Eres tú
bajo la estela equivocada.

Medusa es muda
y confunde las horas
hasta perderse en andenes vacíos.

Virginia Woolf
ladea la cabeza
en un patio de caléndulas.

Nadie ha visto el lago cálido
sin la cascada cortante.

Diciembre es un mes
de piel convulsa
y sonrisa escuálida.

Volver al origen de la distancia,
errantes ante la mención de lo vivido.