O no eras tú,
o no fueron mis ojos los que te miraron,
no te encontré
estando frente a ti,
no estabas,
solo transparencia,
ni una sombra,
el cielo era tan azul...

solo había claridad,
aún con gafas de sol,
no estabas
o estando habías dejado de existir.

Una llamada, casi mejor,
dejo el poema para otro día ok?
hablamos luego
o te envío un privado.

esperando esperando esperando
te diste cuenta
que fue ese esperar
lo que había destruido
aquella fortaleza.

Ningún castillo perdura si no es admirado.

William Blake no era muy hablador.
Escribía.
Encontró su ventana después de muchos versos.
Escribía para transmitirnos lo que había encontrado en aquella ventana.

Mi habitación no tiene ventanas.
Debo seguir buscando.

he ardido en los siete infiernos,
luego encendí un cigarrillo
con el fuego que tenía en el pelo.
Al volver, nadie lo notó,
todos tenían prisa
y tantas cosas estaban pasando...

he ardido en los siete infiernos,
y en unos años tendré que empezar con la hipoteca
para la parcela en el cielo...

qué pereza...

casi estoy por probar un octavo viaje...

la clave estaba en aquel recuerdo
rescatado por casualidad de la foto,
un almuerzo en la niebla,
los chubasqueros,la nieve y esa necesidad de saber,
a través de las sonrisas,
del gesto de mi hermana,
de los guantes, de las horas, del esfuerzo...

la cima estaba allí,
todos queríamos conocer el paisaje
aún siendo demasiado pronto.

El amanecer llega con calma.
La espera también se aprende.

las fijaciones
como los barcos,
zarpan,
y algunos
son más memorables que otros:

Da igual que estén oxidados o acaben de construirse,
aunque el mar haya desconchado su piel
o no conozcan más que el puerto deportivo,
pueden ser cruceros o barcos de mercancías,
veleros donde sube gente que no se aguanta
a beber martinis,hablar de política, amor o el IBEX,
o quizás pesqueros que llevan hombres con pocas palabras
y mucho mar
donde el Corto maltés oteó el horizonte,
o la tormenta quiso desplegarse...

los barcos que no olvidamos
nadie sabe dónde están,
esos que dejan cicatriz
pero no regresan.

camino
y no espero que cuentes mis pasos,
ni que sigas la estela de flores muertas
que te lleve hasta el Minotauro.


Ya. yo. libre.

las cartas tienen una expresión indiferente
que estoy aprendiendo a interpretar.

hay fechas
obligaciones
para protegernos en lo tangible,
porque si no todo es no mirar,
no entender
en una incomunicación prolongada:
alejarse más y más
estando tan cerca...

pretendes una sonrisa
desde este después tan nuevo,
ninguna parte tiene nombre,
hay gente reunida
y no sabe bien por qué,
quizás por no escucharse a solas,
como cuando cruje la madera
y nadie más que tú se asusta con su eco.

caminar sin miedo es un proceso inesperadamente complejo,
una llamada te recuerda tu pertenecia
a la vida de los cuerpos,
al suave rumor que apaga la noche.

Despiertas tarde,
lejos de lo que se desvanece,
aceptando que la sombra se cobija
en los días de sol.

deja que las manos descansen,
que lo cercano se antoje distante
y así revertir la fragilidad del color,
el abrazo que no darás,
la tensión de quien no afronta este presente,
por la noche lo salvaje entierra guiones trágicos,
el dolor de las miradas que no evitas
es un lienzo poco emotivo,
porque estás lejos,
donde el fuego no llega.


incluso la llama es bella
porque se extingue.

no lo entiendo.


al cruzar, era tarde,
donde hubo una casa victoriana
solo el solar vacío de los ojos que olvidan su origen.
Lo irreparable se parece a la melancolía,
los colores se atenuan,
sobre la ciudad
llueve el dulce de lo que dejamos indescifrado.

fue casi irónico,
aquello que creó
ya no le era conocido,
se sintió extrañado
en su propia nostalgia.

Algo no funcionó,
el plan de los hombres acordonados,
el cálculo de quien quiere tener reflejos,
NADA
ni un rasguño al mirar,
solo esa correción cortés y afable de quien está lejos.

otro rostro. otro gesto. misma sonrisa en la piel del olvido.

las rosas se me hielan,
no hay canal que retransmita el partido,
mi siento a su lado
para que se ponga nervioso
porque no sabe de qué hablar.

y si el choque
solo fuera un espejismo...

lo perdido,
lo perdido es lejano
y se ve como una película en televisión,
desde fuera,
donde los golpes se escuchan, pero sin dañar.

extinguirse
es algo paulatino


algo así como dejar el chocolate,
o amanecer sin voces
para escuchar en serio

extinguirse es la borrasca
que antecede un vivir más nuevo.

desconecerse
tras el tercer impacto
es tan sublime
como la derrota presagiada.
el azul del cielo
es una supernova de primaveras por llegar.

llevo errores en la bolsa
¿cuál escogerás tú?

matar
para no ser descubierto.

se asusta el cielo,
hendido en su propio silencio.

sans rien dire

nada
ni una nota
ni algo escrito en servilletas
ni un margen en el vacío,
un día me marcharé,
y no habrá poemas,
solo la nada.

cuán rápido olvidan
los barcos
que al querer avanzar tan rápido
se hunden.

hay gaviotas
y el mar

ese puerto espera en vano,
pero con calma.

a través de la oscuridad
de una pantalla en coma
se refleja
ese poema que no entenderán.

el rapto de la luz,
la dulzura del espejo que miente mal,
esta confusión del sentirse lejos
estando cerca.

el núcleo vacío del beso
al crecer sin conciencia.

hola, gracias por el psicoanálissis,
espero que no encuentres ninguna anomalía fuera de lo habitual.

las balas
esquivan a quien
se cabrea durante cinco minutos exactos.


quizás
el desapego
también sea algo temporal.

1, 2, 3, 4....
cierra los ojos
duerme,
duerme, y si puedes, sin soñar.

quiero un impacto
que suenen la voces
y despierten los leones heridos,
los trazos de lo que creaste
antes de partir,
antes de volver.

dices que vives para viajar,
creo que no has entendido el viaje.

aquí
que un sí
se mantenga
es tan complicado como la teoría de la relatividad.
no hay firmeza,
vivimos
en una novela de personajes volubles.

absoluto- absoluto- absoluto

no encunetro nada
bienvenidos al paraíso
de los que ecriben a media tinta.

me vendo
te vendes
se vende.

la integridad no está de buena racha,
dicen haberla visto débil.
creo que perdió al póquer
o quizás le trucaron los frenos.

ser por encima de mi nombre,
libre de límites en tiempo récord,
ex-cautiva de una imagen inválida,
encontrada en el desencuentro de los números primos.

esta noche los sueños se proyectan,
son imágenes pálidas a años luz,
cuando hablas de constelaciones,
miras al cielo y no me ves bostezar.

pero luego te vas
y resulta que sí quería ver aquellos cielos,
pero los ideales vuelven quejumbrosos,
como yo,
perdonan bastante mal.

no esperes, ni tú, ni tú, ni tú tampoco....
pues los que esperan enloquecen doce días antes,

el día es un pliego más
en este mapa donde tu poesía miente
no sé qué buscar,
¿BUSCO palabras o presencias?

la noche termina con la selección exhaustiva
de la memoria microscópica que aprendí a regular.


las ganas de soñar viviendo,
este gigante de lluvia pegado a la piel,
el poema es un cuerpo que olvida perdurar,
el valor salvaje de quien se agota
estallando en mil caligramas.


.

¿Tú que crees?
creo que me han llevado a otra parte,
vivo un exilio de mí misma,
una cortina de humo gris,
el temblor de quien no se sabe aún.

las abejas trabajan
hasta que sus ojos oxidados pierden realidad
y no hay más que imágenes atropelladas
donde la ausencia no existe,

estos folios pierden nítidez,
un lugar
para ti
en los huecos que no sabes definir
¿dónde?
la senda se vuelve más escarpada,
los montañeros se asustan,
el glaciar es invisible,
la noche ingenuamente cálida.


hay arañas,
escuchas su crujido bailando entre hojas muertas,
parecen buenas
pero pican cuando no las matas.

el líder
de los poetas
¿cómo se llama?
hoy nos da igual
porque solo hay colchones tirados por la ventana,
lápices de colores
y una bolsa
para un viaje,
inevitable
a otra tierra.

¿qué es literatura para ti?

el dolor de la belleza en la misma sombra,
la página que no sabe qué decir
ante tanta cascada,
ante el volcán de piel seca,
ante la inundación de mis labios sin calma,
a la esdrújula que fue tu favorita.

llegan los caballos
escucha el gemido de la tierra.

relájate
es solo una prueba más
solo un tal vez,
el mordisco de una boca que no sabe doler,
porque lo que no duele,
no se recuerda al despertar.

¿Quién eres? ¿Qué tal?
Hoy no va ha hacer tanto frío...

en prueba de mi amor

......

lunes.
dicen que es un día
diferente a otros días
pero el cielo
es un espejo con la misma cara,
las sombras no saben a dónde huir,
la ilusión es:
ya está
media hora.

miras el reloj
la tierra, solo un sueño vacío
no sientes apego
ni entiendes por qué regalan rosas.

5 poema de Elena Nieto

el amor
es un cáncer
por eso
las palabras más bonitas
no son " te quiero"
sino " es beningno"

la dependencia
a tantas cosas,
las cuerdas nos limitan,
nos mantienen,
nos recuerdan dónde estamos
y a dónde podemos llegar.

no duermes.
no quieres despertar.
no sientes el sol en la piel
como ayer hacías.
nadie sabe presagiar su propia trampa.

spleen

aquellas paredes
son hoy gardenias secas,
es mejor el fantasma de algo
que la carencia absoluta.

el apetito ha menguado con la luna,
la luna está sorda,
algunos dicen que no quiere escuchar,
que vive en un soliloquio indefinido.

vivir actuando para una escena repetida,
la enfermera dejó las píldoras azules,
quedaron olvidadas
bajo el sol del invierno que cesa.

el momento calla,
los jardines se acercan.
estas cortinas cubren
un anticipio de nostalgia.

cubreme de palabras
para olvidar
que hace no tanto, los dioses sentían.

la política
de estar solo alguna vez
se ha llevado los votos,
las heridas
que no te hicieron
duelen como noches de insomnio,
como copos de nieve sobre el fuego,
como el cuerpo que llega sin calma
a la costa de otro mar.

juguemos
apostemos
la vida seguirá
pero la dirección será única,
el baúl se queda lleno de tierra mojada,
el contador de los días sin estar.

Reptando, reptando...

la serpiente
es un topo
con autoestima alta:
al menos, se arrastra sobre tierra.

Des-pertenencia

"dile que no rompa tantos vasos,
que rompa más corazones..."

el hombre despechado
MIENTE
para herir
lo que jamás
volverá a pertenecerle

la corteza
puede ser deslumbrante
y el interior
un eco,
el caer de una hoja,
la voz más frágil.

dime que sí
o cállate.

la carencia
fortalece,
el sol de invierno
no tiembla.

a tientas
aún busco la voz.

apagaste la luz
esperando que me acordara de encenderla.

ez dok hamairu

amistades que perduran,
poemas para flores vivas,
pues secas ya no sienten,
el fuego no supo llegar al último escalón,
bailamos hasta cansar la ceniza,
hasta que los pies no supieron a dónde ir,
hasta desengañar la última gota de vida.

insaciable.
por eso en tu boca
nada es suficiente.