martes, 21 de marzo de 2017

Autopsy

   Las palabras
   no hacen el amor
   hacen la ausencia.

  Alejandra Pizarnik                                                                                                          
                                                                                                                         


I expected staticity and coldness
where I find movement and warmth.
It makes me shiver.


Back.


My hands and yours
joined together,
a knot
that supported the universe.


Then.


Your hands, getting cold.
Mine, trying to keep yours’ temperature.
Your hands, motionless.
Mine, wounded.


Fatigue.
Lack of appetite.
Tears. Fears.
No more dreams.

Separation.
Repeating the routinary walk at 6am
with the headphones
&
your absence


Taking more space,
                           


                                         more space,


                                                                                      more space…
                                                                                                           .
                                                                                                           .
                                                                                                           .


                                                                                                           until I drowned.


And there is just a case left,
it resembles a body,
my body?
your body?
just a blank page,
a webpage that didn’t load,
a _______________VOID VOID VOID that can be named but not filled.                                                                


And words linger around it,
naked words, clumsy words, orphan words
decorating its infinite nothingness.
Holograms of your bones:
Broken.
Recordings of my voice:
Gone.


Sleep deprivation.
Setback.
Your responses,
scarce as the times you could smile.


You
there,
but not there.


Me, powerless and numb.


Those green walls again.
No.
Those lowered blinds.
No.
The nurses coming and going.
No.
A total lack of privacy.
No.
Your golden curls gone.
No.
Some weak, solitary hairs where your beard used to be.
No.
Small talk.
No.
Nothing more to say.
No.
Our empty house.
No.
Those plastic veins
keeping you away from me.


Rage.
Our future bed & breakfast in Lisbon
destroyed by the bulldozer of reality.
No more trains at midnight.
No more sunsets at Alfama.
No more pasteis and coffe in the morning.
No more green wine and sardinhas at night.

These are not your hands.
I am not myself.
My chest is an empty nutshell
"When I am not with you, I am without me"
Remember?
I made them write it on your funeral wreath.
Red roses and those words.

You called me the poet of light,
you can't see that my verses are now dark.

domingo, 5 de marzo de 2017

Qué hacer cuando
la noche cae sobre ti
con la frialdad
de los azulejos azules
de una cocina a la que regresas
sin necesidad de soñar.
El cuerpo débil se agita,
atacado por puñales invisibles.
La pantalla no lo salva.
El reloj lo condena.

El olvido amordazado.
Las manos enterradas en el barro.

El viento aúlla
como un perro enfermo.
Sus cantos se cuelan
en las venas de una ciudad calcinada.

El cuerpo habla
replicando el diálogo sombrío
de las ramas desnudas en el bosque.
Sus palabras son
cinceles que esculpen
irregulares arrugas de ausencia.

Palpar a ciegas una piel que no se inmuta. .
Se me ahoga la propia tierra
se me deshace la propia lengua.

Morning...

Idioma  metálico y ajeno,
fonética del frío.

El calendario se precipita imparable
sobre estos besos sin aire.
Los recuerdos vuelan
bajo la ingravidez de un abrazo necesario y cálido
pero marchito,
escuálido,
efímero,
cubierto de días de infinita soledad y ceniza.

viernes, 2 de diciembre de 2016

El poema
ese hábitat de tímidas palabras,
jungla inaccesible
(pues no se publica en ninguna red social)
que te protege cuando el sueño se posterga
envolviéndote en su bruma
para olvidar el desasosiego del mañana.



El tiempo, esa construcción social,
se desliza entre mis manos
cual canción dolorosa,
ajando esta piel
hipersensible a la belleza.


Mira, ahí están,
todas esas ácidas ilusiones estampadas
contra la ventana de la realidad.
Escuecen pero cierro los ojos
agradeciendo este intenso vivir
que me atraviesa.

sábado, 19 de noviembre de 2016

Eres lo que nombras
en alta voz
o en un soliloquio mudo,
porque lo que nombras
perdura en ti,
te alumbra,
te viste.
Intervalo en el que te acuestas,
tu silueta sobre el cemento
y sobre ella toda esa sombra
que pesa sobre el cuerpo
sin proyectarse en ningún papel
sin advertirse en ningún quebranto,
sombra creciendo como la gama crómatica
de las hojas al zozobrar el otoño.