Qué mochila 

esta de los días 

de tarea y alarma. 

Incluso la huida

se diluye ante 

este umbral 

de sueño y ropa desordenada. 

Cómo contener

estos remolinos que se agolpan

en el reverso de las pantallas. 

Somnolencia 

que te acuna 

sobre el ruido de fondo.

Renuncia de palabra

y hambre voraz.

Ya no hay altibajos,

los has sepultado

bajo kilómetros y caro cansancio. 

Obcecarse

Una mano invisible y fría 

sobre la espalda.

La rutina autoimpuesta

para fingir que no está. 

 El espectador insomne

ha andado poco

(hoy también)

En sus ojos  

esa luz artificial 

que le pesa demasiado.

Cautivo en un laberinto de pantallas,

tan presente pero lejos. 

Qué difícil es humanizar 

la perfección cuadriculada 

que percibo tras esa automatizada y eficiente respuesta. 

Strava

 Trankimazin hecho cardio:

ese temblor por sobreesfuerzo 

que te libera. 

 Leer poemas antiguos,

de un yo ya extinto

-y ese sentimiento de vergüenza,

de exposición impúdica 

ante la inclemencia de la pantalla-

Habrá que poner algún filtro

 El tránsito hacia la muerte,

obsesión machadiana

y de las cremas de noche 

que que quieren venderte

(con péptidos).

 Ahogar tanto barroco adjetivo. 

Limitarse a la confianza de esas voces

que gravitan cerca. 

 La familiaridad 

de sentir el refugio 

en el otro

sin tener que hacer ningún trámite. 

La ilusión ante lo certero de la palabra ajena 

te ensancha, 

te transporta más allá de tus propias fronteras. 

 Reorganizar el pensamiento

dejando cicatriz:

Un tachón que castiga y enseña,

exactamente como 

cualquier experiencia memorable. 

Cruel algoritmo

 El reproche 

ante lo ya finito

es un puñal

programado para repetirse.

 ¿Por qué me siento tan extranjera

si las paredes son las mismas? 

Oír sin escuchar 

un torrente de voces agotador y frenético

qué cotidiano,

qué ajeno,

qué esplendor 

el del derrumbe 

de esta visita en el olvido.