Y qué poco 

(de lo transcendente)

depende de nosotros.

Siempre tormentas por la tarde 

y esta pesadez del tránsito

hacia la curación que no llega. 

Ante la tarde extensa 

solo el cuerpo tirano, frágil y desobediente. 

 Tus manos,

mis manos:

conexión silenciosa 

cuando el cansancio

impide la canción. 

 La fuente empaña la visión

al gestionar mal el cansancio

y sentir esta frustración tan compartida 

pero tan tuya.

Detenerla con un algodón sobre los ojos

no funciona.

El fracaso es siempre pegajoso e incómodo. 

Qué peso

el de la fútil empresa 

de armonizar con el propio vacío. 

 Soñarnos en las carreteras turcas

amplía mi tolerancia a este último 

trago de adioses y de cambio, 

con su dosis de  malos sueños,

irrefrenables ganas 

e inevitable miedo 

al cerrar capítulo

y empezar de nuevo. 

 No pidamos formalidad:

Lo formidable del sentir 

es su brutal anarquía.

El aula

 Hoy he forzado la voz,

se me ha gastado el grito

al encontrar jaula en lugar de refugio 

Junio promete

ser una dolorosa espera,

un salto a cámara lenta,

con el extendido miedo

al precipicio de lo nuevo. 

Junio supone

no ir a la carrera

por tener los pies cansados

y la cabeza ya muy lejos,

en ese futuro que lo envuelve todo.

Hay una corriente 

que no me deja descansar

tal vez sea la luz de las pantallas 

a las que vivo adherida

o esta falta de de certeza

que me araña la garganta. 

He de huir mucho y rápido 

a diario

a través de la tierra, a través del asfalto,

a través de la rutina, a través del cansancio.

Cuando busco paz, Google me responde 

con palomas y ramas de olivo,

o con la capital boliviana.

No es satisfactorio

(como los análisis lingüísticos de ChatGPT).

Qué hago con tanta gana,

qué hago con tan pesado miedo,

cómo me vuelvo liviana. 

 El colapso del sistema sanitario,

las cartas tardías de las elecciones autonómicas:

trazos de este mapa desarticulado del presente. 

Estas lluvias pasajeras 

me inundan el paisaje 

como la ilusión

cada vez que cruzas el umbral

aliviando 

estos días de transición lenta 

acercando

el verano que se hace de rogar.

 Alergia a la uniformidad, 

al devenir organizado,

al juicio encubierto de cortesía

-capa pegajosa sobre la piel-

a la fatiga implacable. 

 Even having a Sunday kind of love,

at the end of the stormy evening,

there is an overwhelming omen 

of long days in front of the screen 

and sleep deprivation ahead. 

¿Y hallará paz el reo después del cadalso? 

 Pese a la certeza de encontrar una fecha fin,

los límites se te encadenan.

No hay forma de trenzar los días 

con el hilo del sueño.

 

Vamos a opacar 

el miedo 

con el humo del fogón,

compartir palabra liviana,

evitar quejas, en adelante

y suplicar, suplicar 

por que esta paz sea perdurable. 

Vamos a optar por el tratamiento conservador.

La semana es aún joven 

y ya pesan mucho 

las obligaciones 

y los párpados. 

6 horas de sueño,

demasiados papeles sobre la mesa

pero tu compañía en el sofá 

rescatándome un poco 

de tantas inercias. 

Deseo.

Rogar un antídoto ante este puñal diario

de la desesperanza.

 Terapia.  

ante este cenagoso laberinto de la incertidumbre. 

Oración laica

Ojalá acelerar 

esa respuesta reconfortante y concreta.

Camino.

Esta sala de espera es un purgatorio.

Ya ha habido muchos silencios,

mucha ineptitud, 

muchos secretos

y demasiados errores. 

Reconstrucción. 

Nos merecemos recuperar esa rutina

que tan fuertes nos hacía. 

 Conquistar la calma a través de la nívea espalda

que estas manos moldean,

empaparnos del 

sueño ya menos lejano. 

Acercar el otoño 

a través de vídeos explicativos de Youtube

y de trámites que sellan,

por fin,

ese anhelado proyecto 

tan laboriosamente cuidado,

tan felizmente compartido

Saltar sobre el lodazal,

inundarte de aire y de sed. 

Plácido dolor,

cansancio balsámico. 

Deconstrucción fallida

 Sociedad carnívora, 

disfrazando de salud 

lo que nos castiga. 

Qué cobardía,

este saberse ratón 

abocado al cepo

y no hacer nada,

seguir girando en la rueda, 

huyendo de la realidad,

del cuerpo, 

de nosotras mismas. 

 Esfuerzo: Ese gigante invisible y voraz que nos eleva y destruye. 

Inquietud:

esta paz se sostiene sobre la quebradiza columna 

de la suerte. 

Para huir 

necesitaste acelerar las caras,

las manos, los nombres,

los cuerpos:

todo se volvió fútil y ajeno, 

se derramaban las emociones 

derrumbándote el horizonte,

anestesiándote el verso. 

No había otra. 

Tenías que escribir  y reescribir 

para desdibujar la cicatriz

de tu propia historia,

esa que aún arde intermitente 

más allá de los años,

en la orilla del cielo. 

La serenidad

se alimenta de sacrificio:

asumamos los daños y perjuicios.

Este vientre: 

humo y ceniza

anhelando ser fuente, 

maceta soñando 

brotes en tierra tóxica. 

Cada media hora vuelve la luna

con un cadáver querido,

con ecos de renovada nitidez. 

Otra vez esa voz casi extinta.

Atropello mudo. 

Patio interior donde no llega el viento. 

Este dolor: el río más quieto. 

Las 3:35. Las 4:35. Las 5.

Y ni siquiera el privilegio del olvido.

Maldita fase REM.

A veces no es posible correr 

hasta dejar atrás a los fantasmas. 

Obsolescencia

 En la escala de valores del mercado,

esta devaluación del tiempo 

en tu piel,

alrededor de tus ojos, 

en esa frente que constantemente arrugas 

(Siempre exageradamente expresiva)

es imparable y continua. 

Mientras tanto, Las campañas de visibilización

Son idénticas a las de las tallas grandes:

una terrible impostura. 

Vértigo ante la traslación

Esta deriva 

ante los porcentajes de la hoja de cálculo, 

ante los resultados de pruebas 

hechas un poco al azar

por los indómitos habitantes de esta casa

desemboca en fin de semana. 

Los números y gráficos indican 

que hay mucho margen de mejora

en este espacio que dejará de alojarte,

de llenar tanto esas horas sobre las que nadie escribe 

(esas que menospreciaba Fitzgerald),

pero que a ti te salvaron.

Añoranza que se cuela 

sin haber partido

hacia ese velado paisaje de lo incierto. 

. 

Qué mochila 

esta de los días 

de tarea y alarma. 

Incluso la huida

se diluye ante 

este umbral 

de sueño y ropa desordenada. 

Cómo contener

estos remolinos que se agolpan

en el reverso de las pantallas. 

Somnolencia 

que te acuna 

sobre el ruido de fondo.

Renuncia de palabra

y hambre voraz.

Ya no hay altibajos,

los has sepultado

bajo kilómetros y caro cansancio. 

Obcecarse

Una mano invisible y fría 

sobre la espalda.

La rutina autoimpuesta

para fingir que no está. 

 El espectador insomne

ha andado poco

(hoy también)

En sus ojos  

esa luz artificial 

que le pesa demasiado.

Cautivo en un laberinto de pantallas,

tan presente pero lejos. 

Qué difícil es humanizar 

la perfección cuadriculada 

que percibo tras esa automatizada y eficiente respuesta. 

Strava

 Trankimazin hecho cardio:

ese temblor por sobreesfuerzo 

que te libera. 

 Leer poemas antiguos,

de un yo ya extinto

-y ese sentimiento de vergüenza,

de exposición impúdica 

ante la inclemencia de la pantalla-

Habrá que poner algún filtro

 El tránsito hacia la muerte,

obsesión machadiana

y de las cremas de noche 

que que quieren venderte

(con péptidos).

 Ahogar tanto barroco adjetivo. 

Limitarse a la confianza de esas voces

que gravitan cerca. 

 La familiaridad 

de sentir el refugio 

en el otro

sin tener que hacer ningún trámite. 

La ilusión ante lo certero de la palabra ajena 

te ensancha, 

te transporta más allá de tus propias fronteras. 

 Reorganizar el pensamiento

dejando cicatriz:

Un tachón que castiga y enseña,

exactamente como 

cualquier experiencia memorable. 

Cruel algoritmo

 El reproche 

ante lo ya finito

es un puñal

programado para repetirse.

 ¿Por qué me siento tan extranjera

si las paredes son las mismas? 

Oír sin escuchar 

un torrente de voces agotador y frenético

qué cotidiano,

qué ajeno,

qué esplendor 

el del derrumbe 

de esta visita en el olvido. 

 Aún queda un poco de ternura 

en esa cara de ceño fruncido,

hagamos el martes un poco más sábado,

llenémonos de ahoras y de olvido

-aunque sea solo durante este pequeño inciso-

 Relativicemos la gestión del tiempo. 

Nada vale más que la caricia, 

nada es tan caro como esta paz,

que aunque reconoces efímera,

tu minuto eterniza. 

 No disecciones el mundo 

con tantos porqués,

deja que la incertidumbre 

te cubra con su hipnótica bruma. 

Vieja desconocida

 Te lees 

como si de alguien ajeno 

se tratara (con casi una voluntad correctora y didáctica)

pero ejerces un poco de autocontrol 

y te regalas algo de indulgencia. 

Han pasado tantas tús 

desde que renunciaste a la palabra propia

¿Por qué volver?

Hay cierto hueco

en el margen de los días,

cierta necesidad en el fondo de la hoja.