinta
porque temes perderte
o no llegar donde te propusieron.

la noche te reconoce
has desamarrado el último bote,
tu luna está dormida

la mañana temblará en tu boca esquiva
la mañana tiembla
tiembla
ti e m bla

ya.

el futuro y la lluvia,
esta intuición del amor más lejos.

temasdedomingo.

es esta misma manta
y las perlas que caen
rompiendo el cielo
este cielo que se hunde en ti
hasta que sonríes desde otra superficie


es esta misma carencia
sobre tus hombros desnudos
( ninguna otra)
una agonía de flores prematuras,
la cicatriz que ocultas bajo los párpados,
esa afición del poeta a parecer sosegado,
un cimiento del ataque sin advertencia,
no hay planos para quien no sabe a dónde ir
y aquí está ella,
impertinente,
con su apetito voraz
y la muerte en un beso,
pegada a la luz que dejas al desprenderte
de toda cuerda,
estremecida sobre el frío cristal de la horas,
horas impávidas que bajo la lluvia te dejan pasar,
porque el adiós es un dolor que también te nutre.

ahora me dices que no interpretar es un alivio para quien siempre sufre sed,
la sed es niebla en los cuerpos que viven mucho,
y aquí está ella
(ninguna otra)
palpable,
esta insidiosa raíz de la rutina.

aquí el grito
en todos los fantasmas descubiertos a través de una misma piel.


dame lluvia
para encontrar metáforas
y olvidar esta muerte tan joven.


quizás los labios, como los brotes, sean solo un indicio
del prematuro despertar de este volcán

la tinta de mi espalda
duerme bien,
pues dice no re-conocer el re-cuerdo.

y quizás sugieras
que en mi incoherencia soy bastante coherente

y quizás a mí no me apetezca decir más.

este el resplandor
de aquel cuerpo
que se mengua envejeciendo dulce,
la fijación del otoño por las sombras de llovizna,
y todos los demás veranos
donde todos los incendios son edificios de sal


esta noche las rocas no nos dicen nada
porque tienen miedo
y el miedo es la prolongación del aullido,
ese animal que devora el tenue bailar
de las olas,
las olas son mareas que te pertenecen,
y el espejo está en ti
y tú siempre tienes miedo
pero ahora no lo encuentras.

hoy nadie sabe a dónde retornar
ni se desvela el camino para perderse,
solo una certeza:
los asmáticos siempre tienen los poemas desabrigados.

encuentro manchas de jabón
en esta camisa recién comprada,
la tierra tuerce el gesto
pero despides energía.

los pájaros juegan al tenis
y tú y yo al final de todos los todos,
amanece pero nadie sabe por qué despierta.

y después de ahogarnos en torrentes de luz
la mañana se despierta como eco
de una fotografía oscurecida

mi sombra
resplandece
sobre todos los cristales aún sin romper.

no entiendo
no me entiendo
no sé por qué te empeñas
en que eso suponga un factor negativo.

¡cómo aprende la luna a renovarse!

ayer nos sentimos vivos,
siendo hierba en lluvia,
fuimos ese latido tangible
pero fugaz.


sé que esta intensidad de los días
destiñe mi cuerpo indolente
y tú sigues vagando por caminos inaccesibles
seducido por la voz de quien no regresa.

miranos,aquí estamos, jugando a intuir qué es lo que permanece.

nunca te demores buscando respuestas demoradas

las cadenas son un vicio adictivo.

¿por qué buscas mordiscos
rechazando el beso?

este dolor lleva tu nombre en la garganta,
solo sabes de saberes muertos.

y quizás algún día en algún lugar él decida quererte no sé por qué
y quizás algún día en algún lugar eso ya no te importe

el cristal estará blindado,
hay luces que se funden para no volver
lágrimas para fortalecer los muros de esta estancia,
¡no pasará! la tardanza lo ha caducado antes de tiempo.

no sabes con qué tinta describirte
después de tantas horas colgadas sobre la espalda

dicen que el sueño rediseña la sonrisa.