Liban aquellas flores de loto azul.
 Las casualidades dejan charcos extraños.
 El insomnio reblandece las orillas de la voz.
 ¿Dónde se sentaron los que no temían volver al origen?
Ser testigos de su ser sin ser
                                      por el tiempo del granizo
                                           por los lugares individuales
                                                 por el espacio entre las bocas desatadas.