domingo, 9 de enero de 2011

la mentira se pierde
como la nube después de la lluvia,
la rosa no aguanta el invierno,
han matado las raíces del sauce.

El paseo fluvial suena a memoria.
¿Dónde está?
¿Dónde está lo que nos definía?
No lo encuentran,
por eso, cada día cambiamos de color.

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