las abstracciones
son bruma
cuando todo se entrelaza
al rededor de los límites,
y no sientes la luz,
y las cuerdas del tiempo agotan.

desarraigada de tu raíz,
avanzas como sherpa ciego,
no recuerdas el bosque,
no hablas del mar porque ya es solo palabra,
poema o quizás otro callejón sin plaza,
otra manzana sin calle,
otro desván sin olor a antiguo,

ya no recuerdas,
pero sin embargo avanzas,
ruegas al tiempo que se extienda.

No lo hace.
No deseas más tiempo.
Ahora. Ahora. Ahora. Ahora

Te has malacostumbrado a vivir,
pero sabes que no se prolongará.
La felicidad tiene un ínfimo límite de plazas.


Gracias.
Sonríe.

La distancia es recompensa
para el animal contemporáneo.

Cuando lo conveniente mata
el pulso es animal lapidado,
no hay destino
si se establecen pautas,
no hay horizonte
si las estrellas son dictadas.


la realidad es un charco:
su silencio es un espacio al que nuestras bocas emigran.

Han descubierto una estela equivocada
en el submundo enterrado en ti,
se trata de una aflicción recomendada,
algo tan inmenso que extravia los rumbos,
algo que debilita el ánimo desde un exterior interno,
que empuja con fuerza esa sagrada unión a deshoras.



Es un susurro eléctrico,
soldados de papel
esbozando un futuro tembloroso,
la detención de la marea que no llega:

este avance involuntario provoca alergia.

ajena a las arrugas del presente,
derrumba la muralla con las velas encendidas,
huracanada 
prende en ella
el fuego de las flores secas

No hay temblor,
el silencio mece su poema
como  penumbra en un café que cierra.


La pregunta muerde su jaula,
el pálpito desborda la boca,
un aullido desde lo distante
no mañana
no después
solo este ahora se invierte:
¿Cómo afrontar con el lenguaje tanto cauce perdido?

repite conmigo:

todo está bien,
el cielo permanece limpio,
nada se rompe,
todo está bien,
nada se hunde,
los matices no os distorsionan,

todo está bien
 todo
todo

¿Entonces por qué te ciñes a esa antesala de lágrimas?
¿Por qué te ahogas en ese caos sordomudo?

La ventana está ciega,
han violado las linternas en la voz,
el silencio arroja mensajes desterrados,
un último pájaro trafica con hilos sin continuidad,
ya está aquí

esa conocida intermitencia del vivir.
 

Hero of this story.

La realidad aventaja al sueño,
porque en está SÍ eres rescatada de aquel hombre del rizo y antifaz
por el boxeador de la sudadera morada.
El far west no es hostil
porque estáis de vuelta.

Él . Allí.Puntual. Paciente.
Calmado ante todos esos demonios de fondo gris
que a veces te cercan

Ha  arreglado el ordenador,
palabras,
un beso,
contagio de oxígeno,
abismo de paz.